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FLORIANO MARTINS
(Fortaleza, 1957).
Poeta, editor, ensaísta e tradutor. Tem se dedicado, em particular, ao estudo da literatura hispano-americana, sobretudo no que diz respeito à poesia.. Foi editor do jornal Resto do Mundo (1988/89) e da revista Xilo (1999). Em janeiro de 2001, a convite de Soares Feitosa, criou o projeto Banda Hispânica , banco de dados permanente sobre poesia de língua espanhola, de circulação virtual, integrado ao Jornal de Poesia. (Currículo completo ao final, depois dos poemas).
TEXTO EN ESPAÑOL y/e TEXTO EM PORTUGUÊS
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Veja também: EN ITALIANO
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MARTINS, Floriano. Tumultúmulos. Capa & vinhetas: collages de Floriano Martins. Rio de Janeiro: Mundo Manual, 1994. 50 p. Edição de 300 exs. rubricados. Diretor-editorial Sérgio Campos. Composição e impressão> ZAS Gráfica e Editora., em Juiz de Fora, MG.
De
Floriano Martins
TUMULTÚMULOS
Capa & vinheta:collages de Floriano Martins
Rio de Janeiro: Mundo Manual Edições, 1993
50 p. Edição de 300 exemplares rubricadas
I Salas de reconhecimento
Sou eu o nome as letras
em que te arrastas As perguntas que iniciam
a travessia de tua dor
Noite inquieta sob escombros
Delicado tambor das tormentas Tua sombra vem vindo
ao ninho de minhas sílabas errantes
Tua sombra erguida Intimidade de cinzas
onde a dor o lábio toca Formas ressurgidas do caos
Prolongas teu ser em tudo o que me falta
Noite submersa em tremores
Esplendor de infernos devassados Pousa tua mão
na esfera crepitante de meus sentidos
Uma prova o livro que conduz
ao templo Missal de cinzas Teu corpo soprado mil vezes
a queimar mais e mais longe de ti
Sou eu morte as ruínas
de tua história Lugar onde ninguém mais te escuta
Onde as pedras de fogo são polidas
Tua sombra erguida Oculto fósforo
no desmaio dos sentidos Os delicados jogos da morte
Assim escavas sob os pilares do tempo
A treva em ti atingirá
a fonte de outra queda Tumulto que eleva
tua vida acima de toda ruína
Sou eu o livro As vozes
de tua memória agitando os segredos do silêncio
Tuas carnes devoradas pelo tempo
Noite cerimonial do abismo
Tuas ruínas respiram em meu canto Mil nomes segreda
o ar ao cruzar as entradas invisíveis
Aqui andei Entre as criaturas
dementes do mundo Peregrino dentro de um quadro
Escrituras folheando o vento
Ressurges em mim Ávida sentença de meus
dias nas trevas Alma inacabada a sorrir das formas
que engendro como portas ao absoluto
Uma prova as últimas chamas
evocadas Braseiro confirmando a pele de teus dias
e suportar as figuras do vazio
Noite nascendo em outra noite
Por trás das colunas circulares o fogo abriga o livro
do invisível pranto de suas cinzas
Aqui andei Fomos um e todos
Mascar o tempo é rito de alucinados Os episódios
virão dar todos nesta escura sala
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10 POEMAS
1. AULA PRÁTICA
Escavar por toda a arte. Em busca das vítimas da prestidigitação e do acaso. Dilatar a paisagem dos corpos até que se tenha a medida mais imprópria dos desastres. Quantas são as mortes que se repetem em cada túmulo violado? Objetos devorados pela ausência de sombras, desfeitos em si mesmos sem reparo. Vozes encalhadas nas vísceras do tempo, sangrando sinais que lidos por engano resultam em uma retórica de dilemas. Se o mundo caminha a largos passos descuidados, cuidar então para que lhe falte terra sob os pés. Afrontar o orgulho tosco do vazio e dizer-lhe no olho o quanto a dispersão o está matando com apenas uma jarra de gritos mal escritos. Buscar um sentido no outro, nos demais. Planejes ou não, todo o teu ser se arrasta dentro de ti. Evoluímos por galicismo.
