MOACYR FÉLIX
(1926- 2005)

Para Moacyr,  “qualquer poema é político”. Escreveu versos combativos, discursivos, longos, persuasivos. “De que adiantou?”, ele indagava. Muito,  certamente. Moacyr Félix de Oliveira marcou o seu tempo, com a veemência e a clarividência de um poeta comprometido, engajado nas lutas ideológicas e literárias da segunda metade do século passado.

Advogado, fez estudos de filosofia em Paris com os mestres Merleau-Ponty e Bachelard, foi editor de revistas, organizou os célebres volumes da serie Violão de Rua, interrompida pelos militares, foi editor de poesia na editora Civilização Brasileira, etc, etc, etc., no Rio de Janeiro, onde nasceu.  Sua voz chegou até à espaçonave Myr, em órbita terrestre, homenageando Gagarin, o primeiro astronauta, em português, com tradução simultânea em russo...

Quero dormir

o sono sem mitos, um sono longo como o da pedra

que não sonha à beira do caminho

Quero a forma das chamas congeladas

ou das sombras mudas

em que a Noite morre como um bicho escuro

sob o Olhar dos doidos

Não quero mais as grades

nem a luz sem sangue desta cidade!

Quero marijuana, ópio, cocaína

o despertar sem tempo,

mas tão sem tempo como aquela rua que termina num ponto

feito para a minha poesia dançar

vitoriosamente a morte de Deus.

1948

I

Eis-me aqui crucificado novamente nesta janela escura

que se dissolve

ao som de uma canção qualquer

entre as mil janelas claras de tantos edifícios.

É noite, eu sempre soube que era noite

mas nunca soube tanto como agora.

II

Absorto, dentro da noite eu pensava a própria noite.

Fiz-me coisa, coisa me fizeram; aceitei-me sem saber

onde encontrar o porquê de mim no vasto maquinário.

Perdi-me. Entre sapos e estrelas me perdi

e fui-me escurecendo aos poucos, como um bicho que apodrece.

Se levei a vida para o glabro rendez-vous dos metafísicos,

engordurei-a de espasmos sem parentes; e a fiz tão só

como um cacto no deserto em que só os ratos passeiam

ou como esse luar que naufragou no olhar do louco.

Absorto, dentro da noite eu pensava a própria noite.

III

Morres, todas as vezes

em que o mundo é simplificado como a lâmina de uma faca

que não cortou laranja ou boi, mas continuou terrivelmente faca

nas dobras de um casaco ou pensamento.

1959

Submersos mundos

 na desolada areia

sonham distâncias.

E em gesto verde afloram

ao descampado,

na aventura noturna

e sempre oculta

de violentar a terra.

E se quedam atentos

ao redondo silêncio

que envolve a angústia

dos ventos sem morada,

a perquirir estrelas

e horizontes.

Enfim, amor e noite

geram o instante;

e a luz breve de um dia

outonece caminhos

na desolada areia

aos homens que acamparam.

É a terra intacta?!

(Na sombra virgem,

nas mãos, ou nos celeiros,

com sutis trajes

os frutos apodrecem.)

1951-1953

DOIS POEMAS DO HOMEM E SUA ESCOLHA

                                                                                  Revenir serai t une chute
écrasante.

                                                                                                  Paul Éluard

I

Se em cada porto,longe, o verde alfombra

uma esperança, uma salgada brisa

para os pesados barcos sobre a sombra

toda feita de nadas, imprecisa

(mas devorando o peixe e o ar e o homem),

alastro as rubras aves do incorpóreo

pelo dorso desnudo de uma tarde

(que é esta parte de mim que eu vou queimando)

e insisto em que eles partam, vou deixando-os

acompanhados desta dor acesa

levar o aviso dos meus olhos, mar

e mar afora ... Mas eu fico. E finco

na sombra irreversivelmente minha

a permanência - ciclo e madureza

dos troncos regravados pela chuva,

dos troncos que se cumprem sempre os mesmos,

imóveis, simplesmente se cumprindo

sob um pórtico de nuvens giratórias ...

II

Destino. Que é o destino? Que fazer

contra estas sombras íntimas, tão minhas

como o tecido esquivo de mim próprio

preso em meus ossos, latejando um ser

de asas de sal mordendo um chão de ópio?

Ah, destino, oxalá não haja enganos

quando chegar nas pontas dessa teia

de gastos gestos lentos costurados

com o arame triste desses muitos anos!

Quando parar, no tempo, esta alma cheia

de escolhas acabadas, rosa quieta

a desmanchar-se em desenhados ventos,

ah, vida, não me vença a noite alerta

atrás do abismo

e que os abismos incendeia:

deixa eu colher no rosto um rosto certo

do tempo irreversível, som de areia

que já foi casa ou ponte, e não deserto ...

1959