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RUPERTO RIOS VALDERRAMA
Poeta y promotor cultural. Nace en 1946 en Pucallpa, cursó estúdios en SENATI - Lima, graduándose en la especialidad de Soldadura. Poeta reconocido en toda la región y en el exterior. Es periodista (Asociación Nacional de Periodistas dei Perú), es miembro fundador activo de la Casa dei Poeta Peruano. Actualmente es Representante Regional de Ucayali - Ucayali de la Casa dei Poeta Peruano. Participa en congresos y encuentros de poetas tanto regionales, nacionales e internacionales. Antologado a nivel internacional y nacional. Ha publicado. Despertar Pucallpino - 1967/Las eras - Trujillo - 1972/ Las arenas - Trujillo -1974/Tiempo - Trujillo -1978 /Tiempo de palabra
- Pucallpa - 2002/Rio Azul - Pucallpa - 2007/Raíces de Letras - Pucallpa
- 2015. Participa en diferentes antologias alternando con poetas de América y Europa. Recibe homenajes y reconocimientos por municipalidades y colégios de la región. Homenaje recibido de la dirección descentralizada de Cultura de Ucayali 2014.
TEXTOS EN ESPAÑOL - TEXTOS EM PORTUGUÊS
VARGAS, José Guiilllermo, compilador. Las Voces Encantadas. Lima: Maribelina – Casa del Poeta Peruano, 2016. 246 p. Ex. bibl. Antonio Miranda
E C O S
Desde la orilla donde se oculta el sol
dicen que somos como los árboles,
ojos de axilas
en el hombro nominal de los dedos.
Creo somos axiomas cabalgando
sobre luciérnagas de aguerridos vuelos
crepúsculos ondeando sobre las piedras
manos de las ocho horas del universo.
Edades ancestrales
balsas llevando sobre el lomo de río
costumbres, leyendas
mitos en el pulgar que no olvida su realeza.
Por las calles
los días se vuelven adultos en las ventanas
mis pasos lácteos
son setiembres abrigados en apacible locura.
Las historias se escriben en los torsos
en el riñón derecho de las calles,
en los dientes de los domingos anuales
cuando se prostituye la misma historia.
En este tramo de locura van los padres, madres
contando sus intestinos en las manos
allá van los hijos aprendiendo en el abecedário
sus nuevos nombres en caderno de su piel.
Caminan abrazando sus sueños
en el perfil de sudor y martirio.
El humor de la tierra huele a río de otoño
aun cuando las horas mercenárias sacuden el alma
somos jinetes, balseiros de magmas ardiente
calles, renácos eternos.
LA ETERNIDAD DEL VERBO
Las piedras han vuelto a gritar su libertad
en el camino viejo de los tamarindos de otoño
también los ademanes mostrando el ajado dorso del médio día
en las manos memoriales de los ojos sin rostro.
Los naranjos han echado flor de bálsamo a la brisa,
a los apéndices fornicados en los inviernos de los sábados
sobre las piedras de enero, sobr la misma risa
de la mañana que se burla del mañana.
He despertado en la orilla del río
cuando te partías del alma en el espejo cotidiano
mientras las piedras y el río con ojos desconfiados
contaban la arena del verano enardecido en los senderos.
Allá vienen las memorias mordisqueando a las palabras
a las que se les quita la razón
las flores no se marchitan son la eternidad do verbo
e la sutíl brisa en el éter da ecuanimidad.
Por eso los ríos en las manos de los abuelos
son las palomas de incansable vuelo de canto y marfil,
aroma en las orillas, yerba que crece en el camino
huellas y gaviotas sobre la arena de cristal.
TEXTOS EM PORTUGUÊS
Tradução de Antonio Miranda
E C O S
Desde a margem onde se oculta sol
dizem que somos como as árvores,
olhos de axilas
no ombro nominal dos dedos.
Creio somos axiomas cavalgando
sobre vaga-lumes de aguerridos voos
crepúsculos ondeando sobre as pedras
mãos das oito horas do universo.
Idades ancestrais
balsas levando sobre o lombo do rio
costumes, lendas
mitos no polegar que não esquece sua realeza.
Pelas ruas
os dias se tornam-se adultos nas janelas
meus passos lácteos
são setembros abrigados em aprazível loucura.
As histórias são escritas nos torsos
no rim direito das ruas,
nos dentes dos domingos anuais
quando se prostitui a mesma história.
Neste trecho de loucura vão os pais, as mães
contando seus intestinos nas mãos
lá se vão os filhos aprendendo no alfabeto
seus novos nomes no caderno de sua pele.
Caminham abraçando seus sonhos
no perfil de suor e martírio.
O humor da tierra cheira a rio de outono
mesmo quando as horas mercenárias sacodem a alma
somos ginetes, balseiros de magmas ardentes
ruas, renacos eternos.
A ETERNIDADE DO VERBO
As pedras voltaram a gritar sua liberdade
no caminho velho dos tamarindos do outono
também os trejeitos mostrando o enrugado dorso do meio día
nas mãos memoráveis dos olhos sem rosto.
As laranjeiras deixaram a flor de bálsamo na brisa,
aos apêndices fornicados nos invernos dos sábados
sobre as pedras de janeiro, sobre o mesmo riso
da manhã que se burla de manhã.
Despertei na margem do rio
quando partias da alma no espelho quotidiano
enquanto as pedras e o rio com olhos desconfiados
contavam a areia do verão enaltecidos nos caminhos.
Lá vêm as memórias mordiscando as palavras
às que se lhes quitamos a razão
as flores não se murcham são a eternidade do verbo
e a sutil brisa no éter da equanimidade.
Por isso os rios nas mãos dos avós
são os pombos de incansável voo de canto e marfim,
aroma nas margens, erva que cresce pelo caminho
rastros e gaivotas sobre a areia de cristal.
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Página publicada em dezembro de 2020
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