CARLOS WILLIAN LEITE

Carlos Willian Leite, natural de Iporá - GO. Poeta, formado em Comunicação Social e Teosofia. Publicou o livro As Intempéries do vento, Prêmio Cora Coralina de 1999.

É editor da revista Bula.

Os poema escolhidos saíram publicadoS em LITERATURA – Revista do Escritor Brasileiro, n. 31, de 2006, editada pelo nosso colaborador e amigo Nilto Maciel.

A DOR FUNDAMENTAL

não há caminho e

nada valho

meu rir lascivo

é uma coreografia de enganos

eu cresci como crescem

os espantalhos

eu cresci sem planos

A RUPTURA

o mesmo dialogo

a mesa posta

como quem povoa catálogos

e se debruça sobre todas as repostas

é bem outra a distância que separa

essa forma melancólica de acabar

então espero que o senhor vá para

e me deixe aqui no meu lugar

O LIMO DAS PEDRAS DE MIM MESMO

Vós jamais sabereis

do fogo, do ar,

das águas queimando a língua,

do frio ventre das vertente

– na cova –

sepultando as sementes!

Dos encantadores de abelhas

e suas abelhas encantadas,

ó senhores, sabei!,

restou-me apenas o trágico ofício

de debulhar o trigo sobre a nódoa da terra

e – dos vivos –

recolher as cinzas da aurora morta!

Nunca sabereis por que na Barca desta fala cheia

sou meu único e imenso vazio,

quando alma é Heráclito

e nunca se banha nas mesmas águas do rio!

Nunca!

Deste tinir de martelo, sangrando nos olhos do dia

– Living of the Day –

jamais entendereis,

sobremaneira quando os galos tecem o fog das manhãs

e os (lí)rios dormecem

– náufragos –

nas águas do estio: um grito, por certo,

ali há de caminhar meus olhos,

ao fogo das sombras no fundo do rio!

E se vasto é o caminho

como apedrejar gestos na

solidão dos mímicos

ânforas e pardais

senão através dos ecos,

as cordas vocais?

Sabeis muito bem,

que a linguaferus,

que te habita a esmo,

é o limo das pedras de mim memso!

A vida por direito me tem sido assim:

carpas & lascas no tablado

(todotosco)

e manchado de carmim!

Acredito: o que voa nos céus

não é pássaro

nem tempestades:

são as asas de um barco adejando

no silêncio das idades.

Ó Hipólito a vida não se resume

em corcéis que choram na noite

A vida é mais: um barco de @rrobas

e lentilhas (solitário)

ancorando no meu cais.

         (Extraído de Usina de Letras)