HAICAI

Sempre a olhar os céus,
errei. Bem mais errarei
contemplando a terra.

BRASÍLIA
A Lúcio Costa

Amorosa e clara,

a cidade

              voa

                      com as próprias

  asas.

Alegorias em pluma,

estátuas no rosto das águas.

Arcos, trevos, o verde.

Eixos geram esperança

na fronte do homem.

O lago ama com os braços,

abarcando o equilíbrio.

A terra afina os tímpanos

e as perfeitas retinas:

canta nas noites a fonte.

Artérias humanas e urbanas

em suas vigílias: áureas

dádivas: o branco, as superquadras.

(O pretérito nos mausoléus,

longe de nossos cânticos.)

Amorosa e clara,

a cidade

              voa

                      com as próprias

  asas.


O EU CENTAURO

O vento esculpe na nuvem
o meu eu todo centauro.
Nele me encanto. E o cavalgo,
vou trotando sobre o tempo.

As patas sobre o azul
jorram sendas, luminares.
Alimária e seus mistérios
imersos na Grécia antiga,
a renascer fulgurante
das constelações e do
ventre côncavo da lenda.

Bebo assim mitologias
a desaguar nas alturas.
A somar bailado e canto
das mil tribos submersas
no negro mar da memória,
de candentes epopéias,
sou as crinas tremulantes
e o retinir mais agudo
dos cascos enluarados.

O vento beija-me o corpo
em rodopios, no espaço.
Dois olhos resplandecentes
entre luas apagadas
espraiam meu níveo rosto
neste trotar de centauro.

ARS POETICA (I)
(Trad. de Jean R. Longland)

The poet dismisses
the laws of man.
He clothes himself in daws,
inhales the rounding of the hours.

On the steep side
                            of the body
his hand plucks the fruit.
The pulp, the seed,
the stalk, the anguish.

Passersby spit and die.
Golden epitaphs
on the mornig's shoulders.
Demons are angels
in the arches of the gale.
Melancholy heroes
wound the non-commitment
of clouds ands waters.

A bird on high
makes na eternal circle.
The poet re-invents
the geometry of the world.
he re-writes the warbling
and the pictorial flight.

CONDIÇÃO

Para ser livre, em célicos abismos
tributo aos sóis e miragens,
e a quanto voeja e paira
nos vagos portais dos ventos.

Para ser livre, aceito lâminas
e brasa e sede e cegueiras
pelos campos da carne
em fundos mundos opacos.

Para ser livre, ato mãos e mandíbula
à trajetória dos deuses,
beijo a luz de seus feitos
e os afogo em sombras.

Para ser livre, mergulho os pulsos
em dor e delírios,
em dejeto e salsugem.
(Vou fluindo no tempo.)

Para ser livre, apodero-me do azul
onde as vozes se aninham.
Sons alados me tangem
convertendo-me em brumas.

Para ser livre, me diluo e regresso
entre dorsos de arcanjos,
entre lodos e arpejos,
nas algemas das noites.

Par ser livre, sou áspero e rude
contra nuvens e rostos.
Meus bramidos soterram
regozijos e abraços.

Para ser livre, rumino os mausoléus
e a lividez dos corpos,
e as cãs e os agudos soluços,
e o luzir de epitáfios.

Para ser livre, oponho-me à pedra
e ao metal -e me sangro.
Escarneço dos laços
e dos guantes da terra.

Para ser livre, coabito
com sicários e insônias,
e apascento as loucuras. (Assim
as chaves do Reino me visitam.)


CANTARES II
(Colóquio)

Pelas pisadas dos rebanhos
na quietude do outono,
Deus espraia o mel de Sua voz.

Ouvi, ó tendas de pastores,
rodas de carros faraônicos,
eqüinos revestidos de auroras.

Tranças debruçadas no silêncio
somam-se à bondade das videiras
e aos cachos bailarinos da seara.

No dorso intangível da solidão
Deus espraia o mel de Sua voz.


