www.voxlocalis.net
                                                                                 
                                                                                JORGE CANALES 
                                                                                 
                                                                                nació en 1957 en Santa Ana, El Salvador. Graduado  de profesor de química, licenciado en biología, diplomado en formación docente  y maestría en docencia universitaria. 
                                                                                                                                                Obra poética:   Eclipse (1999), Luciérnaga (2000), Uvas de musa (2001) y Androceo (2004
                                                                                 
                                                                                 
                                                                                TEXTOS  EN ESPAÑOL  - TEXTOS EM PORTUGUÊS
                                                                                 
                                                                                EL LOCO DEL VERSO
                                                                                
                                                                                                                                                Soy el loco compulsivo. El  loco 
                                                                                                                                                                                                                que recoge miserias y las oculta en la memoria. 
                                                                                                                                                                                                                Soy el loco, el loco 
                                                                                                                                                                                                                que dibuja fantasmas en la risa 
                                                                                                                                                                                                                y secuestra versos 
                                                                                                                                                                                                                en la congoja del llanto sin pañuelo. 
                                                                                                                                                                                                                Soy el loco en la tinta 
                                                                                                                                                                                                                de un papel desgarrado 
                                                                                                                                                                                                                por el irrespeto de la cordura. 
                                                                                                                                                                                                                Soy el loco que disfruta fragancias 
                                                                                                                                                                                                                en sus jardines sin flores.
                                                                                                                                                                                                                El que un día se irá conversando con la locura 
                                                                                                                                                                                                                después de abrirle los labios a la muerte.
                                                                                 
                                                                                 
                                                                                        DEBER SOCIAL 
                                                                                Muchas veces 
                                                                                                                                                al nacer
                                                                                                                                                te entregan la pobreza
                                                                                                                                                con todo y escritura pública.
                                                                                                                                                Entonces 
                                                                                                                                                debes morir 
                                                                                                                                                antes del almuerzo.
                                                                                 
                                                                                 
                                                                                         CALLE ARCE
                                                                                En  la Calle Arce
                                                                                                                                                vida y muerte son dos amantes
                                                                                                                                                en una misma cama.
                                                                                                                                                Una mariposa negra
                                                                                                                                                aletea sobre un espejo roto
                                                                                                                                                por um disparo.
                                                                                                                                                Una niña se pinta los lábios
                                                                                                                                                con sangre de muertos.
                                                                                 
                                                                                 
                                                                                VEA Y LEA OTROS POEMAS Y POETAS DE    EL SALVADOR 
                                                                                EN NUESTRO PORTAL DE POESIA IBEROAMERICANA: http://www.antoniomiranda.com.br/Iberoamerica/el_salvador/el_salvador.html
                
                                                                                 
                                                                                 
                                                                                TEXTOS  EM PORTUGUÊS
                                                                                Tradução: ANTONIO  MIRANDA
                                                                                 
                                                                                O LOUCO DO VERSO
                                                                                Sou  o louco compulsivo. O louco
                                                                                                                                                que recolhe misérias e as oculta na memória.
                                                                                                                                                Sou o louco, o louco
                                                                                                                                                que desenha fantasmas no riso
                                                                                                                                                e sequestra versos
                                                                                                                                                no sofrimento do pranto sem lenço.
                                                                                                                                                Sou o louco na tinta
                                                                                                                                                de um papel desgarrado
                                                                                                                                                pelo irrespeito da cordialidade.
                                                                                                                                                Sou o louco que desfruta fragrâncias
                                                                                                                                                em seu jardim sem flores.
                                                                                                                                                O que um dia irá conversando com a loucura
                                                                                                                                                depois de abrir os lábios para a morte.
                                                                                 
                                                                                
                                                                                                                                                DEVER SOCIAL
                                                                                Muitas  vezes
                                                                                                                                                ao nascer
                                                                                                                                                te entregam a pobreza
                                                                                                                                                com tudo e escritura pública.
                                                                                                                                                Então
                                                                                                                                                deves morrer
                                                                                                                                                antes do almoço.
                                                                                 
                                                                                 
                                                                                RUA ARCE
                                                                                 Na Rua Arce
                                                                                                                                                vida e morte são amantes
                                                                                                                                                numa mesmo cama.
                                                                                                                                                Uma borboleta negra
                                                                                                                                                esvoaça sobre um espelho roto
                                                                                                                                                por um tiro.
                                                                                                                                                Uma menina pita os lábios
                                                                                                                                                com o sangue dos mortos. 
                                                                                 
                                                                                 
                                                                                Página  publicada em fevereiro de 2017