Retrato por Portinari

DANTE MILANO
(1899–1991)

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EN FRANÇAIS

Primoroso tradutor de Dante e Baudelaire. Escultor. Estreou tarde em livro, com Poesias (1948). Dele disse Manuel Bandeira ser “um dos nossos poetas mais fortes e mais perfeitos”.

Embora egresso do Modernismo de 1922, Dante Milano é, na verdade, anterior ao movimento modernista, do qual participou á distancia e ao qual, efetivamente, jamais se filiou nem durante nem depois da festiva e turbulenta década de 1920. Não há dúvida de que apoiou o movimento, pois nele via, como todos os artistas da época, um caminho de libertação estética. A rigor, entretanto, o Modernismo pouco ou nada teria a oferecer-lhe em termos de subsídio literário ou de plataforma estética. E mais: á época da agitação modernista, o poeta Dante Milano já estava pronto, infenso, portanto, a quaisquer aquisições mais profundas e radicais do ponto de vista formal, ainda que aberto e sensível às conquistas expressionais do movimento. (...)Dante Milano cultiva uma poética do pensamento emocionado, como o fizeram os chamados “poetas metafísicos” ingleses do século XVII, o que não significa que sua expressão haja renunciado à emoção. Quem nele sente, porém, é o pensamento.  IVAN JUNQUEIRA

“Exemplo singularmente raro em nossas letras, parece o poeta escrever seus versos naquele indefinível momento em que o pensamento se faz emoção” MANUEL BANDEIRA

 

 

AO TEMPO

 

Tempo, vais para trás ou para diante?

O passado carrega a minha vida

Para trás e eu de mim fiquei distante,

 

Ou existir é urna continua ida

E eu me persigo nunca me alcançando?

A hora da despedida é a da partida

 

A um tempo aproximando e distanciando...

Sem saber de onde vens e aonde irás,

Andando andando andando andando andando

 

Tempo, vais para diante ou para trás?

 

 

DESCOBRIMENTO DA POESÍA

 

Quero escrever sem pensar.

Que um verso consolador

Venha vindo impressentido

Como o princípio do amor.

 

Quero escrever sem saber,

Sem saber o que dizer,

Quero escrever urna coisa

Que não se possa entender,

 

Mas que tenha um ar de graça,

De pureza, de inocência,

De doçura na desgraça,

De descanso na inconsciência.

 

Sinto que a arte já me cansa

E só me resta a esperança

De me esquecer do que sou

E tornar a ser criança.

 

 

IMAGEM

 

Urna coisa branca,

Eis o meu desejo.

 

Urna coisa branca

De carne, de luz,

 

Talvez uma pedra,

Talvez uma testa,

 

Uma coisa branca.

Doce e profunda,

 

Nesta noite funda,

Fria e sem Deus.

 

Uma coisa branca,

Eis o meu desejo,

 

Que eu quero beijar,

Que eu quero abraçar,

 

Urna coisa branca

Para me encostar

 

E afundar o rosto.

Talvez um seio,

 

Talvez um ventre,

Talvez um braço,

 

Onde repousar.

Eis o meu desejo,

 

Uma coisa branca

Bem junto de mim,

 

Para me sumir,

Para me esquecer,

 

Nesta noite funda,

Fria e sem Deus.

 

 

PAISAGEM

 

Talvez um fauno de expressão selvagem

Atormentado de uma dor lasciva

Por um aroma que passou na aragem,

Uma ninfa cor de água fugitiva.

Mais do que na memória evocativa

Esses seres existem na paisagem.

Algum fauno de outrora ainda se esgueira

Entre sombras e troncos, à procura

De uma nudez, e olha, tateia, cheira

Um vestígio de carne, sonho e alma...

Que desejos cruéis, quanta tortura

Nesta paisagem luminosa e calma.

 

 

SEPARAÇÃO

 

Onde andarás sem mim nessas ruas enormes?

Quem te acompanha? Quem contigo ri?

Sob as mesmas cobertas com quem dorme

Quem te ama senão eu? Quem pensa em ti?

 

Vagas sem ter aonde ir e sem saber

O que fazer, ou sem prazer nenhum

Em mãos alheias como um bem comum

A outro te entregas sem lhe pertencer.

 

Estou pensando em ti... Pensar é estar sozinho...