O MENINO MUTILADO

Bagdá, seis de abril, domingo.
No subúrbio de Diala,
um menino chamado Ali Abbas
perdeu as mãos e o sonho.
O coração do mundo contraiu-se
ferido pela imagem enfática.

Seus pais se desintegraram
nas profundezas do sono.
Com que sonhariam no instante
em que o míssil desvairado
saltou sobre as velhas telhas
e o assombro total das paredes?

Os pais de Ali Abbas talvez
no seu amplo tapete onírico
navegassem o branco da paz.
O sonho, ingênuo e sem olhos,
não situa as portas detonadas.

O míssil de nome Tomahawk
bradou "não" e "não", e categórico
fez da casa sombras e ruínas.
Devorou falanges, falangetas,
os braços, o amanhã e o sorriso
do guri sonhador Ali Abbas.

Comovido indagou Ali Abbas:
"Quem sabe poderias trazer-me
meus dois braços de volta?"
As lágrimas envoltas no silêncio
afagaram as palavras do menino
e odiaram o míssil e seu ofício
de antropófago no céu de Bagdá.


NID
(Trad. de Jean-Paul Mestas)

Le petit oiseau sans plumes
sans chant ni voix,
retenu dans son envie d'ailes.

Le nid humble
dans la crainte du bec, des frayeurs,
touche la fragilité du corps.

Le petit oiseau:
don précoce à tressaillir dans la nuit.

Le nid:
main sans fatigue à cueillir la vie.

ESCRÚPULO

Deito o poema na aragem,
longe dos sacrilégios.

Os vassalos do metal,
os abismos, os delírios,
os tímpanos de pedra e cal,
as destras mãos na rapina
e as sinistras nos fuzis,
os decibéis desvairados
com quatro pedras nas mãos,
as volúpias dos cifrões,
os parlatórios e fossas,
as fomes palacianas,
os lobos condecorados
pelos guantes do Sistema

não fazem jus ao poema.

NEW YORK CITY

Os altos ponteiros da noite
apontam exaustos para o céu.
A chuva choraminga e cai
nos pés da Quinta Avenida.

Um negro talvez do Harlem,
rouca voz angelical,
oferta o reino de Deus.
Judeus de barba e casacos
em três manadas de espantos
a derramar-se na esquina.

Trinta passos saltitantes
a expor com jeito os trejeitos
contra vitrinas e nomes.
Um rio a jorrar piranhas
sobre o passeio apinhado.

A Estátua da Liberdade
matreira sorri no escuro
do topo de sua glória
e eis "The New York Times"
a pontificar soberbo
para reinos e universos.
Fumaça apunhala o ar,
conduz o peso das vidas.
Sonhos flutuam seus braços
em altas viagens brancas.

Passam passos de Al Capone,
passam dráculas.
            Passam lânguidos
sobre fantasmas de bondes.
Há mortos embriagados.
Casais de corvos de Pöe
escarnecem da Lei Seca.

***
(Minas Gerais nem suspeita
deste doido mundo esconso.
Juntinhos na madrugada,
seus profetas ressonam...)

LA MATURA PAROLA
(Trad. de Mercedes la Valle)

La matura parola
cade e insanguina
nei giorni opachi la
                            parola
ferisce nella sua vigilia
la crosta del grave silenzio.

Nelle sirene dell'angustia
nei mormorii e fughe
la matura parola
apre le mani perplesse
nel dorso dei giorni.

Contro la valle della morte
la matura parola.
Nella matura parola
l'epitaffio delle ombre
e la conzone degli uomini.


PRELUDIO
Para Afonso Félix de Souza

Con bridas de fuego y espuma
entre el crepitar y el hielo,
sorbes néctar, cielos y brumas.
Caballo sin revés ni pelos,
crines ni cascos, los lomos
incorpóreos por los yermos.

                Flechas de tropeles y espantos.
                (Osadía, insania y miedos.)


Así, ave encarnada y fria
hecha el resto de las eras
para las orillas del infinito
- y el pensamiento se hiere
sobre diosas diluídas
em lo ignoto, en claridad y tinieblas.

                Mi canto navega al aire.
                (Tallo y dardo, oveja y fiera.)