JUDITH GROSSMANN

Escritora, poeta, ensaísta e, apesar do nome, brasileira, em 1966 e aos seus 35 anos, vai para a Bahia, uma vez que a cidade do Rio de Janeiro lhe parecia, como dito em depoimento, redundante, fazendo, assim, o movimento inverso ao de tantos outros personagens que se dirigiam ao Rio em busca de um “saber viver” que a cidade oferecia. Caminha, em direção a Salvador, na expectativa de fundar alguma coisa.

Professora de Teoria da Literatura da Universidade Federal da Bahia a partir de então e, na condição de estrangeira, Judith passa a se empenhar na produção de Oficinas de Criação Literária, algo que lhe conferiria, anos depois, o pioneirismo na realização desse tipo de atividade no Brasil. Propositalmente exilada e longe da família, se instala em terra estrangeira e, porque assim, necessita construir sua linhagem para dar continuidade a si mesma. Como todo clandestino, enfrenta os olhares enviesados na academia que a recebe. E com êxito, movimenta o cenário local: suas oficinas entrariam futuramente para o currículo do curso e, ao lado de alguns professores, ajudaria na concretização de uma pós-graduação em Letras na UFBA.       

Filha de imigrantes russos, Judith carregará o símbolo da sua diferença para o texto e para a vida. Nascida em Campos, RJ, em 1931, a escritora fantasiaria uma existência entre o exótico e o segredado. Nas linhas da ficção, rabiscaria os liames de sua genealogia à inventividade de um sujeito que se pretende biografável.  Ana Lígia Leite e Aguiar

TOTEM no. 1 revista cultural.  Junho / 1974 — órgão do d. a. da faculdade filosofia e letras de cataguases.   Cataguases, MG: 1974.  Edição mimeografada.

De

Judith Grossmann
VÁRIA NAVEGAÇÃO: MOSTRA DE POESIA
Capa de Floriano Teixeira.
Salvador: Fundação Casa de Jorge Amado, 1996. 182 p.
(Casa de Palavras. Série Poesia)

O tomate-fantasma

No início do dia
Toma-se um tomate
Já bem escolhido de antes
Entre a multidão de tomates.
Pesquisa-se com o olhar
O segredo do vermelho
E com a mão a regra do cetim.
Lava-se o mesmo com cuidado
Enxugando-o numa toalha adequada
À textura de sua epiderme.
Corta-se o tomate
Em delgadas rodelas
Com uma faca serrilhada
Colocando-se o mesmo
Num prato de louça branca.
Rega-se o tomate
Com óleo
Acrescentando-se sal a gosto.
Na varanda se degusta
Em finas fatias de torradas
O pomodoro
E nele também se degustam
Um por um
Os ademanes do pai.

Sonho Causado por uma Enguia Um Segundo Antes de Despertar

Uma enguia visitou-me em sonhos

Escorregadia

Esganando-me a goela.

Ou era o sempre cipó

Do soneto de Jorge de Lima

O mesmo que esmagava florestas.

E eram multidões de estrelas de sangue

Rubro tinto

Com certeza o de Augusto dos Anjos 

(Oh! o cansaço dos bisavós)

E as árvores implorando pausas sestas 

De Millet e de Van Gogh.

E todos os brios do campo

Para ofertar às criaturas mortas de sede.

Urubus voejavam

E a sorte era

A carne túrgida

Servia ainda de amparo

Ao espírito-mola

E nunca venceria a envilecente fadiga.

— Até o fim — rugiam as doces feras fraternas

Até o fim!  Era o repique de um sino

E era o tigre ele próprio

Com seus coruscantes olhos de William Blake.

E para além do sonho

O real puro absoluto.

A Visita Inesperada

Estamos sentadas aqui 

Matilde

Sua neta Cibele

E eu.

É a sala de uma casa de alta resolução 

E quedamos as três inteiras dentro dela.  

Cibele sonha com chocolates

Matilde sonha em agradar-me

E eu não sonho com nada.

Matilde olha os livros

Os papéis

Não vê outra coisa

E me confia feliz:

"A sua é uma vida bonita

Tudo quieto

Tranqüilo..."

E eu surpresa com tamanha súbita compreensão

Deixo o momento ficar boiando

Como um lustre na sala.

O Engenheiro

Na química e cardápio desta minha mente,

Que se projeta e lança em pós de uma miragem,

Penetram lobo e lobisomem, mas não gente,

E os venenos da terra engole com voragem.

O que existe inexiste em seu esquema frio,

E se por bem o que inexiste é existente,

Traz-lhe pouco ou nenhum contentamento e brio,

Pois rápido recusa o sonho feito em ente.

Ferro, vidro e metal, na cidade de barro,

Atrás, à minha frente, todo o espaço é vago,

Meu corpo é a só área e tempo em que naufrago.

No que a mão toca escarro e nas quinas esbarro,

Vegetação não medra e o sonho se desgasta,

Obrei destruir-me, mas é bem pouco, não basta.

A Hora

Seguidamente doce música ouvi,

Audível só ao coração atormentado,

Aves gritantes, nas alturas, revivi,

Esferas sônicas, o espírito endoidado.

Estava eu contida em alto leito alvo,

Compartilhando o escuro, mãe de minha filha,

E pressenti vozes do espírito já salvo,

Álgido corpo debatendo-se em ilha.

Lançada após a um outro cômodo escuro,

Onde era cega, tive tinta e pergaminho,

Quando explodi por vã janela ao ar mais puro.

Voei no vento, soluçando no caminho,

Baixei os olhos, aceitei o contratempo,

Provisional testemunhar o tempo aflito.

Exemplar gentilmente cedido por nossa amiga Myriam Fraga.

Página publicada em janeiro de 2010.