ASCÂNIO LOPES

(1906-1929)

Ascânio Lopes Quatorzevoltas nasceu em Ubá MG) em 1906, vindo com cinco meses para Cataguases. Em 1925 foi para Belo Horizonte, onde estudou Direito. Morreu em 1929, aos 22 anos, o que decretou o fim da revista Verde.

Obras: Poemas cronológicos (ao lado de Enrique de Resende e Rosário Fusco). Em 1967, sua obra foi organizada por Delson Gonçalves Ferreira no livro Ascânio Lopes: vida e poesia. Sobre o autor, foi publicada em 1998 a antologia Ascânio, o poeta da Verde, organizada por Joaquim Branco.

“Quando os audazes rapazes de 27 lançaram a Verde, Ascânio Lopes tinha vinte e um anos incompletos, mas uma poesia madura, fruto de seu espírito intelectual que mesclava aguçada observação do mundo e inquietações com sua saúde”.    Ronaldo Cagiano

A seguir, quatro poemas do autor, dois deles extraídos da antologia organizada por Assis Brasil — A POESIA MINEIRA NO SÉCULO XX (Rio de Janeiro: Imago, 1998), —exemplar enviado por Aricy Curvello para a Biblioteca Nacional de Brasília.

         SANATÓRIO

         Logo, quando os corredores ficarem vazios,

         e todo o Sanatório adormecer,

         a febre dos tísicos entrará no meu quarto,

         trazida de manso pela mão da noite.

         Então minha testa começará a arder,

         e todo meu corpo magro sofrerá.

         E eu rolarei ansiado no leito

         com o peito opresso e de garganta seca.

         E lá fora haverá um vento mau

         e as árvores sacudidas darão medo.

         E os meus olhos brilharão, procurando

         a Morte que quer entrar no meu quarto.

         Os meus olhos brilharão como os de uma fera

         que defende a entrada da sua morada.

            SERÃO DO MENINO POBRE

         Na sala da casa da roça

papai lia os jornais atrasados.

Mamãe cerzia minha meias rasgadas.

A luz frouxa do lampião iluminava a mesa

e deixava nas paredes um bordado de sombras.

Eu ficava a ler um livro de histórias impossíveis

— a vista estava cansada, a luz era fraca,

e passava de leve a mão pelos meus cabelos,

numa carícia muda e silenciosa.

Quando mamãe morreu

o serão ficou triste, a sala vazia.

Papai já não li os jornais

e ficava a olhar-nos silencioso.

A luz do lampião ficou mais fraca

e havia muito mais sombra pelas paredes...

E, dentro em nós, uma sombra infinitamente maior.

                   (In Cataguarte, 20/4/1997)

CENA DE UMA RUA AFASTADA

                         Para Martins de Almeida

A solteirona fechou as janelas com estrépito.

Uma mocinha da escola normal passou firme,

                                            [ sem olhar.

Um senhor gordo disse que era uma pouca

                                            [ vergonha

e que nossa polícia não vigiava os costumes.

Mas, indiferentes aos gritos dos carroceiros,

às pedradas dos garotos,

a lulu de D. Mariquinhas e o fox-terriê

                 [ (meio sangue) do sr. Fagundes

continuaram impudicos no meio da rua.

O CHEFE

O valentão brigou com o chefe político

e então todo mundo se lembrou que ele era

                                           [ criminoso

e veio ordem da Capital para prendê-lo.

Os soldados se prepararam foram 30 jagunços

                                 [ para acompanhá-los.

O escrivão lavrou de véspera o auto de

                                 [ resistência à prisão.

Mas o bandido não resistiu abobado diante dos

                                 [ soldados da Capital.

e entregou-se docilmente.

Mas o chefe disse que era preciso matá-lo

pois o auto já estava lavrado e assinado.

Era impossível voltar atrás.

Cataguazes

   Para Carlos Drummond de Andrade

Nem Belo Horizonte, colcha de retalhos iguais,

cidade européia de ruas retas, árvores certas,

casas simétricas,

crepúsculos bonitos, sempre bonitos;

Nem Juiz de Fora. Ruído. Rumor.

Apitos. Klaxons.

Cidade inglesa de céu enfumaçado, cheio de chaminés negras;

Nem Ouro Preto, cidade morta,

Bruges sem Rodenbach,

onde estudantes passadistas continuam a tradição das coisas

                                                                  [que já esquecemos;

Nem Sabará, cidade relíquia,

onde não se pode tocar, para não desmanchar o passado

                                                                  [arrumadinho;

Nem Estrela do Sul, a sonhar com tesouros,

tesouros nos cascalhos extintos de seu rio barrento;

Nem Uberaba, nem, nem, cidades arrivistas de gente que no

                                                                  [pretende ficar:

Não! Cataguazes... Há coisa mais bela e serena oculta nos

                                                                  [teus flancos,

Nas tuas ruas brinca a inconsciência das cidades

que nunca foram, que não cuidam de ser.

Não sabes, não sei, ninguém compreenderá jamais o que

                                                                  [desejas, o que serás,

No és do passado, não és do futuro; não tens idade...

Só sei que és

a mais mineira cidade de Minas Gerais. . .

Nem geometria, nem estilo europeu, nem invasão americana

                                                                  [de bangalôs derniecri.

Tuas casas são largas casas mineiras feitas na previsão de

                                                                  [muitos hóspedes.

Não há em ti o terror das cidades plantadas na mata virgem.

Nem o ramerrão dos bondes atrasados, cheios de gente

                                                                  [apressada.

Nem os dísticos de aqui esteve aqui aconteceu.

Nem o tintim áspero dos padeiros.

Nem a buzina incômoda dos tintureiros.

Teus leiteiros ainda levam o leite em burricos.

Os padeiros deixam o pão á janela (cidade mineira).

Teu amanhecer é suave.

Que alegria de só ter gente conhecida faz teu habitante

[voltar-se para cumprimentar todos que passam.

Delícia de não encontrar estrangeiros de olhar agudo esperto

                            [mau, a suspeitar riquezas nas terras.

Alegria dos fordes brincando (são dois) na praça.

(Depois vão dormir juntinhos numa só garagem).

Jacaré!

João Arara!

João Gostoso!

teus tipos populares.

A criançada atira-lhes pedras e eles se voltam imprecando.

Rondas alegres de meninas nas ruas, as tardes, sem perigo

                                                                  [de veículos,
papagaios que se embaraçam nos fios de luz, balões que sobem,

foguetes obrigatórios nas festas de chegada do chefe político.

Jardins onde meninas ariscas passeiam meia hora só antes

                                                                  [do cinema.

Ar momo e sensual de voluptuosidade gostosa que vibra

nas tuas tardes chuvosas, quando as goteiras pingam nos

                                                                  [passantes

e batem isócronas nos passeios furados.

Há em ti a delícia da vida que passa porque vale a pena passar,

que passa sem dar por isso, sem supor que se vai transformando.

Em ti se dorme tranquilo sem guardas-noturnos.

Mas com o cricri dos grilos,

o ranram dos sapos,

o sono é tranquilo como o de urna criança de colo,

Vale a pena viver em ti.

Nem inquietude,

nem peso inútil de recordações

Mas a confiança que nasce das coisas que não mudam bruscas,

nem ficam eternas.

                            Poemas Cronológicos — "Verde" Editora — 1928
                            — Cataguazes — págs. sem numeração.

Página publicada em janeiro de 2008, por sugestão do poeta Aricy Curvello. ampliada e republicada em junho de 2009.