POESIA GOIANA
Coordenação de Salomão Sousa
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SÔNIA MARIA SANTOS

Nasceu na cidade de Anápolis (GO) a 12 de julho de 1945. Pertence à UBE-Goiás. Figura na antologia Goiás-Meio Século de Poesia, de Gabriel Nascente; em Feitio de Goiás, de Stella Leonardos; no Dicionário do Escritor Goiano, de José Mendonça Teles; no livro A Consciência da Palavra, (Ensaios) de José Luiz Bittencourt; na Antologia Poética 2005- UBE-Goiás; no Dicionário Bibliográfico de Goiás, de Mário Ribeiro Martins: e ainda, no Dicionário Crítico de Escritoras Brasileiras, de Nelly Novaes Coelho.

BIBLIOGRAFIA: A teia dos dias (Goiânia: UCG, 1985), Casa do Tempo (Goiânia: Kelps, 1995), Mar Invisível (Goiânia: Kelps, 2000) e Todas as Fábulas (Goiânia: Kelps, 2006). Por este último, recebeu o prêmio nacional, ano 2007, “Francisco da Silva Nobre”, da União Brasileira de Escritores do Rio de Janeiro. Ainda, no dia l7 de dezembro de 2007, o Prêmio Colemar Natal e Silva, conferido pela Academia Goiana de Letras.

Fonte do material: site da autora: soniamariasantos

DESDE QUE O MUNDO É MUNDO

Tudo é medula, sangue:

humana veste,

(e tudo é alma)

desde Adão e Eva

                        e a serpente;

e a Esfinge, que de repente

ainda me suplica:

Decifra-me.

Desde que o mundo é mundo

e o mar é sem fim.

E AINDA CANTO

Vivo o dia:

o de hoje, o de sempre

— admirada —

de ter mudado tanto

e de não ter mudado nada;

de deixar fluir o canto

como se numa carta;

e a esperança,

a quase impossível,

como se fosse água.

COM O MESMO OURO

Com o poema de Borges,

com o mesmo ouro

com que dotou os tigres,

as tardes, os desejos,

a alma que tenho

é para sempre tocada.

Como se me assombrassem

suas palavras,

como se antes, seqüestrada,

ausentasse-me da árvore,

da pedra, da manhã, do rio.

SINALIZAÇÃO

Não há palavra

mas é como se houvesse.

Tantos braços

tantos passos

tanto caminho pisado

monotonia de setas.

Ainda não cheguei a nenhum lugar.

Só um areal imenso

sob os pés feridos.

Chegaram os homens

as mulheres e crianças

o tempo de olhar o mundo

e de sentir os seus sentidos.

Preciso chegar

aos meus declives perdidos.

A VOZ INQUIETA LATEJA,

pretende luz clara, água rasa,

a manhã acesa —

o arbusto venerável atrás da casa,

tudo o que vive e semeia.

No andor de um tempo antigo

ainda a nossa existência,

estandartes, cruzes,

ciladas, adagas, um olho cego.

Pouco ou nada,

o que perece ou fica, a alma lava.

Faz séculos.

ESCREVO, 

preparo a "rosa inútil",

sem fechar os olhos

          a pretexto de quem reza

nem lavar as mãos

          à moda de Pilatos;

Sem perder-me,

com meus sapatos

          exaustos

   de antigos chãos.

AS PALAVRAS

fiam-se a si mesmas.

Fico de olho apenas

no desenrolar da fábula.

No fio invisível

no seu silêncio

na roda que trabalha o dia

e engole a noite primordial.

— Eternas, polidas, puro ritmo:

espadas  

              prontamente erguidas

                                              ou buquê de lírios.

SANTOS, Sônia Maria.  Lúcida chama.  Goiânia, GO: Kelps, 2015.  141 p.  141 p.  ISBN 978-85-400-1217-2 Prefácio: “Poesia (in)quieta”, por José Fernandes   “ Sônia Maria Santos “  Ex. bibl. Antonio Miranda

AVES E FRUTOS  
fontes e pedras

são sinais de porto.

Sei aos poucos,

não sabendo muito

e sabendo torto.

Ou não sabendo nunca.

Um dia aprendo,

dizem os ventos,

cores, aromas

em prolongado sonho

no firmamento.

