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POETAS DO AMAZONAS
Coordenação: Donaldo Mello e Inês Sarmet
LUIZ BACELLAR
Luiz Franco de Sá Bacellar nasceu em Manaus no dia 4 de setembro de 1928. Depois de passar a infância em Manaus, foi para São Paulo e lá realizou o antigo curso Colegial. Mais tarde, no Rio, foi bolsista do Instituto Nacional de Pesquisas da Amazônia, INPA, quando fez o curso de Aperfeiçoamento de Pesquisador Social, na área de Antropologia Cultural, no Centro Brasileiro de Pesquisas Educacionais, sob a orientação do Prof. Darcy Ribeiro. Voltando a Manaus, exerceu o jornalismo, foi portuário e comerciário, antes de se tornar Professor de Literatura e Língua Portuguesa no Colégio Estadual D. Pedro II e Professor de História da Música no Conservatório Joaquim Franco, da Universidade do Amazonas. Por volta de 1954, sua atividade literária se intensificou e, juntando-se a um grupo de jovens interessados no desenvolvimento cultural do Estado, participou da criação do Clube da Madrugada, cujo nome teria sido por ele sugerido. Com seu livro de estréia, Frauta de Barro, que só foi editado quatro anos mais tarde, foi laureado em 1959 com o PRÊMIO OLAVO BILAC, conferido pela Prefeitura do antigo Distrito Federal (Rio de Janeiro), de cuja comissão julgadora fizeram parte Manuel Bandeira e Carlos Drummond de Andrade. Seu segundo livro, Sol de Feira, várias vezes reeditado, recebeu o PRÊMIO DE POESIA DO ESTADO DO AMAZONAS, em 1968. Um dos fundadores da União Brasileira de Escritores do Amazonas, está envolvido com a escrita de poesia desde os doze anos e já teve vários de seus poemas musicados por Arnaldo Rebelo, Nivaldo Santiago, Dirson Costa e Emmanuel Coêlho Maciel. O poeta, cultor da música e do desenho, membro da Academia Amazonense de Letras, é um dos estudiosos do patrimônio artístico e cultural da cidade de Manaus, onde vive e trabalha. Além de Frauta de barro e Sol de Feira, já citados, Luiz Bacellar é autor de Quatro movimentos (Manaus, 1975), O Crisântemo de cem pétalas (em parceria com Roberto Evangelista, Manaus, 1985), Quarteto (Manaus, Valer, 1998) e Satori (Manaus, Valer, 2000).
“Luiz Bacellar faz parte linhagem de poetas comprometidos com a revelação dos mistérios do mundo, com a essencialidade das coisas e dos seres.Tendo na musicalidade uma de suas marcas definidoras, sua poesia é prenhe de imagens, de ressonâncias filosóficas e espirituais. A acuidade no tratamento dos temas e apuro da linguagem são expressivos da excelência de seu fazer poético.” TENÓRIO TELLES, em Satori
“Luiz Franco de Sá Bacellar é, sem sombra de dúvida, o maior poeta vivo do Brasil. Confirma esse fato, inclusive, a simplicidade com que esse escritor se mantém num quase anonimato, obrigando-nos a divulgá-lo, pode-se dizer que à sua revelia, para conhecimento dos nossos intelectuais. É ver para crer. AUREO MELLO, em Frauta de Barro, 4ed.
“Há um evidente talento épico em Luiz Bacellar. É a comunidade que encontra sua expressão, sua linguagem, sua fala, através de seus versos. Assim, Bacellar recria, fundando-a na história dos tempos, a função do poeta. A memória que cimenta seus poemas é ao mesmo tempo um culto ao passado e uma denúncia contra a insanidade de um presente que se autoflagela, que se auto destrói impunemente”. ANTÔNIO PAULO GRAÇA, em Quarteto.
Bacellar [Narciso que busca seu rosto no passado] é um poeta que se mira na superfície líquida da memória. Num esforço de reminiscência recupera os objetos, as formas das coisas, as fachadas arruinadas das casas, as imagens que guarda das pessoas, da cidade - Manaus - suas ruas, becos, os sons, leituras e histórias que povoaram sua infância. Contempla-se na alma de seu tempo. Quarteto - reunião de suas obras - é um mostruário de sua produção poética, painel evocativo da excelência de sua poesia. Sua leitura é reveladora de seu aprendizado e amadurecimento, seu domínio da arte de encantar as palavras, evidente em livros como Quarteto, que dá título a esta reunião [publicado originalmente em 1963, com o nome de Quatro Movimentos], Sol de Feira (1973) e Pétalas do Crisântemo (1985). Sua obra completa é um mosaico expressivo de seu itinerário como criador. TENÓRIO TELLES, em Quarteto
Floresce o jambeiro: há um tapete róseo no chão de janeiro. * Sempre perseguido o grilo fica tranqüilo cantando escondido. (O poeta) * Não sou eu que choro vento traz num lamento orvalho sonoro. (Sinfonia) * Chuva de janeiro: o barco de papel naufraga no bueiro.
