ANTONIO BRASILEIRO

Pintor e poeta baiano. Mais de vinte títulos de poesia publicados. 

“Dir-se-ia que a voz do poeta, filtrada pelo sentimento do eu lírico, amplia-se à medida em que encontra ressonância no sentimento do mundo.  (...) A inquietação de estar no mundo permeia esta poesia. Uma poesia metafísica, no sentido mesmo de perplexidade frente ao mistério da existência, da inutilidade de todas as coisas diante do tempo que passa, inexorável, em seu eterno fluir. A ironia como que a mascarar a angústia de saber que o canto é tão inútil e tão necessário  e que nesta festa de dançarinos  entediados, somos grãos de areia na ampulheta, sozinhos, frente à eternidade das coisas tão perenes, quando a vida é apenas um susto...” Myriam Fraga

Poemas extraídos de sua antologia pessoal POEMAS REUNIDOS (Salvador: Secretaria de Cultura e Turismo, FUNCEB, 2005), uma recomendação de nossa amiga Aida Varela Varela, da Universidade Federal da Bahia.

Convidado oficial da I Bienal Internacional de Poesia de Brasília, participa da antologia  POEMÁRIO da I BIP.

TEXTOS EM PORTUGUÊS   /   TEXTOS EN ESPAÑOL

ANOTAÇÕES DO IMEMORIADO

A consciência, fiapo de quê,

no mar da alma?

(E o ter que contar os meus segredos,

que eu mesmo guardei

e esqueci.)

O SIM & OUTROS ACHAQUES

A vida inteira anulada

por falta de outros desígnios,

eis que voltamos ao parque

onde os homens se congregam:

ninguém jamais sabe ao certo

onde o sim das grandes aves,

singramos por mares mansos

que julgáramos esquecidos —

mas eis que a vida se perde

por falta de outros desígnios.

Ou não se perde: é só isto.

NUANÇA

Meus caminhos, meus mapas,

meus caminhos.

Tudo está em ordem

em minha vida.

Como se faltasse

alguma coisa.

CÁLICE

A vida não tem roteiros,

só velas que nos acenam

do mar.

Escuta, amiga,

o desfiar das horas:

elas te dirão é tua

é tua a vida.

Toma-a (como se toma

um cálice de rosas)

         na mão.

SONETO DO AMOR PROFANO

Não me consinta o amor tanta alegria,

pois, por não merecê-la, me constrange

o peito (já uma dor, não longe, me

sussurra que este amor sem agonias

não há de consentir em tanta graça),

eis que, perdidamente, já pressinto

— e quanto, e quanto — que em amor, perdidos

todos os lances, não há como obtê-lo

de outro modo que não por sacrifícios /

e eis que este, pois, gratuita dádiva,

me chega às mãos de um modo tão profano,

que quase certo estou de que, se o tenho,

já não o tenho por justo e dadivoso

mas por amor que é fruto só de engano.

E não me engana um amor quando enganoso.

CEM ANOS

Vejo mãos que me folheiam

buscando-me a fisionomia —

         mas já passei, agora

         sou apenas poesia.

Vejo rostos que me amam

tentando saber quem fui —

         sou um retrato, miragem

         que o tempo dilui.

Vejo braços que me acenam

chamando-me insistentemente —

         para que, se a folha que passa

         passa tão de repente?

CONCERTO P/ FLAUTA DE CANUDO DE MAMÃO

Vou cativar um beija-flor.

E sairemos por aí:

ele faz poesias, eu vôo.

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A NOITE DAS NOVE LUAS

1. Deixai-me com meus lírios e minhas luas.

Andar é sempre a mesma

   luz

   à frente.

Vou explodir com os planetas

vou seguir a rota das galáxias

   ai amor

   estou prestes a me dissolver

   no ar.

Mas deixai-me com meus lírios

e interlúdios

nestes mares nunca mares calmos mares.

1. Deixai-me com meus lírios

e sonetos.

Vou explodir de luz um dia desses,

amiga, um dias desses.

Deixai-me com meus lírios

e sonetos.

Hás de me encontrar

insone e louco

no meio dos trigais da inconsciência,

   ai, declamando

   os versos que Van Gogh

   não escreveu.

ARTE POÉTICA

Meus versos são da pura essência

dos poemas inessenciais.

Nada dizem de verídico

não querem nada explicar.

Não narram o clamor dos peitos

não encaram a dor do mundo.

Se por vezes falam alto

é por puro gozo, júbilo.

humor que brota de dentro

como se movem os astros.

Eles, meus versos, são pura

floração de irresponsáveis

flores nascidas nos mangues,

por nascer — mas multicores,

lindas, não importa que os homens

as conheçam ou não conheçam.

