De
Cecília Meireles 
PEQUENO ORATÓRIO DE SANTA CLARA
Gravuras de Manuel Segalá
Rio de Janeiro: Philobiblion, 1955.  ilus.  67 p
Edição de 320 exemplares, sendo este o de n. 63
autografado pela autora e  dedicado a Henriqueta Lisboa.
Acondicionado em caixa de madeira em formato de  oratório.

SERENATA

Uma voz cantava ao longe
entre o luar e as pedras.
E nos palácios fechados,
entregues às sentinelas,
— exaustas de tantas mortes,
de tantas guerras! —
estremeciam os sonhos
no coração das donzelas.
Ah! que estranha serenata,
eco de invisíveis festas!
A quem se dirigiam
palavras de amor tão belas,
tão ditosas
(de que divinos poetas?),
como as que andavam lá fora,
pelas ruas e vielas,
— diáfanas, à lua,
— graves, nas pedras...?


CONVITE

Fechai os olhos, donzelas,
sobre a estranha serenata!
Não é por vós que suspira,
enamorada...
Fala com Dona Pobreza,
o homem que na noite passa.
Por ela se transfigura,
— que é a sua Amada!
Por ela esquece o que tinha:
prestígio, família, casa...
Fechai os olhos, donzelas!
(Mas, se sentis perturbada
pela grande voz da noite
a solidão da alma,
— abandonai o que tendes,
e segui também sem nada
essa flor da juventude
que canta e passa!)

(...)

CLARA

Voz luminosa da noite,
feliz de quem te entendia!
(Num palácio mui guardado,
levantou-se uma menina:
já não pode ser quem era,
tão bem guarnida,
com seus vestidos bordados,
de veludo e musselina;
já não quer saber de noivos:
outra é a sua vida.
Fecha as portas, desce a treva,
que com seu nome ilumina.
Que são lágrimas?
Um vasto campo deserto,
a larga estrada divina!
Ah! feliz itinerário!
Sobrenatural partida!


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REINVENÇÃO

A vida só é possível

reinventada.

Anda o sol pelas campinas

e passeia a mão dourada

pelas águas, pelas folhas...

Ah! tudo bolhas

que vêm de fundas piscinas

de ilusionismo... — mais nada.

Mas a vida, a vida, a vida,

a vida só é possível

reinventada.

Vem a lua, vem, retira

as algemas dos meus braços.

Projeto-me por espaços

cheios da tua Figura.

Tudo mentira! Mentira

da lua, na noite escura.

Não te encontro, não te alcanço...

Só — no tempo equilibrada,

desprendo-me do balanço

que além do tempo me leva.

Só — na treva,

fico: recebida e dada.

Porque a vida, a vida, a vida,

a vida só é possível

reinventada.

MOTIVO 

Eu canto porque o instante existe

e a minha vida está completa.

Não sou alegre nem sou triste:

sou poeta.

Irmão das coisas fugidias,

não sinto gozo nem tormento.

Atravesso noites e dias

no vento.

Se desmorono ou se edifico,

se permaneço ou me desfaço

- não sei, não sei. Não sei se fico

ou passo.

Sei que canto. E a canção é tudo.

Tem sangue eterno a asa ritmada.

E um dia sei que estarei mudo:

- mais nada.

RETRATO

Eu não tinha este rosto de hoje,

assim calmo, assim triste, assim magro,

nem estes olhos tão vazio,

nem o lábio amargo.

Eu não tinha estas mãos sem força,

tão paradas e frias e mortas;

eu não tinha este coração

que nem se mostra.

Eu não dei por esta mudança,

tão simples, tão certa, tão fácil:

- Em que espelho ficou perdida

a minha face?

LEVEZA

Leve é o pássaro:

e a sua sombra voante,

mais leve.

E a cascata aérea

de sua garganta,

mais leve.

E o que lembra, ouvindo-se

deslizar seu canto,

mais leve.

E o desejo rápido

desse antigo instante,

mais leve.

E a fuga invisível

do amargo passante,

mais leve.    