Soneto do canivete
Do gume aceso se cumpra o destino de ser-quilha e o destino de ser peixe no ímpeto da mola oculta;
do cabo córneo se cumpra o destino de ser concha bivalve guardando a folha: molusco vidrado e alerta.
Cumpra-se o ávido destino de esfolar laranjas vivas e fazer lascas de pinho
na timidez corrosiva dentro do punho incrustada da lâmina envergonhada.
Mangueira de minha rua Do velho tronco enrugado Que serves de alcoviteira Ao casal de namorados.
O vento mexericando Com tuas folhas assanhadas Te arrepia as verdes franjas Em murmúrios assustados.
As formas dos papagaios Te pendem das galharias Como brancos esqueletos De duendes enforcados.
Te escorre o luar das folhas Com seu brilho niquelado Como um colar de rainha Sobre um dossel desfiado.
Mangueira de minha rua Vivo cheio de cuidados Pela ingrata que tortura Meu coração macerado.
E hei de quebranto e saudade
(para Umberto Calderaro Filho)
Ponha, numa cuia açu ou numa cuia mirim burnida de cumatê: camarões secos, com casca, folhas de jambu cozido e goma de tapioca. Sirva fervendo, pelando, o caldo de tucupi, depois tempere a seu gosto: um pouco de sal, pimenta malagueta ou murupi. Quem beber mais de 3 cuias bebe fogo de velório. Se você gostar me espere na esquina do purgatório.
As luzes das barcaças sonham ventos quando em águas propícias e serenas no cansado ancorar brilham pequenas em almos lucilares cismarentos ...
O rio e a noite expandem seus lamentos e os mastros tristes são candeias plenas de oleosas saudades e de penas sirgando macilentos barlaventos ...
As águas encrespadas pela brisa gravam na praia úmida do pranto das órfãs de afogados o seu canto.
Gregoriano canto, que, em precisa cadência, vai ecoando em cada peito: deixai-nos descansar: tudo está feito.
Balada da rua da Conceição
Vão derrubar vinte casas O motivo na rua da Conceição. Vão derrubar as mangueiras e as fachadas de azulejo da rua da Conceição. (Onde irão morar os ratos Os ratos e o lixo de ventre gordo e pelado? e a saparia canora da rua da Conceição? Onde irão os jornais velhos? Onde? E as garrafas quebradas? Pra onde os cacos de vidro? Pra onde os cacos de telha? Pra onde as latas de conserva vazias e enferrujadas?) Oh! Vede as fisionomias desgostosas e alquebradas das velhas casas desertas... Oh! Vede as rugas tristonhas das janelas dolorosas, dos batentes desbeiçados, das velhas portas cambadas de gonzos desengonçados! Vede os beirais rebentados! Vede as calhas entulhadas pelas folhas fermentadas e os buracos dos soalhos e os alpendres corroídos e as cumeeiras caídas e as goteiras dos telhados! Vede o balcão derrubado da antiga mercearia do Seu Joaquim Remendado. E o forno da padaria, e o sobrado da viúva O sobrado da viúva que era o mais alto sobrado; as pobres pedras da rua, já gastas de tantos passos, empurradas pelo esforço das raízes emparedadas. N a rua da Conceição já mais ninguém quer morar. Só um tal Dr. Calango - às vezes passa apressado como um relâmpago verde - pôs pensão familiar. (Raramente é procurado.) Ontem passei por aquela velha rua condenada. Sem querer me pus à escuta das conversas das mangueiras sussurradas pelas copas quando o vento as farfalhava: - Ah! comadre tu te lembras do molecório danado: se um papagaio quedava, nas folhas se encalhava, os nossos galhos sofriam... que os nossos galhos quebravam. Ai que saudades que tenho do tempo em que não sofria reumatismo nas raízes e não tinha cicatrizes pelo meu tronco enrugado... Nunca mais nos voltarão caroços de nossos frutos contra as nossas copas fartas. Nunca mais colhões-de-bode, nunca mais as baladeiras nos roubarão passarinhos pousados nos nossos galhos; nunca mais os bole-boles arrancarão nossos frutos: (eu me sinto tão pesada que tanto é o número deles!) Nunca mais a prefeitura quis