AULA PRÁCTICA
(Traducción por Benjamín Valdivia)
Excavar por todo el arte. En busca de las víctimas de la prestidigitación y del acaso. Dilatar el paisaje de los cuerpos hasta que se tenga la medida más impropia de los desastres. ¿Cuántas son las muertes que se repiten en cada túmulo violado? Objetos devorados por la ausencia de sombras, deshechos en sí mismos sin reparo. Voces encalladas en las vísceras del tiempo, sangrando señales que leídos por engaño se resuelven en una retórica de dilemas. Si el mundo camina a largos pasos descuidados, cuidar entonces para que le falte tierra bajo los pies. Afrontar el orgullo tosco del vacío y decirle en el ojo cuánto la dispersión lo está matando con apenas un jarrón de gritos mal escritos. Buscar un sentido en lo otro, en los demás. Lo planees o no, todo tu ser se arrastra dentro de ti. Evolucionamos por galicismo.
2. CULTIVO DE FARSAS
O crítico acena com sua vigilância embaraçosa. Abomina o que chama de pequenos ruídos da existência, mas se deixa embalar por um silêncio ensurdecedor. Considera impróprio o instinto e o adverte que não acatará suas impurezas. Não se fez crítico para proteger improvisos. Tudo nele está acima do instante, e movimenta-se garboso e único pelo curral de sua petrificada realidade. O crítico apascenta a rigidez de toda arte que a ele se submete. Rega o ossuário das vanguardas, lustrando seus feitos inesquecíveis, matraqueando entre comuns, enfeitiçado, acreditando-se igualmente irrepetível. Depois se desgarra de si e sai a dar cursos de leviandade, defendendo a arte ligeira que pode controlar com sua maçante vigilância.
CULTIVO DE FARSAS
(Traducción por Benjamín Valdivia)
El crítico gesticula con su vigilancia embarazosa. Abomina lo que llama pequeños ruidos de la existencia, pero se deja arrullar por un silencio ensordecedor. Considera impropio el instinto y le advierte que no acatará sus impurezas. No se hace crítico para proteger improvisados. Todo en él está encima del instante, y se mueve garboso y único por el corral de su petrificada realidad. El crítico apacienta la rigidez de todo arte que a él se somete. Riega el osario de las vanguardias, lustrando sus hechos inolvidables, haciendo ruido entre los comunes, hechizado, creyéndose igualmente irrepetible. Luego se desgarra de sí y sale a dar cursos de liviandad, defendiendo el arte ligero que puede controlar con su tediosa vigilancia.
Soletro os dias em cada coisa que me olha quando me sinto a vê-la. É tudo. E não há desculpas para o que faço.
Rosa Alice Branco
A cender o fogo pela sombra da chama. Atear luz no olhar do tempo esquecido. Assim um corpo (dela) diz como deseja ser escrito pelo outro (dele) que o visita. Ensinar ao corpo como sair de si. Traçar eqüidistâncias entre as quedas. Os pormenores do fogo (ela afiança) são o melhor regaço dentro do olhar. E o fixa com tanto esmero que as dobras do corpo se despem ante o ruído dos passos (dela) que são vestígios da sumição das roupas (dele). Por onde o enigma apura suas harmonias? Por onde um corpo aprende a soletrar o outro? (ela não diz) Esvaziar a noite de vícios que a definam. Deixá-la sem chance de reconhecer-se. Estar a esboçar um tratado de trevas requer a cegueira precisa em cada afeição. Quem plagiaria o suicídio ou a ruína? Os dons são mecânicos, uma fábula gasta? Na balbúrdia dos corpos descobrindo-se um soletra o dia, o outro deslinda a noite. Qual risco a língua desenha ao passar de uma boca a outra? Não há exatidão, exceto no desejo. Um corpo (ela o tenta), ao cair no outro, é em si que repercute. O amor tateia entre nódulos (ele matuta). Uma atração sublime pelas dissonâncias parece iludir a queda dos corpos amorosos. O que tens no ventre (diz ele) é o abismo de que me sirvo para um dia alcançar-me. Apenas o acaso resguarda tais planos (ela). Os corpos sondam o pendor pelo extremo. Atear luz no olhar do tempo esquecido. Acender o fogo pela sombra da chama.