            (A Pura Mentira, 1982)

BRASILEIRO, Antonio.  Lisboa 1935.  Itabuna, BA: Mondrongo, 2015. 
166 p.  13x19,5 cm. Capa: Ulisses Góes.  Ilustrações internas: Antonio Brasileiro.  ISBN 978-85-5557-014-8   Ex. bibl. Salomão Sousa

“ O que faz o encanto da poesia de Antonio Brasileiro é ser tão intensamente lírica e ao mesmo tempo tão completamente ligada aos acontecimentos exteriores. Dir-se-ia que a voz do poeta, filtrada pelo sentimento do eu lírico, amplia-se à mediada em que encontra ressonância no sentimento do mundo. “ MYRIAM FRAGA

        A BENÇÃO

        As cartas de meu pai eram singelas.
         Diziam só as coisas triviais:
         Como vai, filho? Seus estudos vão bem?
         Vamos em paz. Sua mãe manda lembranças.
         A benção do
                             Seu Pai.

         E, num p.s. — Seguem cem mil reis.

         À sua morte, herdamos: três bengalas,
         o relógio de bolso, uma agenda de notas
         e um par de chinelos que nem foi usado.

         Não importa.
         Onde ele está soe se andar descalço.

         DÍSTICOS

        Há os silêncios ocultos
         e o não ter o que dizer.

         Há o vulto dos passados
         e a consciência calhorda.

         A corda para enforcar
         sustém o sinos da igreja.

         Não há consertar o mundo:
         o mundo é um desconcerto.

         Há as tuas e as minhas raivas
         e os meus e os teus perdões.

         Ao cabo somos nós mesmos
         inventando as soluções.

De

DEDAL DE AREIA

Rio de Janeiro: Garamond, 2006

ISBN 85-7617-78-7

A ESPUMA DAS COISAS

A grande ilusão do insustentável.

O lama e os não-desejos.

A imensidão de um cosmos de brinquedo.

O estrelejar do hoje versus

o princípio. Ou o

         precipício.

Sossega, peito meu, és só a espuma

das coisas vãs gozadas uma a uma.

MNEMÓSINE REVISITADA

/ A memória do homem, coisa simples.

Esquece-se de que somos esquecidos

e cheios de saudades.

Saudades do que fomos  e o que somos,

já esquecido em socavões de tardes.

Como se hojes fossem inacabáveis

e não viessem cobri-los outros sonos.

Ingratidão, memória, é teu nome.

/ Tudo que somos vai virar saudade

(não importa o peso, a pluma, a asperidade)

de tudo que não fomos — e, eis, esplende.

O ESTIOLAR DAS COISAS

Os sonos estão parados

no portal do amplo oceano.

Eis meus touros minotauros

envoltos em vis novelos.

E a lágrima perdida

no amplíssimo deserto?

O OFÍCIO

No fim dos tempos,

vou estar numa casinha de palha,

uns livros, um lápis,

papel almaço, a alma pura

e uns rabiscos pra ninguém ler,

         só

         me confessar.

Ao deus dentro de mim, primeiramente.

E a quem não interessar possa.

QUADRA

Se alguém me espera?

         Quem dera.

Se o bonde veio?

         Mas cheio.

Se ganhei na vida?

         Feridas.

Não vai dar? Deixa

         estar.

BRASILEIRO, Antônio.  Os três movimentos da sonata (1968-1977).  Poesia.   Rio de Janeiro: Civilização Brasielira; Brasília: INL, 1980. 95 p.  (Coleção Poesia Hoje, v. 39).  14x21 cm.  Col. A.M.

HYBRIS

Quando se desvelar a minha face,

a verdadeira

face

(estampada na nuvem? não:

cravada

num espelho de aço, irremovível)

vós sabereis quem sou, que faço nesses lados

ante o silêncio dos deuses —

com uma pedra

                       na mão.

DIRRITMIA

l. Ei-los que partem

como num sonho e partem

e partem novamente e partem partem -

e a mim (a mim) só a partida conta,

pluripartinte, filme que repete

a mesma cena:

2. visão de um mundo

todo, Todo, várias vezes todo, preso

pelo rabo a fazer voltas

em si, fim e princípio e fim e princípio

e fim...

ESTUDO 179

Quero fazer um poema reto.       

Sem emoções — que essas nos embaçam.  

Sem sutilezas semânticas ou glaxúrdias

Gramáticas.
                    Quero fazer              

 um poema simples, sem sentido.  

(Que o essencial não tem sentido.) 

Quero escrever como se uma árvore .  

soubesse olhar as nuvens: um poema

que só por existir se explique e me explique.

BRASILEIRO, Antonio.  Pequenos assombros (1998-2000).  2ª. Edição.  Feira de
Santana, Bahia: Edições Cordel, 2004.  59 p.  12x18 cm.  Coleção Poiuy, 13) 
Capa Abrasileiro. “Edição especial em homenagem aos 60 anos do poeta.” Ex. bibl. Antonio Miranda.

