SHU TING

Shu Ting (em chinês : p ; pinyin : Shū Tíng ; nascida em 1952 em Jinjiang , Fujian ) é o pseudônimo de Gong Peiyu ( chinês : p ; pinyin : Gōng Pèiyú ), poeta chinesa associada aos Misty Poets .

Durante a Revolução Cultural , ela foi enviada para o interior, (porque seu pai foi acusado de não-conformidade ideológica), até 1972. De volta a Fujian, ela teve que trabalhar em uma fábrica de cimento, uma fábrica têxtil e uma fábrica de lâmpadas. . Ela começou a escrever poesia em 1969 e seu trabalho foi publicado em várias revistas literárias. Sua poesia começou a aparecer na revista literária underground Jīntiān (Hoje) . No início dos anos 80, ela alcançou proeminência como principal representante feminina dos Misty Poets. Sua primeira coleção, Shuangwei chuan, apareceu em 1982, assim como uma coletânea com Gu Cheng .

Ela foi convidada a ingressar na Associação de Escritores Chineses, e ganhou o prêmio National Outstanding Poetry Award em 1981 e 1983. Durante o movimento "anti-spiritual pollution" que foi lançado em 1983, ela, como outros escritores que eram considerados subversivos pelo Estado, foi duramente criticado.  Após isso, ela publicou duas coleções com poesia: Hui changge de yiweihua e Shizuniao.

Obra poética:

• A névoa do meu coração: poemas selecionados de Shu Ting , o tradutor William O'Donnell, Panda Books, 1995, ISBN 978-0-8351-3148-3
• Shu Ting: Poemas Selecionados (ed. Por Eva Hung). Hong Kong: Renditions Paperbacks, 1994.
• "Shu Ting" , Boletim de Eruditos Asiáticos Preocupados , vol. 16, 1984
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POESIA SEMPRE  Número 27 – Ano 14 – 2007  Rio de Janeiro: Fundação Biblioteca Nacional, 2007.  Editor Marco Lucchesi.   Ex. bibl. Antonio Miranda

Ah, mãe

Teus dedos pálidos acariciam minhas têmporas

e como em menina não consigo não me agarrar à horda de teu
vestido.
Ah, mãe,

para deter tua sombra, que aos poucos se esconde,

conquanto a aurora tenha cortado o sonho em filetes de fumaça.

não ouso longamente abrir os olhos.

Guardo com cuidado aquele cachecol vermelho vivo
e me impeço de lavá-lo para que
não perca teu perfume especial.
Ah, mãe

o passar do tempo não é também impiedoso?

Temendo que a memória se desbote,

poderei talvez ousar abrir a janela com delicadeza?

Até por causa de um espinho eu vinha chorar contigo
agora que trago uma coroa de espinhos, não ouso,
sequer um gemido.
Ah, mãe,

quantas vezes vejo com aflição a tua foto,

e mesmo que eu pudesse, chamando, atravessar a terra amarela, como ousaria perturbar teu sono tranquilo?

Não ouso mostrar assim os dons amados
mesmo que eu tenha escrito muitos cantos
para as flores, o mar, a aurora.

Ah, mãe,

Minha delicada íntima lembrança

não é uma cascata, não é uma correnteza,

é um poço antigo, coberto de flores e madeira, incapaz de cantar.

                                                         Agosto 1975

Barco

Um pequeno barco

não se sabe por que

encalhado obliquamente

nos escolhos desolados

o verniz mal separado do todo

as velas rasgadas

sem a sombra das árvores

ou grama que queira crescer.

0 mar undoso

ali a poucos metros

ofegante

a gaivota bate as asas angustiada
o mar imenso

que se estende muito embora por terras longínquas

tão perto daqui

perdeu as forças derradeiras

Separados pela distância eterna
olham desiludidos

o amor passa a fronteira entre a vida e a morte

o espaço do século

alterna olhares sempre novos

é possível que o amor sincero

se decomponha como as tábuas de um barco?

é possível que as almas que se equilibram

sigam presas a vida toda junto à soleira da liberdade?

20 de junho de 1975

Página publicada em fevereiro de 2019