ESTACIONES DEL ACASO Deletreo los días en cada cosa que me mira Rosa Alice Branco |
4. PEQUENOS DIABOS RIDÍCULOS BAILANDO NA SOLEIRA DO ABISMO Oh presas efêmeras de minhas visões Olho os teus olhos de planta Olhos de peixe à deriva de tudo Olhos de estrelas náuticas ancoradas no acaso Olhos dos sete círculos que as mãos de Beatriz me trazem um pouco antes do fim Olhos de Heráclito Olhos que me levam e já não tenho para onde voltar & o mar com seu grande hímen que inflama o arco do desejo Olhos de garotos que se enforcam em pirâmides imaginárias & a esfinge submersa em galpões de espigas de ócio Olhos de relâmpagos banidos das entranhas de mil virgens com hóstias fincadas na garganta Olhos de âncoras das prostituas em fogo bebendo o licor que acumularam nos joelhos os suicidas Olhos de bêbados que esfaqueiam o vento & os meninos artistas amordaçados pela secretíssima ordem das limitações Olhos de totem atrás daquela montanha onde a nave mãe deposita seus ovos TV ATÔMICA & nossa voz com seus decibéis esfaqueados Olhos cúmplices dos garotos selvagens que degolam a noite de nossos mitos largados no vagão da eternidade
Oh cicatriz sinistra
- pleno assalto das visões -
é a hora impreterível de mastigarmos a vida com tesão
Arranco de mim o meu sexo e com ele mato a tua fome
PEQUEÑOS DIABLOS RIDÍCULOS BAILANDO EN EL UMBRAL DEL ABISMO(Traducción por Carlos Osório)
Oh presas efímeras de mis visiones veo tus ojos de planta Ojos de pez a la deriva de todo Ojos de estrellas náuticas ancladas en el azar Ojos de los siete círculos que las manos de Beatriz me traen un poco antes del fin Ojos de Heráclito Ojos que me llevan y ya no tengo a dónde volver & el mar con su gran himen que inflama el arco del deseo Ojos de muchachos que se ahorcan en pirámides imaginarias & la esfinge sumergida en galpones de espiga de ocio Ojos de relámpagos desterrados de las entrañas de mil vírgenes con hostias hincadas en la garganta Ojos de refugios de las prostitutas en fuego bebiendo el licor que acumularon en las rodillas los suicidas Ojos de borrachos que acuchillean el viento & los niños artistas amordazados por la secretísima orden de las limitaciones Ojos de tótem detrás de aquella montaña donde la nave madre deposita sus huevos
TV ATÓMICA & nuestra voz con sus decibeles apuñaleados Ojos cómplices de los muchachos salvajes que degüellan la noche de nuestros mitos tirados en el vagón de la eternidad
Oh cicatriz siniestra - pleno asalto de las visiones –
es la hora inaplazable de que mastiquemos la vida con tesón
Arranco de mí mi sexo y con él mato tu hambre |
O corpo está tomado de véus que são cortes profundos na pele e são taças de um desastre no bosque de teus sonhos: o corpo folheado com seus recortes de gozo e estamparias laminadas que são rabiscos na pedra esboçada em teu ventre e pentelhos de fogo como árvores que se exibem ante um derrame de vozes: o corpo onde estavas quando a noite entoava ventanias e um olho a descoberto engolia toda a paisagem imaginada: o corpo em ruínas que se estreitam a recompor vertigens que são nomes inscritos em aves rochosas que se chamam coxas e um tropel de vultos ao passar de páginas de teu corpo: por noites te chamo mascando nomes como um dilema febril a confundir imagens como credenciais a evocar rasgos que anunciam a tormenta da restauração: o corpo se refazendo a cada anúncio do fim.
EXTRAVÍO DE NOCHES, 9(Traducción por Carlos Osório)
El cuerpo está tomado por velos que son cortes profundos en la piel y son tazas de un desastre en el bosque de tus sueños: el cuerpo hojaldrado con sus recortes de gozo y estampados laminados que son garabatos en la piedra esbozada en tu vientre y peinados de fuego como árboles que se exhiben ante un derrame de voces: el cuerpo donde estabas cuando la noche entonaba ventoleras y un ojo al descubierto engullía todo el paisaje imaginado: el cuerpo en ruinas que se aprietan para recomponer vértigos que son nombres inscritos en aves rocosas que se llaman muslos y un tropel de siluetas al pasar las páginas de tu cuerpo: durante noches te llamo mascando nombres como un dilema febril confundiendo imágenes como credenciales evocando rasgos que anuncian la tormenta de la restauración: el cuerpo rehaciéndose a cada anuncio del fin. |
A solidão está na esperança, no triunfo, no riso e na dança.
