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CLAUDIO WILLER
Formado em Sociologia e Psicologia, é poeta, ensaísta e tradutor. Como crítico e ensaísta, colaborou em suplementos e publicações culturais: Jornal da Tarde , Jornal do Brasil , revista IstoÉ , jornal Leia , Folha de S. Paulo , revista Cult , Correio Braziliense , Xilo etc., e em projetos da imprensa alternativa: Versus , revista Singular e Plural e outros. É co-editor da revista eletrônica Agulha (www.agulha.cjb.net).
Depois de ocupar outros cargos e funções em administração cultural, desde 1994 é assessor na Secretaria Municipal de Cultura de São Paulo, responsável por cursos, oficinas literárias, ciclos de palestras e debates, leituras de poesia.
De seu currículo constam ainda dezenas de participações em congressos, seminários, ciclos de palestras, apresentações públicas de autores etc., no Brasil e no exterior.
Presidente da União Brasileira de Escritores, UBE, eleito em março de 2000, no cargo que já exerceu em dois mandatos anteriores (1988-1992), e também secretário-geral da UBE em outros dois mandatos (1982-1986), e presidente do Conselho da entidade (1994-2000).
Faleceu no dia 13 de janeiro de 2023
LIVROS
• Anotações para um Apocalipse (poesia e manifesto), Massao Ohno Editor, 1964.
• Dias Circulares (poesia e manifesto), Massao Ohno Editor, 1976.
• Jardins da Provocação (poesia e ensaio), Massao Ohno/Roswitha Kempf Editores, 1981.
• Volta (narrativa em prosa), Iluminuras, 1996.
• Estranhas Experiências . Rio de Janeiro: Lamparina editora, 2004.
cjwiller@uol.com.br
www.secrel.com.br/jpoesia/cw.html
TEXTOS EM PORTUGUÊS / TEXTO EN ESPAÑOL
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WILLER, Cláudio. Estranhas experiências e outros poemas. Rio de Janeiro: Lamparina Editora, 2004. 143 p. (Coleção O bicho alfabeto) ISBN 85-98271-11-X “ Cláudio Willer “ Ex. bibl. Antonio Miranda
POÉTICA
1 então é isso quando achamos que vivemos estranhas experiências a vida como um filme passando ou faíscas saltando de um núcleo não propriamente a experiência amorosa porém aquilo que a precede e que é ar concretude carregada de tudo: a cidade refletindo para sua hora noturna e todos indo para casa ou então marcando encontros improváveis e absurdos, burburinho da multidão circulando pelo centro e pelos bairros enquanto as lojas fecham mas ainda estão iluminadas, os loucos discursando pelas esquinas, a umidade da chuva que ainda não passou, até mesmo a lembrança da noite anterior no quarto revolvendo-nos em carícias e expondo as sucessivas camadas do que tem a ver – onde a proximidade dos corpos confunde tudo, palavra e beijo, gesto e carícia TUDO GRAVADO NO AR e não o fazemos por vontade própria mas por atavismo
2 a sensação de estar aí mesmo harmonia não necessariamente cósmica plenitude muito pouco mística porém simples proximidade da aberrante experiência de viver algo como o calor sentido ao lado de uma forja (talvez devesse viajar, ou melhor, ser levado pela viagem, carregar tudo junto, deixar-se conduzir consigo mesmo) ao penetrar no opalino aquário (isso tem a ver com estarmos juntos) e sentir o mundo na temperatura do corpo enquanto lá fora (longe, muito longe) tudo é outra coisa então o poema é despreocupação
Após uma manifestação em defesa da reserva florestal de Caucáia do Alto
Extraídos de Estranhas Experiências . Rio de Janeiro: Lamparina editora, 2004. ======================================================
De
“Sua visão da poesia como caminho para a libertação dos corpos e das mentes como única forma de restituir aos signos a sua verdadeira significação. Para Willer, como para Rimbaud, a festa sígnica é uma representação e um paralelo da orgia dos corpos e uma pré-figuração da sociedade na qual desejamos viver, pautada exclusivamente pelos ditames do Princípio do Prazer, pela livre manifetação de todos os desejos e paixõe. A irreverência e o deboche expressam-se, nesta obra sob forma de uma torrente de fulgurantes imagens surrealistas.” Marcos Faerman
MAIS UMA VEZ
mergulho no amor com a cega convicção dos suicidas penetro passo a passo nesta região misteriosa turva opaca aberta pelo encontro dos corpos e sinto outra familiaridade nas coisas esta calma permanência dos objetos agora formas de lembrar-se o mundo que se reduz a traços da presença a realidade que fala ao transformar-se em memória tudo é conivência e signo o espaço uma extensão do gesto as coisas matéria de evocação qualquer coisa treme dentro da noite como se fosse um som de flauta e a cidade se contorce e se retrai MAIS UMA VEZ
ao abrir-se para este turbulento silêncio de olhar frente ao olhar pele contra pele sexo sobre sexo
À TARDE
