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RAIMUNDO FONTENELE
Nasceu em Pedreiras, MA. Tem uma dúzia de livros de poesia publicados. Hippie nos anos 60, militante de esquerda nos anos 70, é um dos fundadores do Movimento Antroponáutica, renovador da poesia maranhense. Em Curitiba, foi também um dos fundadores e editores da revista de literatura e arte Outas Palavras.
De 1980 a 1996 residiu em Porto Alegre , RS, onde exerceu intensa atividade literária, ganhando prêmios, publicando crítica e artigos em revistas e jornais. De volta ao Maranhão, reside em São Domingos , MA, onde exercia as funções de Diretor do Departamento do Cultura. A colheira do mundo e Venenos estão entre seus títulos de livros recentes.
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FONTENELE, Raimundo. Marginais. São Luís do Maranhão: Pacumã, 2001. 81 p. 14x21 cm. Edição com apoio da Prefeitura Municipal de São Domingos. Col. A.M.
3
Vida de artista e prostituta
Vida de artista ou marginal
Vida de verdade é tudo igual
VIVER É SE APROFUNDAR NA LOUCURA DOS OUTROS
Domingo é um dia tranqüilo, dia da maçã morder o próprio ventre, enquanto cabras venenosas me pastoreiam.
Subi uma montanha de pedras e lá no alto, incide sobre sonhos, e incendeia-me
Quase apaguei do meu nome (farol, sentinela, carne viva) o brilho de uma estrela vagabunda que me faz rastejar tão perto dos esgotos.
Se as chuvas viessem (e se chovesse) um olho brilharia ao sol e o outro se banharia novamente em lágrimas.
3 POEMAS PARA MORRER (OU REZAR)
Amores e outras coisas foram feitas para durar. Nem as esquinas, as chuvas de prata, o ouro das oficinas.
Os rios de pedra não vão existir para sempre. Nem o buraco do tatu, nem meu amor por ela. Nem aquele par de coxas, nádegas aquelas, aqueles sais.
As coisas vão acabando pelo caminho. Não ficarão as tardes ou as madrugadas, o Caminho de Santiago, a lenda do Santo Graal, nem os cueiros do Menino Jesus. E a música que um dia ouvi, nunca mais ouvi.
Falaste de amor nos meus ouvidos, e não reconheço o som da tua fala. A minha vida não vai ficar. Deste-me água fresca e pura para beber? Nem disso me lembro.
Só sei que a carne estremece dentro da noite. Balbucia seus esquemas. Cheira. Confere. Apalpa. É mais que tristeza, mais que espinho na carne, o suave que mata: o perfume do ciúme.
Otelo embriago. Enfurecido. Com os chifres à mostra, vencido. Assim se sente, o bandido. Rimado à bala, ou a mordidas.
Extraído do livro Marginais. São Luis: `Pucumã, 2001. 81 p. |
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