MARIA LÚCIA MARTINS

Baiana da região de Jequié. Licenciada em Filosofia pela Universidade Estadual do Rio de Janeiro – UERj em 1976, especialista em Educação Matemática e Psicopedagogia  Clínica e Institucional,  é também autora de muitos livros de poesia: Espaço perplexo (RJ, 1985), Entre medos, brinquedos (RJ, 1993), Tempo indômito (RJ, 1990).

O melhor da poesia de Maria Lúcia Martins é o sopro de emoções generosas que, quando consegue formular com economia e intensidade, nos envolve e nos encanta. Nessas ocasiões revela-se a poeta que ela é.    Ferreira Gullar

Maria Lúcia Martins é uma dádiva. Ela pratica um lirismo que parece fácil, desgastado em outros, mas nela é autêntico, vívido, convincente, emocionante. Leve a partir da matéria densa e grave, sutil sobre elementos tão deterministas da condição humana, e da mulher. Solidão e compartilhamento, discreto e pungente.

Antonio Miranda

De

A CONDIÇÃO DE PÉGASO

Salvador, 2002

AUSÊNCIA

Este meu jeito estranho

de olhar dentro de mim

e não passar nenhum encanto ao Téo,

este meu jeito canhoto

de estranhar o mar, o ar, o quarto,

e o nó, à garganta, travado

ao elevador,

dá-me a esperança de que nem tudo

é meu desajeito: é tua ausência mesmo,

refletida na curva do caminho

onde costumavas me esperar.

***

PARA ALÉM DE NÓS

         a Ruy Duarte de Carvalho

Para além de nós... Uma janela aberta

para o mundo. Nele, tudo que está.

Minha conivência com a paisagem

         esvaída do não-descoberto.

“Para além...” certamente é muito longe

de olhos de ver, de ouvidos de escutar.

(Diga, apenas — depois — em sussurro).

Para além... certamente é distante,

e o viver tão incerto. (Diga, apenas

— talvez — em voz mansa, não afirme).

Para além de nós: não, não posso dizer

assim. Que um homem “é estar aqui e agora,

         cada qual no seu tempo”.

***

                     ESPAÇO PERPLEXO

                            a Paulo Martins

                   Por ter vivido densa infância

                   (medo de almas, de lobisomens)

                   sob o horizonte de cores imprecisas,

                   fiquei cravado ao chão

                                               dourado

                   das folhas da amendoeira.

                   Por ter negado ao outro o domínio

                   aliciante, olhos escancarados,

                   necessitei não ver. Debati-me, às cegas,

                   com fantasmas vivos e me atropelei

                   nas quinas do mundo. Entre escombros

                   de castelos e ciúmes reinaram as

                                               sombras.

                   Por ter sentido muito mais que

                                               compreendido

                   e a angústia fosse a face gêmea

                   da minha alegria, a minha fala

                   e meu canto: a mesma voz do que

                                               sou silenciado.

                   Por ter continuado a caminhada

                   — quintal do pensamento —

                   faço a espiral que é meu caminho.

                   Contradição: jamais sabendo

                   para que lado gira — me orienta,

                   entre o que sou e o meu desejo.

                   Perplexo ante a condição

                   do humano — habitante e estrangeiro —

                   a cada vez que me assassino, retorno

                   à criança, condição de espanto.

***

NENHUM ESQUECIMENTO

As coisas, a casa (e sua trama

simples, bela), nada conta.

E mesmo a alegria da brisa

nada consegue animar.

         Entanto, no oco dessa ausência,

tudo confirma que estiveste aqui.

         Não por existir uma foto,

alguma prenda ou a tua

voz gravada.

Somente, quieto, o meu pensamento

acusa um certo bem, um certo encanto

de alma lavada e de nenhum esquecimento.

                     GOIABAS BRANCAS

                   Raízes se retorcem (imitam cobras)

                                                        cravadas no chão.

                   A copa faz a filigrana: os vazados verdes

                   das folhas, geometria dos galhos.

                   O sol, artesão diário, confere as goiabas

                   pelo cheiro (a polpa e o branco da casca).

                   Mil passarinhos bicam o verão

                                                        da goiabeira

                   e gritam, fartos, de mesmo alvoroço:

                   “Já é-vem, já é-vem, já é-vem...”

Querem apagar o sono da terra.

A noite se abre aos mistérios.

                   As ninfas (árvores de fartos cabelos

                   negros) se enfeitam de jóias de prata

                                                        — goiabas brancas —

                   enquanto se vestem de toda lua.

Página publicada em fevereiro de 2008