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Sobre Antonio Miranda
 
 


 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

MARCELO MOREYRA

 

 

Poeta, escritor, pintor, muralista, fotógrafo, locutor, docente. Nació en Tobuna, Dep. San Pedro, Misiones, Argentina. Vive en Puerto Iguazú desde 1969, donde estudió dibujo, pintura, grabado, cerámica y escultura en la Escuela Municipal de Artes, con Floriano Mandové Pedrozo, de quien es su principal discípulo.

 

Fundador y Director del Taller La Araucaria y del Encuentro Literario Internacional Cataratas del Iguazú. Integra antologías provinciales, nacionales e internacionales, como Algunas voces latinoamericanas del Siglo XX, Casa del Poeta Peruano, de Lima, Perú, Letras Do Oeste, Paraná, Brasil y Antología Narrativa Argentina, Tomo I, Buenos Aires; Revista JUGLARÍA, 50 Aniversario, Instituto Montoya, Posadas, 2010. "Misiones mágica y trágica", Ediciones del Yasí, Posadas, Mnes. 2010; Antología poética y narrativa, Santiago del estero, 2012: "Los días que se encienden", Antología Internacional Casa del Poeta Peruano, Filial México, DF, 2013. y Antología Internacional del CUPHI III, de la SIPEA, Los Ángeles, California, USA, Etc...

 

Recibió premios literarios en 20 ocasiones y prologó libros de importantes escritores latinoamericanos, como Emma Rueda Ramírez, de México; Aldo Samuel Cavero, de Perú y Valleria Gurgel, de Brasil, entre otros. Fue el primer Presidente del Consejo Americano Todas Las Sangres, con sede en Lima, Perú, 2006/2011 y Medalla de Oro José María Arguedas, Orden Maestro, por la Trayectoria, del mismo grupo, en 2005. Medalla de Oro, 2012, y Miembro de Honor Casa del Poeta Peruano. 2014, Distinción "Letras de Oro de Iberoamérica", SIPEA Los Ángeles, USA. Y Gran Premio de Honor, a la Trayectoria, (Literatura) Gobierno de la Provincia de Misiones-Subsecretaría de Cultura de la Provincia, año 2015.

 

Publicaciones individuales: Distancias (poesía) 1990; Gritos en el viento (poesía y narrativa) 1992; La Cárcel (novela) Editorial Universitaria, UNAM, 1998, y "De espadas y duendes", poesía, 2005. Reedición modificada de "De espadas y duendes", 2008. Un son para Yolanda, novela, 2011. Representó oficialmente a Misiones en la Feria Internacional del Libro, de Bs. Aires, en los años, 90, 92, 98, 2006, 2008 y 2012.

 

Libros inéditos: El puente, cuentos; Poemas de tierra adentro, trabajando actualmente en una nueva novela, Las araucarias azules.

 

Expuso sus obras literarias y pictóricas en: Argentina, Brasil, Paraguay, Perú, Ecuador, México, Cuba, Estados Unidos y España.

 

De su obra dijo la periodista cubana Rosa Elvira Peláez, del Granma Internacional, de La Habana: "tanto en la obra literaria como plástica de Moreyra, el latido de las tensiones sociales queda reflejado, y es devuelto, desde la creación artística, como una sentencia para el necesario ajuste de cuentas que pasa la historia".- La Habana, Cuba, marzo de 1993.

 

 

(Página organizada por SALOMÃO SOUSA)

 

 

 

TEXTOS EN ESPAÑOL    -     TEXTOS EM PORTUGUÊS

 

 

 

CONVENCIÓN DE MARIPOSAS

 

Revoloteando en las esquinas

son violetas ensangrentadas

ardientes lirios de vergüenza

libando las muertes del alma

gastados ríos de lujuria

muecas de pan en la mañana.

 

Allá en su refugio de sombras

ya no queda una mesa blanca,

curtido néctar de las horas

sin veranos para las alas

flotan sus niños sin ternura

por toboganes de la nada.

 

Mariposas multicolores

mirada oscura y carne blanda

dibujan sueños en el aire

aleteando en azul organza,

maldecidas por el obispo

hacen del cuerpo una plegaria.

 

Tras la huella de azules rumbos

justicia esquiva y sucia plata

tal vez enfurezcan un día

y cubran el sol con sus alas

quizás quemen la hipocresía

con las mundanas alabanzas

dejando sus pechos desnudos

enarbolados en la plaza.

 

15-07-10

 

 

 

MATE, DIOS DE LA LIBERTAD

 

La muerte mastica la savia

desde el tiempo de los obrajes,

oscureciendo los arroyos

y los designios ancestrales

donde los dioses de la selva

se fueron transformando en mate.

 

Cuando el hachero no regresa

de sus comarcas vegetales

la bruma se vuelve plegaria

hundiéndose en las soledades,

cebado rito de la espera

llorando en azules enjambres.