olhar com o olhar espantado o vôo do primeiro pássaro noturno e saber que em breve haverá algum tipo de confronto de alucinação coletiva, uivo geral saber que por trás do olho guardamos uma planície de risadas dobrada em algum desvão da alma
— a sensação lisérgica de estar aí e perceber a fumaça dos últimos acampamentos a casa na encosta do morro o albatroz que arrepia sua trajetória os mosquitos que zumbem e que zumbem e que zumbem nesta tarde em que três petroleiros encaram-se e trocam sinais ao largo e uma memória nos persegue de rios, cataratas e pororocas nesta praia que é fim e começo de qualquer coisa já sabida e possuída no oco da última fibra nervosa
WILLER, Cláudio. Dias circulares. São Paulo: Massao Ohno Editor, 1976. 119 p. 18x21 cm. Inclui: Postfácio— Manifesto II 1976; Poemas Verticais 1973/75; Dias circulares – Poesis 1966/69; Anotações para um Apocalipse 1964; Fronteiras e dimensões do grito – Manifesto 1964. “ Cláudio Willer “ Ex. bibl. Antonio Miranda
OS JARDINS SULCADOS DE ASSOCIAÇÕES — LIVRES Cada experiência de aniquilação traz as vibrações dos mesmos ecos. É inútil ficar repetindo o nome, nada é capaz de ativar os eletrodos da magia negra, nada pode colocar em seus lugares estas sombras sulcadas, nada é capaz de
FRAGMENTOS 1968/70
E as árvores, o que dizer delas, subirão sempre pelo dorso do viajante cobrindo o horizonte de folhas magnéticas e bonecos de ventríloquo despedaçados, formando um tapete, um véu, uma névoa
até onde a rosa passe a ser uma representação do abismo e o vácuo tome conta
com uma sobra metálica por detrás do olhar retorcido pela virtude
POÉTICA Traducción de Adolfo Ruiseñor
1
entonces es cuando descubrimos que vivimos extrañas experiencias la vida como una película pasando como chispas saltando de un núcleo no propiamente la experiencia amorosa sino todo aquello que la precede y que es apariencia concreción cargada de todo: la ciudad fluyendo para las horas nocturnas y todos yendo para casa o señalando entonces encuentros improbables y absurdos, barullo de la multitud circulando por el centro y por los barrios mientras los comercios cerrados todavía están iluminados, los locos perorando por las esquinas, la humedad de la lluvia que aún no termina de caer, hasta el mismo recuerdo de la noche anterior en el cuarto revolviéndonos en caricias y más de nuestro encuentro en la tempIada oscuridad de um bar — la hora confesional, mostrando las sucesivas secuencias de lo que tenía para observar — donde la cercanía de los cuerpos confunde todo, palabra en beso, gesto em caricia TODO GRABADO EN APARIENCIA y no hecho por voluntad propia sino por atavismo
2
la sensación de estar ahí mismo en armonía no necesariamente cósmica en plenitud escasamente mística con todo mera proximidad la aberrante experiencia de vivir algo como el calor sentido no a gran distancia de una fragua (tal vez debiese viajar, o, mejor, todavía, ser llevado por el viaje, cargar todo junto, dejarse conducir consigo mismo) al internamos en el opalino acuario (y eso tiene que ver con que estemos juntos) y sintamos el mundo en la temperatura del cuerpo en cuanto allá afuera (lejos, muy lejos) es todo otra cosa entonces el poema es despreocupación
Poemas extraídos de ALFORJA- REVISTA DE POESÍA, México, n. XIX invierno 2001.
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ANOTACIONES PARA UN APOCALÍPSIS
Traducción de Leo Lobos* http://triplov.com/cyber_art/Leo-Lobos/2007/Claudio-Willer/index.htm
(publicado en Anotações para um Apocalipse – Anotaciones para un apocalipsis, 1964)
La Fiera volverá, con su rostro de trenzas de plata, desnuda sobre el mundo. La Fiera volverá, metálica en la convulsión de las tempestades, musgosa como la noche de los jarrones de sangre, fría como el pánico de las arenas menstruadas y la ceguera fija contra un reloj antiguo. Un sueño asírio, es nuestra dimensión. Un cráneo amargo, velando con la inconstancia del sarcasmo en medio de emboscadas de insectos, un cráneo azul y surcado, a la ventana en los momentos de espera, un cráneo negro y fijo, separado de las manos que lo amparan por tubos y esfumando los bronquios de la memoria – así se solidificaran las vertiginosas jugadas sobre el barro divino. El incesto es una tempestad de lunas gelatinosas y la más bella aspiración de los miembros disociados. En cada órbita una avalancha de campanas fértiles y de arcángeles terrestres por la sombra. El incesto es el sueño de una matriz convulsiva y la más profunda ansia de las cigarras. Vulvas de cemento armado y urnas ensangrentadas, vaginas impasibles contra un cielo de veludo, guardianes de océanos imposibles. Millones de láminas sirven de puente para los deseos obscuros – la más afilada traba a nuestra Verdad.
