POESIA GOIANA
Coordenação de Salomão Sousa
YÊDA SCHMALTZ
Tenho as tuas cartas e bilhetes floridos e perfumados. Desenhados com a percuciência de sua sensibilidade. E, na parede, o meu rosto entre lírios construído com o teu olhar de pintora cibernética. Na orelha de Rayon (1997) — um de seus últimos livros —, declaras: “Eu não sou poeta não, este lirismo todo é só reclamação. Goiana sou: é só observar o não repetido na frase anterior. E também essa quantidade de livros: não creia que sou uma escritora — isso tudo é só teimosia, vontade de contrariar, de desobedecer. Tem cabimento? De uma coisa de nada, faço laboratório e vou preenchendo a vida de (rima) vento. Certo é que escrevo poesia porque é tudo que possuo e sou, não sendo, e não saberia viver sem ela porque, sem ela, eu não me entendo. Rima de novo e muito fingimento.”
Não retornarei à tua casa, pois agora já posso encontrá-la à beira de qualquer piscina e passar o dia todo contemplando ao sol a candura de teu rosto e de teus versos. Vejamos o que Gabriel Nascente traz na antologia “Goiás, meio século de poesia”, sobre o rasto de sua biografia:
“`YÊDA SCHMALTZ é de Recife (PE), mas sempre viveu em Goiás. Bacharel em Letras Vernáculas e em Direito. Professora da Universidade Federal de Goiás, Instituto de Artes.” E ele segue informando o rol dos livros publicados e das antologias em que figuras expressivamente. E não poderia informar a data de teu falecimento, se a poesia é anterior (foi.em 10/05/2003, aos 61 anos, no Hospital da Beneficência). “Recebeu inúmeros prêmios e distinções”, tu que não precisavas de prêmio algum para ser distinta. Mas cabe destacar alguns prêmios merecidos por tua poesia: da Associação Paulista de Críticos de Arte, melhor livro de poesia, 1985 (Baco e Anas brasileiras); Remington de prosa e poesia, RJ/1980; Simon Bolivar, Fondi, Itália, 1998; prêmio nacional Itanhangá de poesia/1985; Hugo de Carvalho Ramos /1973-1975-l985 e 1995; IV Concurso Nacional de Literatura da Fundação Cultural de Goiás/1979; José Décio Filho, GO, 1990; BEG de Literatura, GO, 96 e 97; Cora Coralina, GO, 1996, etc..
Yêda, assim conversamos sempre, pois, com Cora Coralina, a voz feminina da poesia de Goiás ganhou altura insuspeitável. SALOMÃO SOUSA
Bibliografia: Caminhos de mim (poesia), Goiânia, Escola Técnica Federal de Goiás, 1964; Tempo de Semear (poesia), Goiânia, Cerne, 1969; Secreta ária (poesia), Goiânia, Cultura Goiana, 1973; Poesias e contos bacharéis II (antologia, c/ Teles, J. Mendonça e Jorge, Miguel) Goiânia, Oriente, 1976; O peixenauta (poesia), 1ª edição, Goiânia, Oriente, 1975; 2ª edição, Goiânia, Anima, 1983; A alquimia dos nós (poesia), Goiânia, Secretaria da Educação e Cultura, 1979; Miserere (contos), Rio de Janeiro, Antares,1980; Os procedimentos da arte (ensaio), Goiânia, UFG, 1983; Anima mea (seleção de poemas), Goiânia, Anima, 1984; Baco e Anas brasileiras (poesia), Rio de Janeiro, Achiamé, 1985; Atalanta (contos), Rio de Janeiro, José Olympio, 1987; A ti Áthis (poesia), Goiânia, Sec. Cultura e Prefeitura, 1988; A forma do coração (poesia), Goiânia, Cerne, 1990; Poesia(antologia poética) , Oficina Literária da Funpel,(xerox), Goiânia,1993; Prometeu americano (poesia), Goiânia, Kelps, l966; Ecos (poesia), Goiânia, Kelps, l966; Rayon (poesia), Goiânia, Cerne / Funpel, 1997; Vrum (poesia), Goiânia, Edição da autora, 1999; Chuva de ouro (poesia), Goiânia, Cegraf/UFG, 2000; Urucum e alfenins – Poemas de Goyaz , Goiânia, Cegraf/UFG,2002
TEXTOS EM PORTUGUÊS / TEXTOS EN ESPAÑOL
De
Iêda Schmaltz
O PEIXENAUTA
Capa de Cleber Gouveia
Ilustrações de Siron Franco
Goiânia: Oriente, 1975.