CADA PALAVRA UMA FOLHA

Cada palavra uma folha

no lugar certo.

Uma flor de vez em quando

no ramo aberto.

Um pássaro parecia

pousado e perto.

Mas não: que ia e vinha o verso

pelo universo. 

HUMILDADE 

Tanto que fazer!

livros que não se lêem, cartas que não se escrevem,

línguas que não se aprendem,

amor que não se dá,

tudo quanto se esquece.

Amigos entre adeuses,

crianças chorando na tempestade,

cidadãos assinando papéis, papéis, papéis...

até o fim do mundo assinando papéis.

E os pássaros detrás de grades de chuva.

E os mortos em redoma de cânfora.

(E uma canção tão bela!)

Tanto que fazer!

E fizemos apenas isto.

E nunca soubemos quem éramos,

nem para quê.

SEGUNDO MOTIVO DA ROSA

         A  Mário de Andrade

Por mais que te celebre, não me escutas,

embora em forma e nácar te assemelhes

à concha soante, à musical orelha

que grava o mar nas íntimas volutas.

Deponho-te em cristal, defronte a espelhos,

sem eco de cisternas ou de grutas ...

Ausências e cegueiras absolutas

ofereces às vespas e às abelhas,

         e a quem te adora, ó surda e silenciosa,

e cega e bela e interminável rosa,

que em tempo e aroma e verso te transmutas !

Sem terra nem estrelas brilhas, presa

a meu sonho, insensível à beleza

que és e não sabes, porque não me escutas . . .

VIGÍLIA

Como o companheiro é morto,

todos juntos morreremos

um pouco.

O valor de nossas lágrimas

sobre quem perdeu a vida,

não é nada.

Amá-lo, nesta tristeza,

é suspiro numa selva

imensa.

Por fidelidade reta

ao companheiro perdido,

que nos resta?

Deixar-nos morrer um pouco

por aquele que hoje vemos

todo morto.

O CAVALO MORTO

Vi a névoa da madrugada

deslizar seus gestos de prata,

mover densidade de opala

naquele pórtico de sono.

Na fronteira havia um cavalo morto.

Grãos de cristal rolavam pelo

Seu flanco nítido: e algum vento

torcia-lhe as crinas, pequeno,

leve arabesco, triste adorno

— e movia a cauda ao cavalo morto.

As estrelas ainda viviam

e ainda não eram nascidas

ai! as flores daquele dia ...

— mas era um canteiro o seu corpo:

um jardim de lírios, o cavalo morto.

Muitos viajantes contemplaram

a fluida música, a orvalhada

das grandes moscas de esmeralda

chegando em rumoroso jorro.

Adernava triste, o cavalo morto.

E viam-se uns cavalos vivos,

altos como esbeltos navios,

galopando nos ares finos,

com felizes perfis de sonho.

Branco e verde via-se o cavalo morto,

no campo enorme e sem recurso

- e devagar girava o mundo

entre as suas pestanas, turvo

orno em luas de espelho roxo.

Dava o sol nos dentes do cavalo morto.

Mas todos tinham muita pressa,

e não sentiram como a terra

procurava, de légua em légua,

o ágil, o imenso, o etéreo sopro

que faltava aquele arcabouço.

Tão pesado, o peito do cavalo morto!

METAL ROSICLER, 9

Falou-me o afinador de pianos, esse

que mansamente escuta cada nota

e olha para os bemóis e sustenidos

ouvindo e vendo coisa mais remota.

E estão livres de engano os seus ouvidos

e suas mãos que em cada acorde acordam

os sons felizes de viverem juntos.

"Meu interesse é de desinteresse:

pois música e instrumento não confundo,

que afinador apenas sou, do piano,

a letra da linguagem desse mundo

que me eleva a conviva sobre-humano.

Oh! que Física nova nesse plano

para outro ouvido, sobre outros assuntos...”

De
Cecilia Meireles
POEMAS ESCRITOS NA ÍNDIA
Rio de Janeiro: Livraria São José, s.d.
108 p. (1954?)

HUMILDADE

Varre o chão de cócoras.
Humildade.
Vergada.
Adolescente anciã.