Luiz Cardoza y Aragón
A solidão estava por toda a casa, enquanto caminhava ausente de si. Por vezes dançava e ria, no triunfo de uma quase debilidade. O corpo movendo-se entre o espasmo e a heresia. Dança de esvoaçante nado. O garoto a via no mergulho em um engodo ancestral, debatendo-se pelas ramagens da própria queda. Havia um cheiro que levaria consigo até a essência de seus escritos. A mulher ali à frente ritmava-lhe a infância. Ele, o insone; ela, a sonâmbula. Nada disso. Intuía ser outra a razão da presença/ausência de ambos. Nada lhe era de todo invisível. Vendo-a insinuar-se no desenho rítmico de seus acolhimentos, um mundo começava a abrir-lhe parênteses, recebia recados do acaso, anotava sigilosas imagens. Vê-la caminhar pelas dobras de um abismo interior era uma fortuna inigualável. Decerto deixaria que toda a infância fosse tomada pelo espectro indomável daquela mulher recebendo distintas entidades. Mas não. O tempo com ela não se deteve o suficiente. Logo se foi sem tambores. Os tambores ele próprio desenhou. A sonâmbula trazia muitas vozes nos bolsos de sua pele. Antes dela a mãe tremia ao descrever assombrações que lhe assaltavam as noites. O convulsivo dança enquanto dura a projeção do abismo. Aqueles tambores todos sondavam-lhe o baile ulterior. Acompanhara o roçado secreto daquela mulher, manifestações com chumaço ou praga, guizalhados, bufos, zumbidos, martelares, guinchos, cacarejos. Tambores. Amara aquela mulher, mais do que duas primas que sorrateiras enfarinharam de encantos alguns momentos guardados de memória. A idéia do perdido se construía com delineada firmeza. Um tufo de alegorias, uma untura de espantos, o isqueiro do cognoscível. A memória dançava. Corpo segurado por outro, agitando-se em círculos incansáveis. Mares de fibra cobrindo e descobrindo a cena. Um teatro do encoberto. Terra de outros ares sendo ela mesma a própria terra e sua impossibilidade. O corpo nu lhe atraía, tanto quanto a astúcia e o menoscabo do riso dos tambores. Porém nada como a inocência daquele olhar quando retornava a si e lhe indagava o que se passara. A solidão voltava de uma longa viagem. Mil vezes a mesma tarde, o mesmo longo trajeto, insondável sempre. Um precário destino com os bolsos esburacados por planos que jamais compartilhariam realidade alguma.
EN LOS BOLSILLOS DE LA SONAMBULA(Traducción por Jorge Ariel Madrazo)
La soledad está en la esperanza, en el triunfo, en la risa y la danza.
Luis Cardoza y Aragón
La soledad estaba por toda la casa, mientras caminaba ausente de sí. Por momentos danzaba y reía, en el triunfo de una casi debilidad. El cuerpo, moviéndose entre el espasmo y la herejía. Danza como natación revoloteante. El muchacho la veía en la zambullida dentro de un anzuelo ancestral, debatiéndose en los ramajes de la propia caída. Había un olor que se llevaría consigo hasta la esencia de sus escritos. La mujer, allí frente a él, le ritmaba la infancia. El, insomne; ella, la sonámbula. Nada de eso. Intuía que era otra la razón de la presencia/ausencia de ambos. Nada le era por completo invisible. Viniendo a insinuarse en el diseño rítmico de su acogida, un mundo comenzaba a abrirle paréntesis, recibía recados del azar, anotaba imágenes sigilosas. Verla caminar por los pliegues de un abismo interior era una fortuna inigualable. Ciertamente, dejaría que toda la infancia fuese tomada por el espectro indomable de aquella mujer, que habría de recibir distintas entidades. Pero no. El tiempo con ella no duró lo suficiente. Se fue luego, sin tambores. Los tambores, él mismo los diseñó. La sonámbula traía muchas voces