            8.

        Poeta, a eternidade
         é só o instante em que se pousa
           o lápis.

ESTRADAS PLANAS

1.

A sombra da tarde imensa
— e certas vidas esconsas.

Os grandes subterfúgios
— onde, nas tardes, se escondem?

Eis que a tarde passa e esplende;
tons de escuro

Tingem a barra do horizonte.
Quem nos chama?

2.

A tarde seus olhos bons —
nos vela. Estradas planas
se perdem, nem tudo é longe:

às vezes é uma saudade
que nos encanta. Ser homem
 é estar na tarde.

3.

Na vastidão das coisas findas,
o homem imprime seu sonhos de ficar.
 E fica.

O SIM & OUTROS ACHAQUES

A vida inteira anulada
por falta de outros desígnios,

eis que voltamos ao parque
onde os homens se congregam:

ninguém jamais sabe ao certo
onde o sim das grandes aves,

singramos por mares mansos
que julgáramos esquecidos —

mas eis que a vida se perde
por falta de outros desígnios.

Ou não se perde: é só isto.

         ANOTAÇÕES DO IMEMORIADO

         Há uma rua e um erro,
         e o mar sem nenhum regresso.
         Edificamos no vento
         é o que nos resta.

         E esta flor amarela
          no jarro.

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TEXTOS EN ESPAÑOL

Extraídos de

ANTOLOGÍA DE LA POESÍA BRASILEÑA

Org. e trad. de Xosé Lois García

Santiago de Compostela: Laiovento, 2001.

ISBN 84-8487-001-4

            LA NOCHE DE LAS NUEVE LUNAS

1.  Dejadme con mis lirios y mis lunas.

Andar es siempre la misma

   luz

   al frente.

Voy a explotar con los planetas

voy a seguir la ruta de las galáxias:

   ay amor

   estoy dispuesto a disolverme

   en el aire.

Pero dejadme con mis lirios

e interludios

en estos mares nunca mares tranquilos mares.

1. Dejadme con mis lirios

y sonetos.

Voy a explotar de luz un día de estos,

amiga, un día de estos.

Dejadme con mis lirios

y sonetos.

Me encontrarás

insomne y loco

en medio de los trigales de la inconsciência

   ay, declamando

   los versos que Van Gogh

   no escribió.

ARTE POÉTICA

Mis versos son de la pura esencia

de los poemas inesenciales.

Nada dicen de verídico

no quieren explicar nada.

No narran el clamor de los pechos

no encaran el dolor del mundo.

Si a veces hablan alto

es por puro gozo, júbilo:

humor que brota de dentro

como se mueven los astros.

Ellos, mis versos, son pura

floración de irresponsables

flores nacidas en las marismas,

por nacer pero multicolores,

hermosas, no importa que los hombres

las conozcan o no las conozcan.

      (A Pura Mentira, 1982)

TODO LO QUE SOMOS

Todo lo que somos,

poco sabemos.

Un pozo inmenso,

lleno de sueños.

Cuando lloramos,

no nos perdemos.

Vivir es um sueño,

no lo olvidemos.

Vivir es la sombra,

el asombro, el apenas.

/¡Tan frágiles somos!

Frágiles e inmensos.

CONTEMPLACIÓN DE LA NUBE

              p/Luis Alberto

La vida es la contemplación de aquella nube.

Y el mundo

una forma de pasar, que inventamos

para no ver que el mundo no es el mundo,

sino una nube

                       pasando.

Y una nube pasando

nos enseña más cosas que cien pájaros

mil libros       un millón de hombres.

La vida es la contemplación de aquella nube.

Y el mundo

una forma de pasar, que inventamos

para no ver que el mundo no es el mundo,

sino una nube.

                       Pasando.

     (Cantar de amiga, 1996) 

IARARANA – revista de arte, crítica e literatura.      Salvador, Bahia;  8 – 2002-2003.  80 p. ilus.      Ex. bibl. de Antonio Miranda                  

POUR QUE LES JOURS NE SOIENT PAS UNIQUEMENT BREFS

Traducteur: Dominique Stoenesco

              pourquoi cette necessite de vivre
 alors que nous n´opérons qu´um passage
                        entre la Beauté et l´ennui,

               il faut reconnaître nos faiblesses;
              car vivre est de fait une necessite
        le reste n´est qu´invention de poètes.

Le reste — la poésie et la mort, la quiétude

              et l´abandon – et ce que qu´invente l´oisiveté
           pour que les jours ne soient pas uniquement brefs

                           (Antologia poética, 1996)

*
VEJA e LEIA OUTROS POETAS BRASILEIROS EM FRANCÊS:

 Página republicada em dezembro de 2007          

     Página ampliada e republicada em junho de 2008.    Página ampliada em março de 2018.Página ampliada em abril de 2018.