 

Yerba de luz y sueños blancos

de las eternas libertades,

barriletes de miel y azúcar

loco tiempo de trashumantes,

sabor que borra las distancias

con aromas de antiguas tardes,

horno de barro, largas lluvias

danza de manos y de panes.

 

En las prisiones olvidadas

y el exilio de Patria y sangre,

en parajes de piedra y viento

y en las marinas tempestades,

el mate es el fuego de casa

soleada caricia de madre,

callado signo en las partidas

es el vuelo inevitable.-

Marcelo Moreyra

13-11-10

 

MUEREN NIÑOS !

Mueren los niños de Siria
fusilados en la indiferencia,
también en la bella Israel
bajo espadas que parpadean,
ahogados en plomo hirviente
agazapados en mil tormentas,
soñando con playas de oro
y chocolates en blancas mesas.

Mueren en tierras lejanas
como parias sin Dios, sin bandera
cual gorriones desterrados
en castillos de sal y de arena,
sobrevolando en penurias
por rancios designios de la guerra.

Mueren niños cada día
allá por las patrias polvorientas
donde misiles del odio
perforan la Paz que nos desvela,
tibia canción de milenios
agonizando en sangrientas cuerdas.

Mueren niños y lloramos
acongojados por hondas penas,
por tantas niñas violadas
en africanías de violencia,
por refugiados del mundo
 cuyo calvario nos avergüenza.

Mueren los indios pequeños
en todos los puntos de América,
mueren con manos vacías
sobre la crucificada selva,
mueren niños en las villas
detrás de ínfulas palaciegas,
también después de mi cuadra
sin barriletes y sin escuela.

Por ellos muy pocos lloran
y no hay plegarias que los protejan !!!

     04/09/15 Puerto Iguazú, Misiones, Argentina

 

TEXTOS EM PORTUGUÊS
Tradução de Salomão Sousa

 

CONVENÇÃO DE MARIPOSAS

 

Esvoaçam pelas esquinas

são violetas ensanguentadas

ardentes lírios de vingança

libando as mortes da alma

gastos rios de luxúria

máscaras de pão na manhã.

 

Ali no refúgio de sombras

já não há uma mesa branca,

curtido néctar das horas

sem verões para as asas

flutuam crianças sem ternura

por tobogãs do nada.

 

Mariposas multicores

olhar escuro e carne flexível

desenham sonhos pelos ares

farfalham em azul organiza

amaldiçoadas por um bispo

fazem do corpo uma prece.

 

Após o rastro de giros azuis

justiça esquiva e suja prata

talvez enfureçam um dia

e cubram de asas o sol

quiçá queimem a hipocrisia

com os louvores mundanos

deixando despidos os peitos

hasteados na praça.

 

 

 

MATE, DEUS DA LIBERDADE

 

A morte mordisca a seiva

desde que se conhece o trabalho,

escurecendo os riachos

e os desígnios ancestrais

onde os deuses da selva

foram se transformando em mate.

 

Quando o lenhador não regressa

de suas comarcas vegetais

a bruma se envolve numa prece

fundindo-se nas solidões,

cevado rito de espera

a chorar em azuis enxames.

 

Erva de luz e sonhos brancos

das eternas liberdades,

barris de mel e açucar

louco tempo de transumantes,

sabor que borra as distâncias

com aromas de antigas tardes,

forno de barro, longas chuvas

dança de mãos e de pães.

 

Nas prisões esquecidas

e o exílio de Pátria e sangue,

em paragens de pedra e vento

e nas tempestades marinhas,

o mate é o fogo da casa,

carícia ensolarada de mãe,

calado signo nas partidas

é o voo inevitável.

 

 

 

MORREM CRIANÇAS!

 

Morrem as crianças da Síria

fusilados pela indiferença,

também na bela Israel

son espadas que faíscam,

afogados em chumbo fervente,

humilhados em mil tormentas,

sonhando com praias de ouro

e chocolates em mesas brancas.

 

Morrem em terras distantes

como párias sem Deus, sem bandeira

como pardais desterrados

em castelos de sal e areia,

sobrevoando em penúrias

por rançosos desígnios da guerra.

 

Morrem crianças todos os dias

por pátrias empoeiradas

onde mísseis de ódio

perfura a Paz que nos desvela,

tíbia canção de milênios

agonizando em cordas sangrentas.

 

Morrem crianças e choramos

angustiados por fundas penas,

por tantas meninas violadas

em africanias de violência,

por refugiados do mundo,

Calvário que nos envergonha.

 

Morrem os índios pequenos

em todos os pontos da América,

morrem de mãos vazias

na crucificada selva,

morrem crianças nas vilas

atrás de soberbas palacianas,

também depois de minha quadra

sem tambores e sem escolas,

Por eles poucos choram

e não há súplica que os protejam!!!

 

 

Página publicada em janeiro de 2018

 


 

 

 
 
 
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