en los bolsillos de su piel. Antes de ella, la madre temblaba al describir ciertas visiones que asaltaban sus noches. El convulsivo danza en tanto dure la proyección del abismo. Todos aquellos tambores le sondeaban el baile ulterior. Acompañaría al acariciado secreto de esa mujer, manifestaciones con manojos o plagas, tintineos, burlas, zumbidos, martillazos, chillidos, cacareos. Tambores. Amaría a aquella mujer, más que dos primas que, escondidas, enharinaron de encantos algunos momentos atesorados en la memoria. La idea de lo perdido se construía con delineada firmeza. Un hartazgo de alegorías, untura de espantos, el mechero de lo cognocible. La memoria danzaba. Cuerpo sostenido por otro, agitándose en círculos incansables. Mares de fibra cubriendo y descubriendo la escena. Un teatro de lo encubierto. Tierra de otros aires y, a la vez, ella misma su propia tierra y su imposibilidad. El cuerpo desnudo lo atraía, tanto como la astucia y el menoscabo en la risa de los tambores. Sin embargo, nada como la inocencia de aquella mirada, cuando vuelta a sí misma lo interrogaba por lo que acontecía. La soledad regresaba de un largo viaje. Mil veces la misma tarde, el mismo largo trayecto, insondable siempre. Un precario destino, con los bolsillos agujereados por planes que jamás compartirían realidad alguna. |
A loucura terá seus anúncios? O colecionador de pentelhos em caixas de fósforo, a caluniosa simpática que fazia-se coxa quando lhe descobriam a tramóia, o trêmulo a rabiscar paredes com os dedos sangrados. Loucos em banheiras planejando golpes de estado, renúncias de cargo algum, assuntos evitados. Em quantos vasos percorre o mundo a loucura? Haverá mesmo uma? Ao visitar a tia, nenhum diálogo se completava. O argucioso é tudo menos louco. E o garoto logo perceberia viver em um nicho de evasivas. A avó desconversava quando vinha com suas inquietudes acerca de Deus. Aos 13 anos a visita de um parente bispo coroara o assunto. Deus era um grande equívoco e a loucura não passava de um blefe. Toda prova é circunstancial, mas pode ser usada para fins distintos. O silêncio arremeda autismo e dissidência. Para onde me mova, estou em tuas mãos. Quedas são transcritas por exímios copistas. Estados de pânico, angústias banais, violências súbitas. A tia escorregava em um lodoso silêncio, sempre que ele falava em sua mãe. Acendia um cigarro e logo o largava. Procurava algo nos bolsos. E retomava o que bom que você veio me ver . Não retornou mais ali. Também sentia-se só. Os sonhos se dispersaram. Já não era mais garoto. As casas foram vendidas. Uma delas demolida. Não tinha consigo um único daqueles milhares de livros. Os parentes todos morreram. Apenas a tia ainda vivia, uma irônica relação entre ser e tempo. Qual a medida da loucura naquilo tudo? Qual a medida de nossa presença em tudo o que fazemos? A loucura é o que deixamos escapar, o que não conseguimos ser? O menino levava consigo uma pequena caixa de madeira. Dentro havia duas lâminas de vidro, uma tesoura minúscula cuja forma era a do encontro de suas cobras, e um raro acervo de figuras as mais insólitas. As imagens se repetiam ao excesso – janelas, molduras, livros abertos, corpos humanos, fogueiras – e pareciam não ter fim. Ao buscar o livro que seria as asas de um lagarto planejando a fuga diante de uma janela aberta, retirou da caixa milhares de recortes, amontoados ao redor. Descontente afirmara que o infinito tem seus próprios dilemas e então recortou as abas de dois livros e com elas o lagarto se foi. Todos aqueles papelotes retornaram a um ninho de dimensões impossíveis de contê-los.