Esta obra recebeu o Prêmio Bolsa de Publicações Hugo de Carvalho Ramos - Concurso da União Brasileira de Escritores de Prefeitura de Goiânia. Existe também uma 2a. edição.
POEMA BISSEXTO
Aos nascidos em 29 de fevereiro
Num ano não bissexto
de meses absurdos
e de horas escritas,
o teu dia não existe,
o teu dia absoluto.
Hoje é a véspera, mas amanhã acabou.
Agora, é cedo ainda
pra eu ir cantar na tua porta,
mas amanhã, é tarde, Inês é morta.
Uma interrogação escorre luminosa
sobre o imponderável
do teu dia não-dia,
mas eu dou uma rosa
pro teu dia não-dia,
ante-dia,
adversus,
carpe-diem.
No teu ante-aniversário
que não fazes este ano
porque amanhã é primeiro,
não será mais fevereiro,
quisera ver o teu rosto:
a face triste do baiano
e o riso largo do mineiro.
Perdido nas estrelas
de um zodíaco azul
ficou teu dia
nadando, peixenauta,
pelo espaço,
— olhando para o céu é que te abraço
enquanto estabilizas tua idade
de sempre criança,
de sem gravidade.
E nem temos taças para o ritual,
nem temos a nós mesmos
(dançamos um longínquo carnaval)
nem tenho teus braços
que o vento, que o tempo,
que a nave levou.
Mas um vidro parco
ou acrílico largo
tilinta: trim!
A festa acabou.
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O DESVIO
A mim pouco me importa
aberta ou fechada a porta,
vou entrar.
E pouco me importa estar
sendo amada ou não amada:
vou amar.
Que a mim me importa tanto
eu mesma e o sentimento,
quanto!
A mim pouco me importa
se a tua amada é doente,
se a tua esperança é morta.
E me importa muito menos
se aceitas solenemente
a nossa vida parca e torta.
Porque a mim me importaria
deixasse de ser eu mesma
e a poesia.
A mim pouco me importa
se a lira quebrou a corda:
vou cantar.
E pouco me importa estar
no picadeiro do circo:
vou rodar.
Que a mim me importa tanto
eu mesma e o sentimento,
quanto!
A mim pouco me importa
se estamos todos presos
por uma invisível corda.
E me importa muito menos
sermos todos indefesos
ante o destino que corta.
Porque a mim me importaria
deixasse de ser eu mesma
e a poesia.
AMOR
Amor, se houve, eu tive.
De lembrar o amor
em poesia,
minha alma
sobrevive.
Do livro A forma do coração (1990)
Cavalo de Pau
Quando amo, sou assim:
dou de tudo para o amado
— a minha agulha de ouro,
meu alfinete de sonho
e a minha estrela de prata.
Quando amo, crio mitos,
dou para o amado meus olhos,
meus vestidos mais bonitos,
minhas blusas de babados,
meus livros mais esquisitos,
meus poemas desmanchados.
Vou me despindo de tudo:
meus cromos, meu travesseiro
e meu móbile de chaves.
Tudo de mim voa longe
e tudo se muda em ave.
Nos braços do meu amado,
os mitos se acumulando:
um pandeiro de cigana
com mil fitas coloridas;
de cabelo esvoaçando,
a Vênus que nasceu loura.
(E lá vou eu navegando.)
Nos braços do meu amado,
os mitos se acumulando,
enchendo-se os braços curtos
e o amado vai se inflando.
— O que de mais me lamento
e o que de mais me espanto:
o amado vai se inflando
não dos mitos, mas de vento
até que o elo arrebenta
e o pobre do amado estoura.
(Nenhum amado me agüenta.)
Livro: A alquimia dos nós (1979).
OITANTE
Alguém fabricou para mim
Uma estrela particular;
Este calor sem-fim.
Receita para se fabricar
uma estrela: é só queimar
átomos de hidro/gênio
por meio da fusão do olhar,
isto é, nuclear.
Fórmula: Bill Gates
que é igual a Olavo Bilac,
ovindo as janelas,
(E acreditar que vai brilhar, ter fé.)
Mas não se esqueça:
amai para entendê-la.
Quantos celulares fantasmas
há por aqui! Cibernéticos na linha.
Ai, que saudade que eu tenho
do tempo de Ivanhoé!
Do livro Rayon (1997)
CHUVA DE POESIA I
Está caindo uma chuva de poesia na minha horta.
A poesia está batendo na porta, Carlos,
e pulando pela janela;
a poesia está me afogando em poesia.
Tem uma chusma de poesia no banheiro
e uma alca/teia na esquina.