Na palha, no pó
seu velho sári inscreve
mensagens de sol
com o tênue galão dourado.

Prata nas narinas,
nas orelhas,
nos dedos,
nos pulsos.

Pulseiras nos pés.

Uma pobreza resplandecente.

Toda negra:
frágil escultura de carvão.
Toda negra:
e cheia de centelhas.

Varre seu próprio rastro.

Apanha as folhas do jardim
aos punhados,
primeiro;
uma
por
uma
por fim.

Depois desaparece,
tímida,
como um pássaro numa árvore.

Recolhe à sombra
suas luzes:
ouro,
prata,
azul.
E seu negrume.

O dia entrando em noite.
A vida sendo morte.
O som virando silêncio.

De
Cecília Meireles
SOLOMBRA
Ilustrações de Pomar
Rio de Janeiro: Livros de Portugal, 1963

Há mil rostos na terra: e agora não consigo
recordar um sequer. Onde estás? inventei-te?
Só vejo o que não vejo e que não sei se existe.

Esperamos assim. Por esperança, a espera
vai-se tornando sonho afável; mas descubro
no olhar que te procura uma névoa de orvalho.

Qualquer palavra que te diga é sem sentido.
Eu estou sonhando, eu nada escuto, eu nada alcanço.
Quem me vê não me vê, que estou fora do mundo.

Lá, constante presença em memória guardada,
percebo a tua essência — e não sei nem teu nome.
E à tentação de tantas máscaras felizes

se opõe meu leal, nítido sangue.

***

Eu sou essa pessoa a quem o vento chama,

a que não se recusa a esse final convite,

em máquinas de adeus, sem tentação de volta.

Todo horizonte é um vasto sopro de incerteza:

Eu sou essa pessoa a quem o vento leva:

já de horizontes libertada, mas sozinha.

Se a Beleza sonhada é maior que a vivente,

dizei-me: não quereis ou não sabeis ser sonho?

Eu sou essa pessoa a quem o vento rasga.

Pêlos mundos do vento, em meus cílios guardadas

vão as medidas que separam os abraços.

Eu sou essa pessoa a quem o vento ensina:

«Agora és livre, se ainda recordas».

---------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------- TEXTOS EN ESPAÑOL

La vida sólo es posible

reinventada.

Anda el sol por las campiñas,

pasa la mano dorada

por las aguas, por las hojas...

¡Ah! todo pompas

que vienen de hondas piscinas

de ilusionismo... — sin nada.

Pero la vida, la vida,

la vida sólo es posible

reinventada.

Viene la luna y retira

las cadenas de mis brazos.

Me proyecto a unos espacios

llenados de tu Figura.

¡Todo mentira! Mentira

de la luna, en noche oscura.

No te alcanzo, no te encuentro...

En el tiempo equilibrada,

del columpio me desprendo

que afuera del tiempo lleva.

Sola — en nieblas,

quedo: recibida y dada.

Porque la vida, la vida,

la vida sólo es posible

reinventada.

MOTIVO 

         Traducción de Patricia Tejeda 

Canto porque el instante existe

y mi vida está completa.

No soy alegre ni soy triste:

soy poeta.

Hermano de las cosas fugitivas,

no siento gozo ni tormento.

Atravieso noches y dias

en el viento.

Si desmorono o si edifico,

si permanezco o me deshago

- no sé, no sé. No sé si es que me afirmo

o paso.

Sé que canto. Y la canción es todo.

Tiene sangre eterna la ala ritmada.

y un dia sé que estaré mudo:

- ?más?, nada.  

RETRATO 

Traducción de Patricia Tejeda      

No tênia este rostro de hoy,

así calmo, así triste, así magro,

ni  estos ojos tan vacíos,

ni el lábio amargo.

No tenía estas manos sin fuerza,

tan inertes y frias, y muertas;

no tenía este corazón

que ni se muestra.

No percibí esta mudanza,

tan simple, tan cierta, tan fácil:

- ?En qué espejo mi rostro perdido

se deshace? 