EL JUEGO DE LAS FORMAS(Traducción por Jorge Ariel Madrazo)
¿La locura tendrá sus anuncios? El coleccionador de vellos púbicos en cajas de fósforos, la simpática calumniosa que fingía ser coja cuando le descubrían la tramoya, el ávido por garabatear paredes con los dedos sangrados. Locos en bañeras planeando golpes de estado, renuncias a ningún cargo, asuntos evitados. ¿En cuántos recipientes recorre el mundo la locura? ¿Habrá acaso solo una? Al visitar a la tía, ningún diálogo podía completarse. El hábil en argucias es todo, menos loco. Y el muchachito se sentía viviendo en un nicho de evasivas. El abuelo cambiaba de tema cuando saltaba con sus inquietudes acerca de Dios. A los 13 años, la visita de un pariente obispo ponía al asunto un broche de oro. Dios era un enorme equívoco, y la locura no pasaba de un bluff. Toda prueba es circunstancial pero puede ser usada para distintos fines. El silencio imita autismo y disidencia. Para donde me mueva, estoy en tus manos. Las caídas son transcriptas por copistas eximios. Estados de pánico, angustias banales, violencias súbitas. La tía se deslizaba por un silencio enlodado cada vez que él hablaba de su madre. Encendía un cigarro y luego lo abandonaba. Buscaba algo en los bolsillos. Y retomaba aquello de: Qué bueno que has venido a verme. No volvió más allí. Se sentía solo, también. Los sueños se dispersaron. Ya no era un muchacho. Las casas, vendidas. Una de ellas: demolida. No tenía consigo ninguno de aquellos miles de libros. Todos los parientes murieron. Apenas la tía vivía aún, una irónica relación entre ser y tiempo. ¿Cuál es la medida de la locura en todo aquello? ¿Cuál es la medida de nuestra presencia en cuanto hacemos? ¿La locura es lo que dejamos escapar, o lo que no logramos ser? El niño llevaba con él una pequeña caja de madera. Dentro había dos láminas de vidrio, una tijera minúscula cuya forma semejaba el encuentro de sus culebras y un raro acervo de figuras, en su mayor parte insólitas. Las imágenes se repetían hasta el exceso -ventanas, molduras, libros abiertos, cuerpos humanos, hogueras- y parecían no tener fin. Al buscar el libro que sería las alas de un lagarto planeando la fuga ante una ventana abierta, retiró de la caja millares de recortes amontonados alrededor. Descontento, afirmaría que el infinito tiene sus propios dilemas, y entonces recortó los faldones de dos libros, y con ello el lagarto se fue. Todos aquellos papeles retornaron a un nido cuyas dimensiones hacían imposible contenerlos. |
Os panos nus. Nenhuma imagem sangrando na pele de tecidos prontos para o afago. Recito essa nudez com um par de asas. Um demônio agachado, colando os lábios nos meus. De onde me vês serei um córrego de ossos, calcinado deleite de tuas almas, umas poucas, as que não souberam preservar o horror que as antecipa e compreende. Rostos engordurados em cerimônias… E como te postas, demônio, mordendo-me os seios, como te postas? Um olhar a escolher ossos. Carvões astutos e conhecedores da fábula. Vê bem o que trago comigo, este corpo minguado em débeis luas. Preparas uma pele para mim? Dá-me tuas facas, esporões, chifres, a ponta imperfeita de teu falo. Vês como me faço em mil coxas, viscosas como iscas, e todas soletram a queda que anuncias. Os panos sobre o vazio, nus. Equilíbrio voltado para o chão, rostos desfeitos de vítimas que não alcançam mais ofertório, o pé de um deus encontrado em escavações, por onde me sagras, puto demônio, por onde me despedaças desejosa de tua saúde. Meu corpo em lascas, santuário decrépito de tua perversão, cascos me arranhando o tecido da memória, sim, uma mínima dor palmilha insuspeitas procedências, e sabes o quanto me dói tua abundância, o pote que indicas e ansiosa ponho-me a buscar ali a resposta para o aflito cultivo de dores por todo meu corpo. Carrego comigo todas as formas com que me atacas. Quais máscaras perpetuamos, as minhas, as tuas? Meus lábios te queimam a pele. Óleos acesos enquanto nos desfazemos. Os panos como papiros, inscrições invisíveis que ensinam a manter quente a cabeça de um deus morto. Nus. Com a medida do inferno de cada dobra do tecido de que somos feitos.
