JUAN MARÍA FORTUNATO

          Juan María Fortunato es Profesor de Literatura egresado del Instituto de Profesores Artigas. Obras suyas han sido incluidas en publicaciones literarias nacionales y extranjeras (Prometeo, Humboldt, Letras de Buenos

Aires, etc.).

Es autor de los poemarios Estación de la palabra (Ediciones Géminis, 1978), La luz y otros rituales (Ediciones del Sur, 1982) y Adagio al sur (1986). La última de las obras mencionadas recibió el primer premio en el Concurso Literario de la Intendencia Municipal de Montevideo y primer premio del Ministerio de Educación y Cultura.

          Integra las selecciones Poetes d'Uruguay (Revista Amérique Latine, París, 1985). Ocho poetas uruguayos (La Revista del Sur, Málmo, 1985) y Poesía Uruguaya Contemporánea (Mirall de Glac, Barcelona, 1986).

Ha publicado además Morosoli (Editorial Kappa, Serie de Literatura, 1981), Líber Falco (Editorial Técnica, 1987) y Pedro Piccatto: la vida a una sola carta, (1988).

          En 1995 fue incluido em la obra Breve muestra de poesía contemporánea del Río de la Plata -Selección dos (Bianchi editores, Buenos Aires), presentada en La Habana en el desarrollo del ler. Taller - encuentro con la Cultura Cubana, denominado Gente en la Cultura (febrero de 1995).

En el nombre de Frida recibió en 1996 el segundo premio del Ministerio de Educación y Cultura en poesía inédita.

FORTUNATO, Juan María.  En el nombre de Frida.  Montevideo: Bianchi Editores; Proyecto Cultural, 1997.  77 p.  Ex. bibl. Antonio Miranda

I

Nací en Coyoacán un seis de julio.

Pero tembló la luz y señaló la hora

y fue mi cuerpo vastedad y olvido,

y fue mi cuerpo la morada esquiva

                de algún diamante duramente esquirla

y aconteció la noche y señaló la hora:

     clavó brumaria entre mi carne sus banderas,

      clavó sus mástiles de amianto y tuve miedo

II

Y fue la tarde y modeló mi cuerpo,

algo violín y sin embargo adusto,

(divertimento a veces para dos laúdes,

con algo antiguo de Júpiter y Praga)

-tal vez un poco Haffher-

si pienso bien la urdimbre salitrosa de mi fémur

(que a veces se adelanta),

pensando mal mi tarso que siempre claudicara;

después el nervio

después aquesta sangre

-adagio para cuerdas, pianíssimo, noctumo-

magreándome los días, velándome entre brumas;

quizás alguna arteria

(que hubiese bien guardada la sangre entre dos Fridas)

III
Y tuve un día con su heraldo negro

-que decía Vallejo-

campanal de hiedras

pertinaz

hollado

con su heraldo negro,

con su hueste oscura y su después punzante;

y llegado el jueves nadie dijo Frieda

me nombraron Frida sin mirar siquiera

-si mis ojos brunos,

si mi heraldo negro-

y otro día y otro esto que llaman vida,

y otro día y tantos con mi muerte a cuestas.

Y no vino el ángel.

Ni la voz aquella entre la zarza ardiendo.

TEXTOS EM PORTUGUÊS
 Tradução: Antonio Miranda

I
Nasci em Coyoacán em seis de julho.

       Mas tremeu a luz e assinalou a hora
          e foi meu corpo vastidão e olvido,
          e foi meu corpo a morada esquiva
      de algum diamante durante estilhaço

        e aconteceu a noite e assinalou a hora:

    cravou bruma entre minha carne suas bandeiras,
     cravou seus mastros de amianto e teve medo

II

E foi a tarde e modelou meu corpo
algo violino e no entanto austero,

(divertimento às vezes para dois alaúdes
com algo antigo de Júpiter e Praga)

— quem sabe um pouco Haffner —

se penso bem a urdidura salitrosa de meu fêmur
(que às vezes se adianta)
pensando mal meu tarso que sempre claudicou;

depois o nervo

depois aqueste sangue
— adágio para cordas, pianíssimo, noturno —
apalpando-me os dias, velando-me entre brumas;

talvez alguma artéria

(que houvesse bem guardado o sangue entre duas Fridas)

III

E houve um dia com seu arauto negro
— como dizia Vallejo —

campanário de heras
pertinaz
pisoteado

com seu arauto negro,
com sua hoste escura e seu depois punçante;

...

e chegada a quinta-feira ninguém disse Frida
me nomearam Frida sem sequer olhar-me

— se meus olhos brunos,
se meu arauto negro —

e outro dia e outro isso que chamam vida,
e outro dia e tantos com minha mãe por detrás.

E não veio o anjo.

Nem a voz aquela em meio à salsaparrilha ardendo.

(...)