AFRANIO ZUCCOLOTTO

Nasceu em Altinópolis, São Pal, a 24 de maio de 1913.  Poeta, ensaísta, advogado. Membro da Academia Paulista de Letras,

TRÊS POEMAS DE

AFRANIO ZUCCOLOTTO

-VIVA OSWALD!

Oswald não baixa ao inferno.

De pé, sobre a sepultura,

Oswald corta o epicédio,

interrompe a discurseira,

cumprimenta, sorri e adverte:

Oswald é o maior amigo

e o melhor inimigo.

— Não se falará nisso.

Oswald rompe uma velha piada

por uma boa amizade.

— Nisso também não se tocará.

É o homem contraditório,

exemplar ambivalência,

o filho do menino por excelência.

— Não se aludirá.

Afeto e agressividade,

sarcasmo, desprezo, amor,

concomitância de emoções

justificadas no artista, mor-

da-cidade.

— Não se mencionará.

Quem ficará

para dar que falar,

para o himeneu,

para o naufrágio

e a volta ao porto

dezessete vezes?

Quem sobrará?

Quem ficará

para espantar os búfalos,

do Norte,
conter o estouro

dos touros e centauros?

Quem se erguerá?

Para acabar conferência,

encerrar e iniciar debates,

fundar escola, espreitar o congresso,

virar a mesa redonda?

E para lançar manifesto

e a última pá de cal

nos heróis ectoplasmáticos?

E continuar a ronda

no subúrbio literário

e inaugurar aprendizes

jovens gênios problemáticos?

Quem interpelará?

Quem denunciará?

Quem expulsará o estulto personagem?

Quem amassará o pão

quem servirá a levedura

e afastará o pão ázimo,

o pão ásino,

quem é que terá a loucura

de ofender a Jeová?

— Nisso não se falará.

Oswald à beira do túmulo

ordena — está ofegante —

a cessação de todos os truísmos.

O cortejo fúnebre aplaude (ouve-se

o especar de isolados lugares-comuns),-

e brada: Morreu Oswald! Viva Oswald!

Ele faz uma vênia

e, gracioso, manda descer o caixão.

Agora, atento e mudo,

está olhando o caixão de Oswald.

O túmulo, as tílias, os plátanos,

o último tálamo, a turba atristam.

O caixão desce — cavo —

a voz sobe do peito de Oswald

— cava —

e apontando ele mesmo

a cova,

sério profere os olhos rindo:

— De profundis gargalhavi.

                            Novembro de 19S4

COMUNICAÇÃO

De homem

para homem

não transita

a experiência.

Recusa o homem

o aprendizado

provindo

de outro

homem.

Da arte

recebe

como um sopro

auroral

tudo

quanto os outros

aprenderam

para

transmitir-lhe.

ROMANCE NATURALISTA

Alguém matou Leonor

a meiga flor

que morrer não devia.

Quem foi logo se soube

logo se soube

no mesmo dia.

Matou-a um belo moço

um belo moço

que tinha pai.

E desse pai por causa

o moço belo

para a prisão não vai.

Que ele não é culpado

não é culpado

é o que se diz.

Grande culpado é o pai

somente o pai

do rapas, infeliz.

Tal pai nunca lhe dera

nunca lhe dera

exemplo e educação.

Pela trilha do bem

não o levara

em nenhuma ocasião.

O crime foi do pai

foi só do pai

de quem o filho é obra.

E o mundo isenta o filho

de toda a culpa

e o pai exprobra.

Mas vem quem diz que o velho

o pobre velho

não será o responsável.

Sim, ele por sua vez

um pai tivera

muito pouco elogiável.

Então culpa-se o avô

que por seu turno

era filho de alguém.

Era filho de um pai

que fora filho

de pai-filho também.

E assim sempre subindo

de filho a pai

chega-se à conclusão:

O culpado da morte

da meiga flor

teria sido—Adão.

Extraído da REVISTA DE POESIA E CRÍTICA, Ano IV, N. 6, 1979, p. 2-6.

Página publicada em fevereiro de 2011