LEVEDAD 

        Traducción de Patricia Tejeda

Leve es el pájaro:

y su sombra volante,

más leve.

Y la cascada aérea,

de su garganta,

más leve.

Y lo que recuerda, oyéndose

deslizar su canto,

más leve.

Y el deseo rápido

de este antiguo instante,

más leve.

Y la fuga invisible

del  amargo pasante,

más leve.  

CADA PALABRA UNA HOJA 

         Traducción de Patricia Tejeda

Cada palabra uma hoja

en el lugar perfecto.

Una flor de vez en cuando

en el ramaje abierto.

 Un pájaro que parecia

posado y cierto.

Mas, no: que iba y venía el verso

por el universo. 

HUMILDAD 

         Traducción de Patricia Tejeda

!Tanto que hacer!

libros que no se leen, cartas que no se escriben,

lenguas que no se aprenden,

amor que no se da,

todo cuanto se olvida.

Amigos entre adioses,

niños llorando en la tempestad,

ciudadanos firmando papeles, papeles, papeles...

Y los pájaros detrás de rejas y lluvias,

y los muertos em redomas de alcanfor.

(!Y una canción tan bella!)  

!Tanto que hacer!

E hicimos apenas esto.

Y nunca supimos quiénes éramos

ni para qué.

Las traducciones de Patricia Tejeda han sido extraídas de la obra GABRIELA MISTRAL & CECÍLIA MEIRELES/ GABRIELA MISTRAL Y CECÍLIA MEIRELES. Edição conjunta da Academia Chilena de la Lengua y Academia Brasileira de Letras, em 2003. Una bella edición bilíngüe de textos de las grandes poetas de Sudamerica, fuera de mercado pero disponible en muchas bibliotecas de los dos países.

PÁJARO

 

         Traducción de Ricardo SiIva-Santisteban

 

 

Lo que ayer cantaba

ya no canta.

Murió de una flor en la boca:

no de la espina en la garganta.

 

Amaba el agua sin sed

y, por cierto,

a pesar de tener alas, miraba el tiempo

libre de necesidad.

 

No fue anhelo o imprudencia:

no fue nada.

Y el día toca en silencio

Ia desventura causada.

 

Si acaso eso es desventura:

perder la vida

sobre una rosa tan bella,

por una herida tan ténue.

De:  POETAS AMERICANAS. Selección de Reybaldo Jiménez.   Buenos Aires: Editorial Leviatan,  1998.  142 p.  Poetas internacionais, incluindo a brasileira Cecília Meireles. 

De
Cecília Meireles
Antología poética (1923-45).  
Selección y traducción de Gastón Figueroa.
Montevideo: 1947.  35 p. (Cuadernos “Poesía de América”, 1. 
35 p.   Edição de 300 exs.

EPIGRAMA N.° 1

Posa sobre esos espectáculos infatigables

una sonora o silenciosa canción:              

flor del espíritu, desinteresada y efímera.

Por ella, los hombres te conocerán,

por ella, los tiempos versátiles sabrán

que — aunque inútilmente — el mundo más bello quedó

cuando anduvo por él tu corazón.

EPIGRAMA. N.° 3

Mutilados jardines y primaveras abolidas

abrieron sus milagrosos ramos

en el cristal en que se posa mi mano,

(¡Prodigioso perfume!

         Recompusiéronse tiempos, formas, colores, vidas.

         ¡Ah, mundo vegetal, nosotros, humanos, lloramos
         sólo de la incerteza de la resurrección.

CANCIÓN EXCÉNTRICA

Ando en procura de espacio

para dibujar la vida.

En números me embarazo,

pierdo siempre la medida.

Si pienso encontrar salida,

en vez de abrir un compás,

arrojóme en un abrazo,

en despedida tenaz,

Si vuelvo sobre mi paso,'

todo lejos y fugaz.

Y mi corazón de acero,

ya sintiendo ya el cansancio

de esta búsqueda de espacio

para dibujar la vida.

Hoy, exhausta y descreída,

no me animo a un breve trazo:

— saudosa de lo que no hago,

— de lo que hago, arrepentida.