VESTIMENTAS(Traducción por Jorge Ariel Madrazo)
Paños desnudos. Ninguna imagen sangrando en la piel de tejidos listos para la caricia. Recito esa desnudez con un par de alas. Un demonio agachado pegando sus labios a los míos. De donde tú me ves, yo sería un arroyo de huesos, calcinado deleite de tus almas: unas pocas, las que no supieron preservar el horror que las anticipa y comprende. Rostros engordados en ceremonias... ¿Y cómo te ubicas, demonio, mordiéndome los senos, cómo te ubicas? Un mirar para escoger huesos. Carbones astutos y conocedores de la fábula. Mira bien lo que traigo conmigo: este cuerpo menguado en débiles lunas. ¿Preparas una piel para mi? Dame tus cuchillos, espolones, cuernos, la punta imperfecta de tu falo. Ves cómo me hago en mil muslos, viscosos como cebos, y todos deletrean la caída que anuncias. Los paños sobre el vacío, desnudos. Equilibrio derrumbado hacia el suelo, rostros deshechos de víctimas que ya no alcanzan el ofertorio, el pie de un dios hallado en excavaciones por donde me consagras, puto demonio, por donde me despedazas deseosa de tu salud. Mi cuerpo en astillas, santuario decrépito de tu perversión, cascos arañándome el tejido de la memoria, sí, un mínimo dolor recorre procedencias insospechadas, y sabes cuánto me dolía tu abundancia, el pote que indicas y, ansiosa, me lanzo a buscar allí la respuesta para el afligido cultivo de dolores por todo mi cuerpo. Cargo conmigo todas las formas con que me atacas. ¿Qué máscaras perpetuamos: las mías, las tuyas? Mis labios te queman la piel. Aceites encendidos mientras nos deshacemos. Paños como papiros, inscripciones invisibles que enseñan a mantener caliente la cabeza de un dios muerto. Desnudos. Con la medida del infierno en cada pliegue del tejido de que estamos hechos. |
REINO DE VERTIGENS
Teu corpo e o meu caindo sobre o mundo: noite saqueada por uma caravana de relâmpagos. Despojos do tempo foragido de sua fonte, minando abismos à deriva, perdas flutuantes. O rosto deformado da beleza que as ruínas cultuam, linguagem extraviada ao querer entrar em si. Teu corpo e o meu em sua queda mais secreta. Um labirinto que fosse um deserto e um deus ciente que dali não há retorno. Fuga de trevas. Os disfarces fatais da memória ante o infinito. Indetíveis sombras caindo sobre o mundo. Teu corpo e o meu: o que resta de um no outro.
REINO DE VÉRTIGOS
Traducción de Benjamín Valdivia
Tu cuerpo y el mío cayendo sobre el mundo: noche saqueada por una caravana de relámpagos. Despojos del tiempo fugitivo de su fuente, minando abismos a la deriva, pérdidas fluctuantes. El deformado rostro de la belleza que las ruinas cultivan, lenguaje extraviado al querer entrar en sí. Tu cuerpo y el mío en su caída más secreta. Un laberinto que fuese un desierto y un dios sabedor que de allí no hay retorno. Fuga de tinieblas. Los disfraces fatales de la memoria ante el infinito. Indetenibles sombras cayendo sobre el mundo. Tu cuerpo y el mío: lo que resta de uno en el otro.
De Floriano Martins Traducción: Blanca Luz Pulido 155p. (Colección Palabra Ibérica)
ALGURES UM MAPA
Quantas serão as migalhas do espírito, quando este mal soletra seus extravios? Um bocado de nada, quanto lhe custa?
Quantas vezes suportará o desatino de ser tão excessivamente nada entre escombros? Qual preço em cada agulha que o desfia?
Uma vez que empalidece o mapa da ilusão, já não reconhece um vestígio próprio. De tanto olhar para si, quantos vê ainda?
Será deste modo que se esvai, tão líquido? Quem quer que encontre durante a queda, com nenhum contará que o defenda de si.
Estará sempre em débito com os espelhos, as imagens se despedaçando a cada lustre. Que importa quantas eram um minuto antes?
Ao levar as mãos aos olhos quanto repinta do que até então nem presume haver perdido? Saberia se desfazer do que ainda não teve?
Quanto escavará a lembrança e a ambição, sem distinguir a qual cova mais se dedique? Ao roer as vozes que o cercam, apenas cinzas.
Formas arrastadas para o limite do ilegível. Onde pouso a mão sem que me escapes, diz. E já quase nada mais dizia, limitado à queda.
Planejaria tornar a cada espelho submerso, para refazer-se da imagem mal vislumbrada? Quanto lhe custaria em naufrágios, interessa?
EN ALGÚN SITIO, UN MAPA
¿Cuántas serán las migajas del espíritu, cuándo este mal deletrea sus extravíos? Un poco de nada, ¿cuándo cuesta?
¿Cuántas veces soportará el desatino de ser tan excesivamente nada entre escombros? ¿Qué precio en cada aguja que lo desenreda?
Una vez que palidece el mapa de la ilusión, ya no reconoce ni un vestigio propio. De tanto mirar hacia sí mismo, ¿ cuántos ve todavía?
¿Será de este modo que se desvanece, tan líquido? No importa a quién encuentre durante la caída, no tendrá a nadie que lo defienda de sí mismo.
Estará siempre en deuda con los espejos, las imágenes se despedazarán en cada brillo. ¿Qué importa cuántas eran hace un minuto?
