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ÉRICO NOGUEIRA

Nasceu em Bragança Paulista em 1979. Poeta e estudioso da Antiguidade greco-latina, ganhou o Prêmio do Governo de Minas Gerais de Literatura em 2008 com O Livro de Scandanelli, sua primeira coletânea de poemas. Vive em São Paulo, capital, onde trabalha como tradutor e professor de línguas e literaturas clássicas.

Escreve no blog Ars Poetica: http://ericonogueira.blogspot.com

          “ O livro de Scardanelli não é apenas uma recolha de poemas, é a realização consciente e deliberada de uma concepção de poesia, para a qual essa ideia do fim da falácia da subjetividade é uma das chaves. Inútil buscar aí o "eu empírico" ; do jovem autor, não que este esteja ausente, podemos até dizer (paradoxo!) que sua presença é dominante, mas prefere expressar-se de modo enviesado, irónico, por meio de máscaras e representações metafóricas, tomadas de empréstimo não só a Hoelderlin-Scardanelli, mas a outros poetas: Camões, Trakl, Rilke, Shakespeare, o Jorge de Lima da Invenção de Orfeu, quem sabe, e outros mais, que podem ter escapado a esta leitura, mas não escaparão a outras, mais atiladas. A poesia de Érico Nogueira se alimenta, não só, mas também, da grande poesia alheia. Mas qual poesia não está nesse caso? A diferença, talvez, é que nem sempre a revelação das fontes de que o poeta se acerca é assim tão direta, e tão criteriosamente articulada.”  (p. 110)

          “ A auspiciosa estreia de Érico Nogueira é talvez um dos indícios mais fortes de que a moderna poesia brasileira vive hoje um momento crucial, em que não é mais possível fingir que estamos diante de alguma tendência dominante, hegemônica, que justificaria ignorar tudo o mais, que não se enquadre nessa mesma tendência. O livro de Scardanelli, que evidentemente navega contra a corrente do que tem prevalecido na poesia brasileira das últimas décadas, é bem a prova de que estamos diante de uma inequívoca multiplicidade de tendências, variadas e heterogéneas, Um momento de alta criatividade, a demonstrar a evidência de que, em tempo de penúria, os poetas são extremamente necessários, e imprescindíveis. “ (p. 130)

NOGUEIRA, Érico.  O Livro de Scardanelli.  São Paulo: É Realizações, 2008.  130 p.  14x21 cm. Conteúdo: Livro de horas. Cancioneiro inglês ou de Sandra Gama. Caderno de exercícios.  Inclui um posfácio-ensaio de Carlos Felipe Moisés.  ISBN 978-85-88062-66-5  Col. A.M. 

ALTIVEZ

Há quem escolha a vida, e de que morte

a vida morra, e onde e quando quase;

há quem não tenha boa nem má fase

porque não liga: aceita a sua sorte.

Se a luz arder ou não arder, é tudo igual;

circula o sangue, se oxigena o cérebro,

e a mão escreve o que hão de comentar no féretro,

quer faça chuva então, ou faça sol.

O que se foi, se foi - o sol luzido

e o vento e o raio e o tronco ao meio dividido;

a vida é um quase nada, é quase um sopro: é barro

que, modelado ou não, é sujo e caro.

s.d.

AUTOCONTROLE

O dono de si mesmo deita, fica em pé

e faz o que lhe agrada só, a bel-prazer;

"As bestas, tolas, são assim também, não é?"

- São sim; porém são tolas sem saber.

Quando o que quer e sabe são a mesma coisa,

quem quer um fruto bem conhece o que deseja:

"Querer o todo é conhecê-lo?" - Veja,

um fruto é uma, o todo é outra coisa.

28/07/1842

EQÜIPENDÊNCIA

Quem. se acha de tal modo aqui, atento à hora,

é como o instante pleno que demora:

que muda sempre, e nunca muda na mudança,

naquele sobe-e-desce da balança:

por isso há peso a quem atenta, há vida agora

quando lá fora está aqui, aqui lá fora.

24/05/1748

POESIA SEMPRE –No. 32 – Ano 16 – 2009. Poesia contemporânea do Irã.  Rio de Janeiro: Fundação Biblioteca Nacional, 2009.  Editor: Marco Lucchesi.  Capa: Rita Soliéri Brandti. ISSN 9770104062006.
Ex. bibl. Antonio Miranda.



        Densidade ofegante na planície
      onde o sangue se funde com o suor
      em liga ductilíssima ao calor
      que uma fornalha grega produzisse.

      De abutre ou corvo, o pio nos horripila,
      eriça nossas veias como pelos;
      sobre o lago do inferno penso vê-los
      dissecando no espelho uma pupila.

      Que jogo foi tão ágil ainda hoje,
      furou metal e pele e carne e osso,
      quando a água escorria pelo poço,
      pelo musgo que atrai quem dele foge?

      O combate dos corpos não é bom se
      se juntar coração com raciocínio:

      mas só assim — talvez — o seu destino
       se cumpra em flexuoso, em duro bronze.

      E dois pássaros sobre um espantalho,
      em milharal de espinhos e de cactos,
      disputavam-lhe as tripas talho a talho
      quando, virado à escuridão dos matos,
      ele ouvia no vento contra a rocha
      a voz da carne ante a terrível tocha.

      Pela estrada que liga os abdomes
      a carne se contorce em acidentes
      de um relevo que acirra duas fomes
      a bicos e cloacas  excludentes:
      olhando bem, não dois, mas um só pássaro
      tinha membros demais num mesmo espaço.

      São duas as batalhas que lutamos,
      ou contra o nosso, ou contra o braço alheio;
      tão mais bárbaras quanto mais o crânio
      vai fazendo mais lógicos seus meios;
      vai amor como pássaros que bicam
      dois órgãos que não cabem, que não ficam.

      Serrotes, chaves, chaves e martelos
      parafusos e pregos e a bigorna;
     — e nada chega a reparar os elos,
     e entre cabeça e tórax nada orna.

     A noite derreteu quando, amarela,
      a voz do dia “fogaréu” gritou:
      e a palavra de cera de uma vela
      — a palavra ocular — se incinerou.

      Na região densíssima que habitam
      espadas japonesas e outras poucas,
      onde o sopro, onde a dor, que não gravitam,
      coisas leves demais, ou coisas ocas?

      Armaduras de membros desiguais,
      insistindo na copula impossível,
      é isto, amor, que somos; quanto ao mais
      é entre o aço e a treva intraduzível.

*
Página ampliada e republicada em junho de 2025.

Página publicada em agosto de 2012