ROSARIO FUSCO

Rosário Fusco de Sousa Guerra (São Geraldo, 19 de julho de 1910 — Cataguases, 17 de agosto de 1997) foi um escritor e advogado, tendo escrito poemas, peças de teatro, romances e ensaios.

É reconhecido pela crítica como o verdadeiro precursor do realismo fantástico. Gênio incompreendido, dotado de um temperamento vulcânico e polêmico, viveu a vida e a literatura de forma intensa e apaixonada.

Foi um dos mais importantes integrantes do "Movimento Verde" que editou, em 1927, em Cataguases, a Revista Verde. Atuou ao lado de Enrique de Rezende, Guilhermino César, Francisco Inácio Peixoto e Ascânio Lopes Quatorzevoltas.

A seguir, três poemas do autor, dois deles extraídos da antologia organizada por Assis Brasil — A POESIA MINEIRA NO SÉCULO XX (Rio de Janeiro: Imago, 1998), —exemplar enviado por Aricy Curvello para a Biblioteca Nacional de Brasília.
 

POEMAS CODAQUE

Juiz de Fora

Manchester das minas gerais.

O crepúsculo escorrega violentamente

                                               e cai

na paisagem de cartão-postal

e nos olhos espantados do Cristo-do-Morro. 

Paisagem n. 2

Uma hora.

O dia parou com o meu relógio.

Nem uma folha só planta ruídos.

Nada.

E eu fico pensando na ingenuidade daquele homem alto

que fala muito rouco

tosse

tosse

tosse

e vive a vida à toa

quentando sol o dia inteiro. 

Rio de Janeiro

Os meus sentidos são um menino.

(In Verde, n. 2, 192)

FAZENDA

A voz vem do fundo do mato

que está querendo escurecer, devagarinho...

O machado não pára mesmo

e a gente ouve ele longe, batendo!

O silêncio sobe do chão molhado de sereno

a noite se desmancha, lenta, nos caminhos...

Do céu pingam estrelas em cima da casa,

pela greta da telha a gente vê

Silêncio.

(Agora é o morro que parece que foge, toda vida...)

Mas por cima da mataria espessa e úmida

começa a crescer em clarão luminoso tão grande

que em breve irá encher de luz a capoeira toda

onde um sapo tanoeiro — pan — vai começar a função. 

                   (Fruta de Conde, 1929)

DOMINGO

Gosto de ouvir uma sanfona bem tocada...

Nem negros estradeiros na pinga, nem capinas, nem apanhas de café,                                             

nem o chiar tristonho dos carros de bois descendo a encosta,

nem cantigas dolentes

de negras que lavam

nas lajes do rio.

Nem barulho, nem ruído. É o jogo de malha na estrada

                                                                            [ limpinha

sem perigo de Fordes, e o buso, e a bisca, e o marimbo

                                                                       [ no alpendre,

com o administrador da fazenda;

e o café lavadinho secando no terreiro - que é um gosto se vê,

e o latir brabo dos cachorros caseiros, dos cachorros que latem

quando passa estrangeiros à beira da estrada.

Nem o "eia" imperativo dos carreiros peitudos carreando,

nem jardins, nem cinema, nem o rádio fanhoso da gente

                                                                             [ da cidade...

Mas a sanfona dolente que enche de desejo o sangue

                                                                          [ dos mulatos,

mas o vento musgueiro dos arrozais loiros, cacheando,

mas a visita das moças da cidade, moças esganadas por frutas,

moças que linham com a gente só por causa de mexericas

                                                                                     [ graúdas...

Este é o meu domingo.

Domingo mineiro, domingo bom, domingo da fazenda

onde passei minha infância...

Nem trabalho, nem ruídos, nem o tinir das lampianas,

nem o aboio triste dos vaqueiros, nem tocaias, nem brigas,

nem capoeiradas, nem nada...

Mas a alegria e o descanso das obrigações cumpridas

e o riso - criança da satisfação das coisas...

*publicado em 1927 na revista Verde, de Cataguases, vindo depois a

 integrar o livro POEMAS CRONOLÓGICOS,  de 1928.