VIVER É SE APROFUNDAR NA LOUCURA DOS OUTROS

Domingo é um dia tranqüilo,

dia da maçã morder o próprio ventre,

enquanto cabras venenosas me pastoreiam.

Subi uma montanha de pedras

e lá no alto,

incide sobre sonhos, e incendeia-me

Quase apaguei do meu nome

(farol, sentinela, carne viva)

o brilho de uma estrela vagabunda

que me faz rastejar tão perto dos esgotos.

Se as chuvas viessem (e se chovesse)

um olho brilharia ao sol e o outro

se banharia novamente em lágrimas.

3 POEMAS PARA MORRER (OU REZAR)

Amores e outras coisas

foram feitas para durar.

Nem as esquinas, as chuvas de prata,

o ouro das oficinas.

Os rios de pedra não vão existir para sempre.

Nem o buraco do tatu, nem meu amor por ela.

Nem aquele par de coxas, nádegas aquelas,

aqueles sais.

As coisas vão acabando pelo caminho.

Não ficarão as tardes ou as madrugadas,

o Caminho de Santiago, a lenda do Santo Graal,

nem os cueiros do Menino Jesus.

E a música que um dia ouvi,

nunca mais ouvi.

Falaste de amor nos meus ouvidos,

e não reconheço o som da tua fala.

A minha vida não vai ficar.

Deste-me água fresca e pura para beber?

Nem disso me lembro.

Só sei que a carne estremece dentro da noite.

Balbucia seus esquemas. Cheira. Confere.

Apalpa.

É mais que tristeza,

mais que espinho na carne,

o suave que mata:

o perfume do ciúme.

Otelo embriago. Enfurecido.

Com os chifres à mostra, vencido.

Assim se sente, o bandido.

Rimado à bala, ou a mordidas.

Extraído do livro Marginais. São Luis: `Pucumã, 2001. 81 p.