Fonte: www.culturapara.art.br/

VICENTE FRANZ CECIM

(Belém, 7 de Agosto de 1946) é um escritor brasileiro. A literatura de Vicente Franz Cecim é multifacetada como a sua origem. Marcada pela presença da natureza, nela vemos a Amazônia transfigurada na região metafísica de Andara. Sempre unindo extremos, o autor chama de livros visíveis os livros que escreve, mas os reúne na obra imaginária Viagem a Andara oO livro invisível, que não escreve e só existe na alusão de um título. Segundo Cecim, Andara é literatura fantasma^[1]. E à medida que sua obra se faz e desfaz, ela contamina a própria noção de realidade, interrogando o que se oculta sob a aparência do mundo^[2]. O escritor fez um apelo à insurreição da Amazônia em seu Manifesto Curau^[3], lançado durante o Congresso da SBPC - Sociedade Brasileira para o Progresso da Ciência, de 1983, realizado em Belém.

Fonte: wikipedia

         HOMENS E CINZAS

         homens e cinzas enveredaram cedo
         Deserto, passos de centeio negro
         Ali
         horizonte e noite e alimento. Uno

         As estações por onde passam

         A mais rítmica terra uiva longe Silêncio

         entre clarões
         E clamo

         Os trigais sagrados

         A relva das desordens

         Ex-voz interminavelmente sempre retorna um êxtase

MÚSICA E MUSGOS

I
Não é a água
que jorra fora de nós,
das fontes, cantantes

É

A Água

que corre do Vaso de Sombras por dentro: Rumor
da carne em seu leito

                            O Corpo,

um estado de musgo
Demanda da paz vegetal

O Corpo,

uma flauta de osso,
e aquilo é a voz dos perfumes

II

para abolir a tentação do grito,
um Animal murmura um homem escuro
para beber sem trégua uma Lágrima da estrela
chovendo sobre ti

E se ainda desabrocham a Fenda e a Senda, através da tua Lenda?
É que aqui por cima está o Tanto insuportável que a te grita: Vê sem agonia
Ainda por trás vem a Sombra
A que protege

uma
a

uma

as Ramagens gotejantes dos teus dias

III

Tenta saudar as manhãs nascentes
Se isso abrisse um olho de luz na tua pele mais ausente

E se
pisca efêmera
a tua gota perdida de sua gema gêmea,

é que um oceano oscila num sonho

os repousos que antecipam: os crepúsculos
as auroras sem poentes

e o ruído cintilante de tua sede

e a entretecida Forma que te tece: ó a Irmã Obscura, em Sua rede

DOAR

Doar, a Guenádi Aigui:

De que te vestes

e do que te despes/

Sonho: caminho no campo/

Daquele que antes passa

não verás

nem rastro

doar

o centeio negro à claridade das manhãs

o que sustenta um homem contra as tempestades

não sabe ao certo do que ele é feito e no que se desfaz

partes estão sempre desmoronando coisas estão sempre deixando

de ser no corredor de ossos O Clarão e mais um filho é devolvido à relva

O pavilhão de trevas

Quase nunca é preciso soprar as cinzas

dos olhos

ninguém vem retribuir à terra a água colhida na palma da mão

tu não avanças mais cantando

há a impossibilidade da semente

vir a se tornar uma floresta sem ressentimentos

tu não avanças mais cantando

sem notar a caridade dos dias

com o direito de ocultar todo horizonte com uma elevação de lágrimas

Mas se sabia,

desde os primeiros sinais, que não vieram, que os ventos varreriam a terra, cavando,

até expor aos nossos olhos

as esmeraldas deste funeral

as esmeraldas deste funeral

o centeio negro à claridade das manhãs

já foi doado,

e embora vozes se erguessem

não deixaste

O Doador de Sombras

esses clamores vagos clarões

Nem nuvem vã desceu até teus olhos os calcanhares

com que pisaste o canto

dos que se erguiam em bando

em defesa dos dias

e o leito de sombras foi armado

lá

onde

do Alto semeamos ossos

As doações

o que sustenta um homem contra as tempestades

não sabe ao certo do que ele

é feito e no que se desfaz

Ah de quem foi este pé que se recusa a dar um passo ah

essas mãos trêmulas depostas aos nossos pés

Do Alto, semeando ossos

As doações

nós nos dizíamos

Eis o beber a seiva derramada

O Pontilhão Escuro está cantando ao vento:

um dia

a água do corpo correrá ao contrário, vindo ao teu encontro,

e tuas aves serão feitas de terra

Eis o beber a seiva derramada

ah de quem foi este pé que se recusa a dar um passo

Mas a criança há de nascer mais antiga

sob um sol de cinzas se desfazendo sobre nós

partes estão sempre desmoronando

somos, em nós, as doações recentes,

as recém-nascidas doações estão sonhando,

indo para o mais antigo Campo de Miragens nu

O

Doador de Véus

E o mais antigo desmorona

aos nossos pés

se se recusam a dar um passo antigo se

tudo passa, o lentamente,

em nós

coisas estão sempre deixando de ser

Se as Fontes imóveis de repente

cantassem em nós

ah, as cantantes caladas

oh se cantassem de repente

A verdade é que

o pé tateia o limo

a mão espera o líquen dos afagos

E tudo bem silenciosamente

Este desejo é longo quando passo

através da opaca cintilância

Ah, a Opaca cintilância

desses filhos mortos semeados pela relva

quando passo

no corredor de ossos

um olho ainda cintila

a Lã

que ama o fogo sem balir

O Clarão

o fogo-fátuo destas fontes

Eis o beber a Seiva, a seiva derramada

A água do corpo

não correrá ao contrário em nós

tremia

um mineral profundo

e mais um filho é devolvido

à relva

quando menos se esperava tanto espanto

A Voz

soluça entre gorjeios

Quem sabe a santidade ser

O osso leve

de

um filho devolvido à Relva

O pavilhão de trevas

está se abrindo

Dobrados diante dele joelhos

de fruta

Para colher a melhor flor

da estação, quantas sementes

esperando a Seiva lenta,

aguardando um pranto

Quase nunca é preciso

soprar as cinzas dos olhos

Quase nunca é preciso

lançar ossos no abismo

Estamos sempre dispostos a temer as manhãs

estamos sempre nas manhãs,

tremendo

ninguém vem retribuir à terra a água

Colhido na palma da mão tem um abismo

É essa a fonte do coração oco entre miragens

Tomo, de ti,

a tua mão na minha

Estas ruínas ficam bem

caladas quando passo

doar

o centeio negro à caridade das manhãs

Se doendo

sem dOr

partes se dando: Do Corpo do poema em si, ao fora de si, ao Que?m buscando Em sonhos, a Margem brandamente escurecida

sem o direito de ocultar a caridade dos dias

mas com direito a vislumbrar todo o horizonte velado, a Elevação de Lágrimas

Fonte do coração, do Oco

entre miragens

as esmeraldas neste funeral

As esmeraldas deste funeral

Página publicada em setembro de 2008, parcialmente retirada da revista LABORATÓRIO DE POÉTICAS 1, Diadema, SP, inverno 2007.
----------------------------------------------------------------------------------