SEVERO SARDUY

(1937-1993)

Poeta, narrador, periodista y crítico de arte y literatura cubano nacido en Camagüey en 1937.

Después de terminar sus estudios básicos en su ciudad natal se trasladó a La Habana donde inició estudios de medicina, los cuales abandonó para dedicarse por completo al campo cultural. Después de la revolución viajó a Europa  para realizar estudios de Historia del Arte en la Escuela del Louvre y la Sorbona.

En 1972 obtuvo el premio Médicis por su novela «Cobra» traducida a varios idiomas. En 1974 publicó «Big Bang», en 1980 «Daiquiri»  y en 1978  su novela barroca «Maitreya».

Está considerado como uno de los escritores más importantes del panorama hispanoamericano contemporáneo.

Después de su muerte ocurrida en Paris en 1993, se publicó su última producción, «Pájaros de la playa» .

Fuente: http://amediavoz.com/sarduy.htm

As traduções ou recriações são do grande poeta brasileiro Glauco Mattoso

que as cedeu gentilmente.

TEXTOS EN ESPAÑOL  /  TEXTOS EM PORTUGUÊS

SONETO MERIDIANO

La transparente luz del mediodía

filtraba por los bordes paralelos

de la ventana, y el contorno de los

frutos; o de tu piel — resplandecía.

El sopor de la siesta: lejanía

de la isla. En el cambiante cielo

crepuscular, o en el opaco velo

ante el rojo y naranja aparecía

otro fulgor, otro fulgor. Dormía

en una casa litoral y pobre:

en el aire las lámparas de cobre

trazaban lentas espirales sobre

el blanco mantel, sombra que urdía

el teorema de la otra geometría.

SONETO MORANDIANO

Una lámpara. Un vaso. Una botella.

Sin más utilidad ni pertinencia

que estar ahí, que dar a la consciencia

un soporte casual. Mas no la huella

del hombre que la enciende o que los usa

para beber: todo ha sido blanqueado

o cubierto de cal y nada acusa

abandono, descuido ni cuidado.

Sólo la luz es familiar y escueta

el relieve eficaz: la sombra neta

se alarga en el mantel. El día quedo

sigue el paso del tiempo con su vaga

irrealidad. La tarde ya se apaga.

Los objetos se abrazan: tienen miedo.

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TEXTOS EM PORTUGUÊS

SONETO MERIDIANO

[recriado por Glauco Mattoso]

A luz do meio-dia, transparente,

filtrava pelas paralelas bordas

da janela, e o contorno em fulgor das

frutas (ou da tua pele?) ardia quente.

Saudade é o que o torpor do sono sente

da ilha. Aquele céu (não te recordas?)

de ocaso que no opaco véu põe gordas

camadas cambiantes de poente,

um outro brilho tinha. Onde eu dormia,

numa casinha litorânea e pobre,

no ar a luz das lâmpadas de cobre

traçava lentamente espirais sobre

alva toalha, sombra em que se urdia

o teorema doutra geometria.

SONETO MORANDIANO

[recriado por Glauco Mattoso]

Uma lâmpada. Um copo. Uma garrafa.

Sem outra utilidade ou pertinência

que estar ali, que dar à consciência

um casual pretexto, mas não grafa

o traço humano que ora inflama, abafa

a luz ou que ali beba. Em tudo a ausência:

paredes que, caiadas, dão ciência

que ali ninguém repousa nem se estafa.

Somente é familiar a luz acesa

que põe sobre a

toalha posta à mesa

a sombra que se alarga: o dia quedo

do tempo o passo segue em sua vaga

irrealidade. A tarde já se apaga.

Abraçam-se os objetos: sentem medo.