VISIÓN PARÍS 1968 AÚN INVIERNO - fragmento –
Traducción de Leo Lobos* http://triplov.com/cyber_art/Leo-Lobos/2007/Claudio-Willer/index.htm
(publicado en Dias Circulares – Días Circulares, 1976)
los árboles son tentáculos fijados al suelo por el invierno los perros de las madames se localizan en el instante las palomas son querubines confusos en su materialización el cielo un cobertor eléctrico atrayendo todos los fragmentos del hielo el margen del río un punto de interrogación los barqueros una mirada delante del aullido del abismo los pasantes armaduras atónitas la multitud es el grito que traspasa el corazón del javali a cada momento el sentido de la vertical se torna más agudo hasta rodearnos, impulsionar, dominar en un mismo flujo alucinado correria de personas sin saberes de fin a comienzo con miedo de correr el riesgo de encontrarse en las paredes eléctricas de las casas esverdeadas voraces en su ambiguedad peligrosas en sus desvaneos cada canto oculta un paraguas en riste y no sabemos si es encima o en bajo contraida por los tentáculos del metro o grudada en el cielo detentor del frío que se esconde en la mujer responsable por las súplicas microcósmicas imperceptíbles para quien no posee el sentido eléctrico de las cosas
*Leo Lobos, poeta chileno, há traducido poetas brasileños , es colaborador de várias publicaciones continentales y de Brasil, y de nuestro Portal de Poesía Iberoamericana.
Extraído de:
MARTINS, Floriano. Un nuevo continente. Antología del surrealismo en la poesía de nuestra América. Selección, proyecto editorial, estudio introductorio y notas Floriano Martins. Caracas, Venezuela. Ex. bibl. Antonio Miranda.
Una frontera para el grito
Inseguro entre el cielo y la estepa, suspenso en un fluir de rueda gigante, embebido en mi nostalgia de centauros, yo devoro pedazos de musgo y raíces de plátano, extendido en jardines interminables donde se modelan arcángeles. Habría sido mucho más fácil escribir cartas de amor, para que fueran extendidas a lo largo de los caminos y las paredes de los tribunales —son inútiles para la vida, sin embargo, estos poços instintos que lentamente se devoran unos a los otros— nos queda apenas una memoria de fugas de amantes, la grandeza del gesto de un epiléptico, la soledad profunda de los grandes seductores. Hay sueños, pero que nos acometen con una simetria de zampoñas; hay también la necesidad de escribir testamentos, siempre oscuros, insultando a los jardineros de las plazas públicas, y aquellos que comen hostias con una regularidad de araña y almacenan restos de cigarrillos en arcas de acero, temerosos de la posteridad. Es absolutamente necesario, también, que conclamemos por la unión de los hambrientos de santidad, los guardianes de serpientes y domadores de circo, los exploradores de los subterráneos, de los puentes y viaductos, los exiliados voluntarios, para partir juntos a la búsqueda de la inviolable libertad de los caminos seguidos al acaso, y de la verdad contenida en las escalinatas, pórticos paredones que se derrumban. (de Anotações para um apocalipse, 1964)
El serpentario y sus ramificaciones La ciudad y su esqueleto múltiple e inevitable, sus animales incendiados y torbellinos de hambres sin fin. Dentro de ella, el gran estómago absorbiendo todas las contemplaciones. Vitrales pulverizados envuelven a los grandes predios, la magia se coloca al alcance de todos como un pasamanos que apunta a la muerte de la perspectiva. Fueron setenta vidas, tal vez más, contenidas en el espacio de algunos días, límpidos, convergentes, inevitables, surcados por la proximidad de los ciclones, vivencia del gran seno plástico que abriga los deseos del alma, de las cuerdas tensas del violín; setenta vidas y después de eso la sobrevivencia. Todavía el esqueleto más deshidratado que antes, la cavidad de los ojos, el cráneo abandonado en la selva sin metamorfosis. Es preciso adornar los pasillos con láminas a cada nueva aproximación del ser amado, construir veredas de sangre definitiva, único homenaje posible, antena, precipitación, anatema, presencia, rastro fijo. La ciudad, sus diversas carnadas y esqueletos, su pulsación inquietante; sobre ella, la lluvia de horóscopos que se precipitan a cada nuevo encuentro. Se hace necesario escoger las palabras encantadas, abriendo nuevos espacios de magia (¿penetración, vértebra, succión?). Todo, sin embargo, no pasa de una incorporación más. Prosigo en la ruta (De Días circulares, 1976)
Los poetas apenas transcriben lo que otros poetas ya dijeron A los amantes otra vida es concedida HOLDERLIN
