LUCINDA NOGUEIRA PERSONA

Paranaense de Arapongas, vive em Cuiabá, Mato Grosso, Brasil.  Na poesia estreou com Por imenso gosto (Massao Ohno, 1995) — Prêmio Especial do Concurso Cecília Meireles (1997) da União Brasileira de Escritres – UBE. Pela 7Letras, publicou Ser cotidiano em 1998 e Sopa escaldante em 2001 – Prêmio Cecília Meireles (2002) da UBE e Leito Ao Acaso, de 2004.  É autora de livros infanto-juvenis, contos e crônicas. Professora da Universidade Federal de Mato Grosso e Universidade de Cuiabá

AQUELES POMBOS

Mais uma vez escrevo
o que não tem sentido:
interessante foi a atenção
que me prestaram
aqueles pombos em Veneza
desenho animado
em torno de meu corpo
como se fossem pombos mesmo
(e não pombos)
e eu talvez
como se verá sempre
uma existência entregue
a um programa de inércia
mas não como se fosse torre

Aonde quer que eu vá
me levo como sou.

PRATOS DE SOPA

Os pratos de sopa
fumegavam
servidos à família
Uma concha de sopa
em cada prato
regulava nossas vidas
nem antes
nem depois do crepúsculo
Nesse horário
num ligeiro abrir e fechar de porta
ou num pisca de olhos
uma sombra entrava na casa
uma sombra entrava na carne
Complicando um pouco as coisas
escuridão e carne eram uma só coisa

(dormíamos)

         O sono igual matérias
         que completamente diferem.

AÇÚCAR

Do cristal bom:
até onde se pode falar nisto
eu falo

a presença do açúcar
determina o roteiro exato
os caminhos de ida e volta:
como a ida pode ser alegre
como alegre pode ser a volta.

UM HOMEM TRISTE

Em local desprotegido

caiu a noite.

Nuvens dilaceradas

flutuavam distantes

como lenços perdidos.

Um homem triste

olhando o teto de estrelas

pensou: sou pequeno

terrivelmente pequeno

e mais ainda diminuiu em altura.

Depois, por certo tempo, ele chorou.

Não a quantidade necessária

para cada amargura soterrada

porém o suficiente

para alívio momentâneo.

Quando voltou a olhar o céu

frangalhos de nuvens

                            estrelas

pensava um pouco melhor:

eu sinto outra coisa maior

maior do que qualquer constelação

o que eu sinto é enorme e se estende

em todas as direções

(mas o que é eu não sei).

         (De Sopa Escaldante)

QUARTO 412

As vezes

em outros lugares

não sou a mesma.

Ibis Hotel, quarto 412.

É muito tarde

estou cansada

mas não quero perder os objetos

tal como se apresentam.

Um espelho entorpecido

recolhe as imagens que irão

desaparecer no escuro.

Outras vezes

são os lugares que não querem me perder

Não tenho certeza de nada

quantas pessoas já dormiram neste quarto?

quantas já se amaram nestes lençóis enrugados?

quantas vezes as mesmas palavras foram ditas?

quantas palavras já morreram

entre estas quatro paredes

(revoltas e perigosas)?

         (De Sopa Escaldante)

MATO GROSSO EM LABAREDAS

Ontem, no telenotícias do meio-dia,

vi cangurus desnorteados

num incêndio na Austrália.

De imediato, sobre o leito de cozidos

remontaram outras imagens

dos incêndios deflagrados

na paisagem regional.

Vi Mato Grosso em labaredas

as labaredas como cordas estrangulando

gargantas que se uniam

na música da carne em combustão.

Vi emas atônitas

despenhando ao longo das chamas

e serpentes abrasadoras subindo

pela agitada coluna de fogo.

Muito mais tarde (penoso contar)

vi ninhos e lagartos ao rescaldo.

         (De Leito de Acaso)

COISAS QUE MORTAS PENSAMOS

Episodicamente

a vida aparece.

Isto não quer dizer

que nos intervalos

ela não exista.

O que há de notável

(ou mais do que isto)

é que a vida se manifesta

nas coisas que mortas pensamos:

no seio do amarelo

e algum conflito

no luto das sementes

que retornarão aos ramos.

Não sei quantas vezes ainda

buscarei a realidade

na realidade oferecida

por um mamão cortado ao meio.

O que também não sucede

aos demais transeuntes

quando atravessam cozinhas?

Página publicada em abril de 2009