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BLANCA VARELA

Poeta peruana nacida en Lima en 1926. Muy joven ingresó a la Universidad de San Marcos para estudiar Letras y Educación trabando amistad con importantes intelectuales de la época. En 1949 se radicó en Paris donde conoció a Octavio Paz quien fue determinante en su carrera literaria, conectándola además al círculo de intelectuales latinoamericanos y españoles radicados en Francia.

Posteriormente vivió en Florencia y Washington donde se dedicó a hacer traducciones y eventuales trabajos periodísticos.

En 1959 publicó su primer libro, «Ese puerto existe», en 1963 «Luz de día» y en 1971 «Valses y otras confesiones». Más tarde, en 1978, realizó la primera recopilación fundamental de su escritura en «Canto villano». Finalmente apareció su antología de 1949 a 1998 con el título «Como Dios en la nada».

Obtuvo el Premio Octavio Paz de Poesía y Ensayo en el año 2001,  el Premio Ciudad de Granada 2006 y los premios García Lorca y  Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 2007. Actualmente reside en Lima.

“Si en sus inicios Blanca Varela parece asumir uma poesia de corte más o menos universal seguida por el sello del varón al emplear un yo poético masculino, como ya señalé, pronto aparecerán en ella los primeros rasgos de una escritura de estirpe claramente feminina, marcada por un acercamiento inusitado y peculiar al cuerpo. Este se hará mediante la poetización de experiencias íntimas propias de la mujer como la maternidad, o el parto; así ocurre en “Los pasos”, “Primer baile” que pertenecen al mismo libro.”  Roland Forgues

TEXTOS EN ESPAÑOL  /  TEXTOS EM PORTUGUÊS

SECRETO DE FAMÍLIA

Soñé con un perro

con un perro desollado

cantaba su cuerpo su cuerpo rojo silbaba

pregunté al otro

al que apaga la luz al carnicero

qué ha sucedido

por qué estamos a oscuras

es un sueno estás sola

no hay otro

la luz no existe

tú eres el perro tú eres la flor que ladra

afila dulcemente tu lengua

tu dulce negra lengua de cuatro patas

la piel del hombre se quema con el sueño

arde desaparece la piel humana

sólo la roja pulpa del can es limpia

la verdadera luz habita su legaña

tú eres el peno

tú eres el desollado can de cada noche

sueña contigo misma y basta

PARQUE

Cruza la araña

de sueño a sueño,

invisible puente del dia a la rama.

Torpeza de la mosca,

cristal sin alma.

El aberrojo bebe,

la flor sangra.

El jardín es la muerte

tras la ventana.

VICTORIA

Volver el rostro,

no por demasiado tiempo.

¿Fue el ocaso de siempre

O um alba dejada atrás?

Amor,

paisaje que el tiempo corrige sin tregua.

La primavera es breve

a ambos lados del camino.

FUENTE

Junto al pozo llegué,

mi ojo pequeño y triste

se hizo hondo, interior.

Estuve junto a mí,

llena de mí, ascendente y profunda,

mi alma contra mí,

golpeando mi piel,

hundiéndola en el aire,

hasta el fin.

La oscura charca abierta por la luz.

Éramos una sola criatura,

perfecta, ilimitada,

sin extremos para que el amor pudiera asirse.

Sin nidos y sin tierra para el mando.

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TEXTOS EM PORTUGUÊS

Tradução de Antonio Miranda

SEGREDO DE FAMÍLIA

Sonhei com um cão

com um cão esfolado

seu corpo cantava rubro silvava

perguntei ao outro

ao que apaga a luz do açougueiro

que foi que aconteceu

por que estamos às escuras

é um sonho estás só

não há outro

a luz não existe

tu és o cão tu és a flor que late

afia docemente tua língua

tua doce negra língua de quatro patas

a pele do homem queima com o sonho

arde desaparece a pele humana

só a rubra polpa do cão é limpa

a verdadeira luz habita sua remela

tu és o cão

tu és o desolado cão de cada noite

sonha contigo mesma e basta

PARQUE

Cinza a aranha

de sonho a sonho,

Lerdeza da aranha,

cristal sem alma.

O besouro bebe,

sangra a flor.

O jardim é a morte

detrás da janela.

VITÓRIA

Virar o rosto,

mas por pouco tempo.

Foi o ocaso de sempre

Ou a alba deixada para trás?

Amor,

paisagem que o tempo corrige sem trégua.

A primavera é breve

em ambas margens do caminho.

FONTE

Junto ao poço cheguei,

Meu olho pequeno e triste

se fez fundo, interior.

Estive junto a mim,

plena de mim, ascendente e profunda,

minha alma contra mim,

golpeando minha pele,

afundando-a no ar,

até o fim.

A escura poça aberta pela luz.

Éramos uma só criatura,

perfeita, ilimitada,

sem extremos para que o amor pudesse agarrar-se.

Sem ninhos e sem terra para o domínio.

A ROSE IS A ROSE

Imóvel devora luz

se abre obscenamente rubra

é a detestável perfeição

do efêmero

infesta a poesia

com seu arcaico perfume

Página publicada em outubro de 2007