UBIRAJARA GALLI

Nasceu em Pires do Rio (GO), em 22 de fevereiro de 1954. Filho de Ludgero Carolino Soares Vieira e Elisa Galli Vieira. Fez o curso primário no Grupo Escolar Martins Borges, Pires do Rio; curso secundário no Ginásio Sagrado Coração de Jesus, de Pires do Rio, Escola Estadual Prof.º Ivan Ferreira, de Pires do Rio, Lyceu de Goiânia e Colégio Pré-Universitário. Formou-se em Administração de Empresas pela Faculdade Anhangüera em Goiânia. Foi diretor do Instituto Goiano do Livro e recebeu várias premiações em concursos literários. Foi presidente da União Brasileira de Escritores de Goiás, e da Fundação Cultural de Pires do Rio. Membro da Academia Goiana de Letras.

Bibliografia: Poemas e Papos, poemas, Goiânia: Oriente, 1977; A Fábula do Êxtase, poemas, Goiânia: Roriz, 1982; Poemas Balzaquianos, poemas. Goiânia: UCG, 1986; Licores da Carne, poemas. Goiânia: UCG, 1988; Amor Inverso, Goiânia: Kelps, 1990; Almíscar, Goiânia: Kelps, 1994; Tatuagens em Fuga, poemas. Goiânia, 1998.

* * *

Hoje meus versos

não disseram bom dia.

Não me acompanharam ao supermercado

para comprar pão e leite.

Estão farto desse poeta

que vive o cotidiano.

Não quero ler Buda,

comer nenhum tira-gosto.

(Nem mesmo cebola

de que tanto gosto)

Só desejo você

Anjo Desconcertante

dançando nas carnes do meu poema.

CHEIRANDO À GOIABA

Aqui cedo

meu corpo,

cheirando à goiaba madura.

Por ser poeta,

tenho na carne:

o privilégio

de todas as frutas.

MANGABAS SEIOS

Seus seios são saborosos

como as mangabas que amadurecem

no fundo das latas de arroz.

* * *

Não quero a poesia
que reprima em expectativa
o homem para o homem.

Não sofro por ser poeta.
O que dói é ter a compreensão
exata da humanidade.

Eu que convivo com os sentimentos
ainda não aprendi

DESCASCADOR DE AMÊNDOAS

para não falar da vida

seria capaz de tirar as sandálias

dos meus olhos

e beber o licor das minhas vísceras

de pássaro abatido.

O que fazer se até hoje

só tive acesso aos matadouros

edificados na extensão miserável

do meu destino?

Não quero a sensação

das mangas que caem para morrer.

Nos meus olhos

tem mais pedras do que peixes.

Eu nunca conversei

com as pedras dos meus olhos.

Não há alfaiate nesta terra

que possa suturar minha carne

que represa esse misto de sangue,

solidão e mentiras.

Tudo em mim é mentira.

Quem me vê

não sabe que sou o privilégio

dos que mentem.

Se a carne é fraca,

serei imortal como açougueiro.

Estou completamente

estuprado de poesia.

Erguerei meus versos

como quem ergue uma hóstia

e darei de comer a todos.

Eu preciso ser digerido.

Quero estar dentro de todos

como uma olaria que vomita estrelas.

Porém em mim

nada é sagrado.

Não sou batizado em nada.

Nasci para provocar a eutanásia

das flores das gameleiras

e dos condores que velejam

nos andes do meu coração.

Tenho nos quintais dos meus dedos

todas as sobras da vida.

Não sou um homem.

Sou um jardim de coágulos.

Meus versos são depósitos

de cinzas,

porque tudo em mim

está cremado à espera do vento.

Quero semear a minha ausência

nas crinas dos olhos em movimento;

e à sombra do crepúsculo verde

das mangabas,

ficarei a sós com a paisagem

triste do meu corpo.

Eu tenho que me ignorar.