Extraído de

POESIA SEMPRE. Número  31 – Ano 15 / 2009.  Rio de Janeiro: Fundação Biblioteca Nacional, Ministério da Cultura. 2009.  217 p.    ilus. col. Editor Marco Lucchesi.  Ex. bibl. Antonio Miranda

                Uma lâmpada

Rilke

quando canta
dá-me uma lâmpada
                   leva-me
por entre pétalas
         e folhas tremulas;

por estrelas

silenciosas

pequenas.

Nada mais santo.

Trevos sem parar

Jardim não é lugar parado,
mas revolucionário:
trevos sem parar.
Pétalas, cores, alvuras;
borboletas
         sedas
         cigarras,
uma partitura.
Delírio enfim.

— De vez em quando finjo
cuidar do meu jardim.

O lírio, o pêssego

Surpreendem-me

pétalas e frutos

no seu halo de beleza.

O lírio, simples e puro;
o pêssego, o contorno
                        o aveludado

coração ileso
            não trespassado    
            de humana vida.

BRITO, Elizabeth Caldeira, org.  Sublimes linguagens.  Goiânia, GO: Kelps, 2015.   244 p.  21,5x32 cm.  Capa e sobrecapa. Projeto gráfico e capa: Victor Marques.  ISBN 978-85-400-1248-6 BRITO, Elizabeth Caldeira, org.  Sublimes linguagens.  Goiânia, GO: Kelps, 2015.   244 p.  21,5x32 cm.  Capa e sobrecapa. Projeto gráfico e capa: Victor Marques.  ISBN 978-85-400-1248-6

Ex. bibl. Antonio Miranda

         CÓSMICA

Uma voz me dizia: Deus vê todas as coisas.
E Deus me via em secretíssimos temores.
Até hoje me vê
e me cobre de conforto.

A minha mãe deu sabedoria,
rimas perfeitíssimas para rimar com a dor.

Ela que já foi sabia, como um poeta,
tinha que ser universal.

       SEJA A POESIA

Seja a poesia,
nas dobras onde pousa,
a mais funda explicação;

e a mais simples, penso,
se na mais antiga aldeia
ainda me vejo:

alma suspensa,
apenas um fio, um corte,
algo feliz, ardente,
onde
indiferente
já não se morre.



APRONTANDO ESPUMAS

A poesia vem de seixos e lenhas,
de metais de qualquer estrela.
Inevitável
(como o surgir de um broto na primavera)
vem com brancas velas
aprontando espumas
e algum Ilíada.

MATÉRIA DA ALMA

Danço ainda com uma flor na boca
a esperança toda numa valsa.

Da alma, a matéria o tempo não gasta:
prossegue, amante, peregrina;

entre a alegria e o assombro
das horas repetidas;
entre a luz que chega e cega
e da que suavemente pousa na retina.



DECIDIDAMENTE

Surpreendo-me louca,
mais do que preciso
para ver direito.

Acho que é o tempo
com sua assinatura ácida.

Ou a vida que desenha
de forma tão imensa
cada réstia
(im)possível de se olhar.

       NATURALMENTE

Tudo nos invade
Por toda a vida, como
uma hélice invisível
no rompido corpo.

E todo o perfil nos toca
de dor, e todo o sonhos;
doendo naturalmente
doendo aos poucos;

na voz de dentro
por onde

nos abismamos todos.

       COM O MESMO OURO

Com o poema de Borges,
com o mesmo ouro
       com que dotou os tigres,
as tardes, os desejos,
a alma que tenho
é para sempre tocada.
Como se me assombrassem
suas palavras,
como se antes, sequestrada,
ausentasse-me da árvore,
da pedra, da manhã, do rio.



PURIFICAÇÃO

Os tecidos da alma branqueiam-se no tempo:
pedra de quarar que Deus nos concede.

       É como se tudo sobre o nosso corpo
que chamam sagrado
tivesse de doer;

       até merecer, como nossos pais, em seus lençóis,
o branco derradeiro.



NUNCA E SEMPRE

Nunca é o mesmo vento
que estremece um sino.
Mas outro vento vindo.

E não serei a mesma nunca
entre o joio e o trigo:
meu próprio suprimento,

Sempre é um moinho
moendo o mesmo assombro
onde existo.   

*

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Página publicada em junho de 2021

Página publicada em janeiro de 2010. Ampliada e republicada em junho de 2015. Página ampliada e republicada em outubro de 2018.