MANUEL SOBRINHO

 (1897-1957)

Manuel Alexandre de Santana Sobrinho, poeta, funcionário público, membro da Academia Maranhense de Letras.

SÃO FRANCISCO

Ó triste e pobretã cidade maranhense!

Por que a eterna canção romântica das águas

Do velho Parnaíba onduloso não vence

Teu descontentamento e tuas fundas mágoas?

Por que já não te enfeita a pompa que outrora

Ostentavas riqueza, orgulho e poderio?

Não vês que ao pé de ti o arvoredo se enfiara

Ao beijo das manhãs translúcidas do estio?

Por que sofres assim? Por que definhas tanto?

Por que te pesa a cruz de tal adversidade?

Olha: a árvore remoça em teu subúrbio, e o canto

Das aves do teu céu traduz felicidade...

Por que tua cerviz dobras e não encaras

O céu, que nos dá força, em nosso desalento?

Vês? O Morro da Cruz e o Morro das Araras

Erguem a fronte larga à luz do firmamento...

Por que, perdendo a forma estética, te afeias,

Contrastando com tudo aí desse recanto,

Quando eu - que sou teu filho - eu sei que te rodeias

De infindáveis painéis do mais soberbo encanto?

Por que fazes, agora, humilde, curvaturas

A tudo o que enfrentaste, outrora, com denodo?

É que, nas asas do ouro, ontem galgaste alturas,

E hoje, rastejas, pobre e anônima, no lodo.  

MEU SABIÁ

Subindo os alcantis, galgando o azul, varria

O áureo clarão da aurora as sombras no Nascente.

Sustenidos, bemóis, pelo festivo ambiente

Vibrava o passaredo, hinos entoando ao dia.

Vencendo pouco a pouco a tristeza e a apatia

Em que a envolvera atreva, inexoravelmente,

A natureza enfim livre e resplandecente,

Com régia majestade e intrepidez se erguia.

Tudo acordava e ria um rio amável, tudo!

Só na estreita gaiola, impassível e mudo,

Dir-se-ia meu sabiá num pensamento absorto...

É que - maldade humana! - o pobre passarinho,

De saudades, talvez, do profanado ninho,

Perdera a voz, que eu tanto ouvira... - Estava morto! 

TROVAS 

Amigos, quantos tiveres,

Um por um te deixarão,

Quando já não dispuseres

De dinheiro ou posição...

Se alguém se julga perfeito,

A razão disso adivinho:

Em si não busca o defeito

Que descobre no vizinho.

Do bem por ti desejado

Não corras muito na pista:

Na vida, o mais apressado

Nem sempre é o que mais conquista...

És pobre? Sofres? Paciência,

Põe no lábio um riso franco:

Na roleta da existência

Há muito número em branco...

É pela dor procedida

Do tombo que se levou,

Que pode ser bem medida

A altura a que se chegou.

(Hora Iluminada, 1948)

Página preparada por ZENILTON DE JESUS GAYOSO MIRANDA,

publicada em junho de 2008.