A poesia parece o Nascimento de Vênus:
saiu nadando da piscina.
A poesia não deixa por pouco; a poesia
não deixa por menos: nobiscum mutambas est,
ou melhor dizendo, com “ela”, é no pau da mandioca,
no pau da goiabeira.
Meu deus, ela não pode fazer
isto comigo! Caí em decúbito dor-
sal.
A poesia parece nuvem de gafanhoto,
horda de guerreiros.
Está caindo uma horta de poesia na minha chuva;
ela é Pessoa restrita mas não se endireita:
quando cai, é sempre oblíqua e me leva con-
sigo.
Do livro: "Chuva de ouro"
BACANTE A OESTE
A manhã mastiga
o canto do melro:
pão de trigo e mel.
Nossa vida é de sal
e de vinagre
apesar do passarinho
e o sal da terra.
Meu canto a Dionísio
é benfazejo
e o que desejo,
é amenizar os caminhos
do homem
com cristais de doçuras
de mulher.
E a poesia é doidivanas,
louca e séria
e vai arando
nossos caminhos de sede
e de torturas,
nossos caminhos de fome
e de miséria.
De noite
os pirilampos vagam
seus vagos lumes
pelos campos de buritis
e guarirobas.
— Cocos iluminados
de lantejoulas.
Poema do livro Baco e Anas brasileiras.
A POBREZA II
(DECLARAÇÃO DE BENS)
Escolhi para mim
— cabeça de poeta,
adolescência pura —
o que não deveria escolher
vivendo no Terceiro Mundo:
dediquei minha vida
à Educação e à Cultura.
Professora da Universidade Brasileira,
não pude comprar fazenda,
chácara, terreno ou boi,
( essa goiana maneira de ser ).
Eu só pude criar,
no meu curral de sonho,
o canto do cavalo,
o canto da boiada
em poesia aberta e hermética;
essa boiada que tanto aflige,
ruminando na janela
da minha aula de Estética.
Apenas com um salário de sucata,
sustentei o filho e as filhas
que partilhei ao gerar,
mas que não dividi na hora
dos divórcios, das partilhas.
(Apenas com o salário,
pois dispensei o tal “alimento”
da descasada profissional.)
Fiquei com a Poesia,
esse bagulho
terceiromundista,
este meu Bem;
fiquei com a Pobreza,
o meu orgulho:
nunca roubei ninguém.
Não fui grileira e nem
posseira de nada
e, se invadida,
como fui, certa vez,
por astutas fazendeiras,
ora, que bobagem!
A minha obra está datada.
A Poesia
é o meu Patrimônio:
a palavra certa,
a palavra dura.
A poesia canta
e eu fico muda,
de espanto.
Meu Patrimônio maior
é a Literatura.
Poema publicado no livro Prometeu americano.
A poetisa
Canto
o prazer e a esperança,
a loucura e a liberdade.
Cabelos soltos
véus diáfanos
minha flauta
e minha jarra
de vinho.
Que Deus inventou a uva
e Baco inventou o vinho
com seus efeitos.
(Cabelos punk
eus de afanos
minha falta
e minha farra.)
Ao coração humano
medroso, dou alegria
e coragem.
Cabelos soltos
véus diáfanos
minha flauta
e minha garra.
( do livro Baco e Anas Brasileiras-:Yêda Schmaltz.-Rio de Janeiro:Ed. Achiamé,1985)
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TEXTOS EN ESPAÑOL
TRADUCCIÓN DE
ADOVALDO FERNANDES SAMPAIO
EL DESVIO
A mi poco me importa
abierta o cerra la puerta:
voy a entrar.
Y poco me importa estar
siendo amada o no amada:
voy a amar.
Pues me importa tanto
yo misma y el sentimiento,
¡cuánto!
A mí poco me importa
si tu amada es enferma
si tu esperanza es muerta.
Y me importa mucho menos
si aceptas solemnemente
nuestra vida parca y tuerta.
Porque mucho me importaría
dejar de ser yo misma
y la poesía.
A mi poco me importa
si la lira se rompió la cuerda:
voy a cantar.
Y poco me importa estar
en el picadero del circo:
voy a rodar.
Pues me importa tanto
yo misma y el sentimiento,
¡cuánto!
A mí poco me importa
si estamos todos presos
por una invisible cuerda.
Y me importa mucho menos
ser todos indefensos
frente al destino que corta.
Porque mucho me importaría
dejar de ser yo mismo
y la poesía.
Extraído de la obra
VOCES FEMENINAS DE LA POESÍA BRASILEÑA
Goiânia: Editora Oriente, s.d.
Página republicada em junho de 2008
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