Despertemos en este domingo de tentáculos solares que amenazan con apoderarse del resto de la semana; con la persiana baja, el cuarto es penumbra doada, atardecer constante, sea cual fuera la hora del día. Via-jeros inmóviles miramos el hilo de humo del cigarrillo plantado en el centro del cuarto, su movimiento pausado a la manera de los sargazos, aguapes, laberintos y demás símbolos de la memoria. Como plantas acuáticas a la deriva, vinimos a parar aquí, fugitivos del excesivo mundo, prisioneros voluntarios de este mínimo espacio. A cada nueva caricia, cada pérdida de manos en los meandros del cuerpo de otro, nos transformamos en personajes del mismo sueño: el mundo finalmente reducido a la dimensión de la colcha tirada sobre la cama, a la geometría armoniosa de las sábanas y almohadas náufragas. Nuestra desnudez es un desafío al tiempo: todas las horas formas de siempre, multiplicadas por el mismo gesto de acariciarse. Poseídos de la misma calma de los ríos que desaguan en su pantano, y van reconociendo poco a poco sus nuevas márgenes de contornos imprecisos, sus raíces y troncos sumergidos, hablamos poco, pues todo tiene significado, incluso los gestos más sencillos, encender un cigarillo, tomar café. El despertar es reconocimiento y retorno a los mismos gestos rituales, manos construyendo nuevos laberintos de sensación de lo suave y lo áspero de la piel, navegación de uno para el otro para después volver a hundirse en las sábanas tibias. No insistimos en ser mucho más que esto, un archipélago de superficies del cuerpo y sensaciones de la piel. Y esta umedad que sólo el amor logra crear, impregnando el aire y recubriendo la pared. Y los olores del cuerpo, qué decir de ellos, de esta aura de sudor, esperma, perfume, hálito, secreción y misterio, que cargamos con nosotros que nos da la certeza de existir y de estar vivos. Identidad con el mar, conocimiento de las voces del atardecer, memoria de los pasos recibidos por la arena de la playa. Somos signos de la tierra, nos acompaña algo de tierra apenas revuelta, pequeños lagos con sus plantas, selvas que aún existen. Como todo, esto es difrrente del resto y nos vuelve irreversibles. Todos los poemas el mismo poema. Nos libertamos, dejamos de ser prisioneros del horóscopo. Reponemos el mundo en su debido lugar, después de tomar una poción mágica. Complicidad de samuráis que se preparan para la lucha en un juego vertiginoso de espadas, sabiduría de quienes saben moverse en la oscuridad. La percepción destrabada en esta planicie de penumbra dorada de ardecer que se refleja en la piel. No importa donde usted esté ahora, y a qué distancia. No existen saudades, sino soles que circulan en nuestras venas. Ninguna sensación de pérdida o de vacío, sino de crecimiento, algo que ganamos en este complicado errar por el planeta en la búsqueda de nuestra identidad. Y también esta niebla familiar que se posa a mi lado en la semilucidez de la vigilia, hecha de sensaciones de cuerpos, presencias, toques de la piel, pulsaciones, calentura, este confuso ovillo de memorias, de voces y de olores, que poco a poco se desata y se transforma en poema. (de Jardins da provocação, 1981)
TEXT EN FRANÇAIS
Extraído de
POESIA SEMPRE – Revista Semestral de Poesia – Ano 2 Número 4 – Rio de Janeiro - Agosto 1994 - Fundação Biblioteca Nacional. ISSN 0104-0626 Ex. bibl. Antonio Miranda
Une Fois de Plus
Je sombre dans l'amour avec une conviction aveugle et suicidaire pas à pas je m'enfonce dans cette région mystérieuse trouble ouverte sous la rencontre des corps et je sens une harmonie nouvelle dans les choses devenus porteurs de souvenances l'espace une extension du geste matière d'évocation tel une flûte en mélodie et la ville se tord et se retire Une Fois de Plus en s'ouvrant oeil contre oeil
Traduction de Rafaël Lucas
Visiteurs
In otre espace est l'espace du terrible marécages balayés par la tiédeur brûlante des vents traversant le chant des roseaux et la nuit définitive et le cri pétrifié pénétrons lentement dans ce jardin de refus où le mot cherche l'espace il n'y a plus grand signe de vie sur la face de cette planète où l'on entend encore le souffle du vent dans les arbres des voix lointaines emplissant les vallées des aboiements sur un versant perdu de montagne devenons plante racine ou mineral brut pour qu'il nous soit possible de parler
Nous Survivrons
Traduction de Rafaël Lucas
Página ampliada e republicada em dezembro de2017
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