cortar as nossas tranças - o cabelo a la garçone que agora no modernismo se chama de taradinho. Ah! tempos que já se foram e nunca mais voltarão, nunca mais será lembrada a rua da Conceição. _ Eu vi um dia um cavalo, O cavalo e o espelho disse outra velha mangueira, renegado pelos donos por ter quebrado uma perna e não poder trabalhar, entrar pela barbearia empoeirada e deserta que fica perto da esquina; ao chegar frente ao espelho de moldura descascada (que há muito fora dourada) vendo logo o seu reflexo julgou que era uma potranca - linda! - foi se aproximando até juntarem os focinhos. _Nunca pensei que as potrancas tinham focinhos tão frios, disse, um bufido soltando (que ao cristal embaciou). _ Nunca pensei que as potrancas pudessem se evaporar... ... e logo reaparecer. _ Ai, que aquilo era por certo de meu pai a alma penada (um garanhão militar que morrera reformado de tanto puxar canhão no tempo em que não havia batalhão motorizado). - Cruz Credo! - um claro relincho, que nervoso se esgalhou pelo ar quieto da tarde retiniu num par de coices e o pobre espelho, coitado, trêmulo se espatifou. Ai, rua da Conceição, pobres prédios cariados, só a erva-de-passarinho A erva-de-passarinho habita os vossos sobrados! Ah! que essa estória me lembra uma outra que vou contar, é a história circulante da cabrita Rolimar, que estoicamente cumprindo o dever com sua espécie se arrebentou sem um grito, no dia em que ela pariu a primeira cria, o Brito. Era a cabra Rolimar a princesa desta rua. Foi uma noite de lua, (meio pensa em seu luar) logo que seu último dono desta rua se mudou, que a cabrita Rolimar veio conosco morar. (Ah! comadre, eu bem que sei que você se lembra dela) Tinha um chifre reticente e o outro como algarismo (que a arquitetura das cabras tem algo de equilibrismo), as tetas jamais pejadas nos seus pulos e trejeitos balouçavam num apelo (dizem que leite de cabra é bom pra levantar peito). Por entre as pedras a urtiga já começava a morar, mas logo ela aqui chegou começou a retouçar. E assim logo de começo foi ficando confiada e na antiga padaria (roendo o balcão) fez morada. Pois me disse um bem-te-vi que ela era encantada: em noite de lua cheia, sexta-feira de quaresma se punha de pé dançando ao fazer o seu sabbat. Mas não creio - só lembrando sei quanto era preciosa: pois tinha um olho malandro e umas tetas cor-de-rosa. Pois se até no descomer era mui gentil de ver: qual se fora semeando, a modo de semeadeira uns caroços de oliveira. Mesmo quanto ao de comer era de nada enjeitar: eram papéis de jornal, eram maços de cigarro e até mesmo latas velhas ela podia enrolar - nada que visse na rua era de ela rejeitar. Um sanhaçu me contou que ela era artista de circo: dançava no picadeiro, andava na corda bamba - era estrela principal do "Grande Circo Merino". Mas cá ficou-se esquecida (dizem que foi de paixão) quando o circo foi embora. No dia do nascimento do cabrito (coitadinho!) chovia de fazer lama. A cabritinha sofria sem gemer, sem se queixar. Ai, comadre, se eu pudesse adquirir movimento, sair do leito de pedra que me prendia as raízes, só para correr pra longe (pois não podia ajudar); mas o que diria a gente em vendo uma árvore andar? O cabritinho nasceu (um balido anunciou) foi quando a pobre da cabra, aos poucos, devagarinho, parou de se estrebuchar. Logo vieram os urubus (como agentes funerários) com seus fraques de lustrina, com seus gestos bem medidos e suas graves passadas de acadêmico bom-tom fizeram-lhe o necrológio com tamanha hipocrisia num arremedo de velório (somente fazendo hora té ver quando apodrecia). Quando o chefe deu sinal, aí foi um tal de avança - tumulto de negras plumas!- e em brevíssimos segundos desmantelaram, lhe os ossos. E quanto ao órfão Britinho um preto velho o levou: |