Al llevarse las manos a los ojos, ¿ cuánto recupera de lo que no pensaba haber perdido? ¿Sabría deshacerse de lo que nunca tuvo?
¿Qué tanto buscará el recuerdo y la ambición, sin saber a qué tumba consagrarse más? Al roer las voces que lo cercan, sólo cenizas.
Formas llevadas hasta el límite de lo ilegible. Dime dónde puedo poner la mano para que no te escapes. y no decía casi nada más, solo caía.
¿Planearía volver a cada espejo sumergido, para rehacerse de la imagen mal vislumbrada? ¿Cuánto le costaría en naufragios, acaso importa?
Corpos da ilusão imersos em água salgada, como rios atormentados por um ritual. Quantas vezes não somos senão o que fomos?
Algures um deus, um menino travesso, luz queimada em plena ilustração do espírito. Quanto custa percorrer a dor inteira?
O que mis revira o ser que seu reverso? Uma grande língua que vare toda a vida, e que nos fale o que temos de mais íntimo.
Cair na traquinagem do tempo ou do espaço, eis como ceder à arte de matar o espírito. Quanto de mim deposito na conta do viver?
Em comum, os escrúpulos da inocência e as suspeitas de crime, o que têm? Decaído o espírito flerta com vagos perfis.
Quem sabe o peso do vazio e seu destino, calcule a tarifa da postagem e lamba o selo como o espinhaço do infortúnio.
o que subscrevo quando me livro de mim? Para onde vou se observo o mar caindo por toda parte e tudo é rio desmoronado?
Esticar o limite do fim até que rebente. Que a ilusão não tenha sossego e se rompa, como a esperança arruinada por capricho.
Quantas as migalhas vagando pelo bosque, desencontradas do que já tem fantasiam, o espírito encalhado em conjecturas?
Um rosário de quedas, a que preço? Qual transparência suporta uma noite de sono bem acomodada em si mesma
Cuerpos de la ilusión inmersos en agua salada, como ríos atormentados por um ritual. ¿Cuántas veces no somos sino lo que fuimos?
En alguna parte un dios, un niño travieso, luz quemada en plena ilustración del espíritu. ¿Cuánto cuesta recorrer el dolor entero?
¿Qué revuelve más al ser que su reverso? Una inmensa lengua que traspase toda la vida, y que nos hable a lo más íntímo que tenemos.
Caer en el juego del tiempo o del espacio es como ceder al arte de matar el espíritu. ¿Cuánto de mí dejo en la cuenta de la vida?
¿Qué tienen en común los escrúpulos de la inocencia y las sospechas del crimen? El espíritu decaído coquetea con vagos perfiles.
Quien sepa ele pelo del vacío y su destino, calcule el precio del envio y lama el timbre como el espinazo del infortunio.
¿Qué afirmo cuando me libro de mí? ¿Hacia dónde voy si observo el mar cayendo por todas partes y todo es un río deshecho?
Estirar el límite del fin hasta que reviente. Que la ilusión no tenga sosiego y se rompa, como la esperanza arruinada por capricho.
¿Cuántas migajas vagando por el bosque, olvidadas hasta de lo que ya ni imaginan, el espíritu encallado en conjeturas?
¿Un rosario de caídas, a qué precio? ¿Qué transparencia soporta una noche de sueño bien hallada en sí misma?
dentro do fogo. Um pássaro diz-se outro ao desfazer-se de suas asas carbonizadas.
Como reter a escrita de um espírito findo? Por onde cai salpica labirintos e ressurge e, ósseo, volta a morrer por toda parte.
Desfazer-se da neblina, da areia, dos golpes do desejo lavrados na pele da prudência. custa mais caro que a insônia, quem banca?
Quanto se pede pelo enredo da semelhança? Dívida assim não se paga em vida. Deus algum cobraria tão pouco por seus mortos.
A vida é excessivamente nula do que somos, e revela-se na dor que desferimos contra o espelho, quebra, guarda, nenhum desconto
Las imágenes se retuercen, como una llama dentro del fuego. Un pájaro parece outro al deshacerse de sus alas carbonizadas.
¿Cómo contener la escritura de un espíritu liquidado? Donde cae salpica laberintos y resurge y, óseo, vuelve a morir en todas partes.
Librarse de la neblina, de la arena, de los golpes del deseo labrados en la piel de la prudencia, ¿cuesta más caro que el insomnio, quién paga?
¿Cuánto se pide por la confusión de la semejanza? Una deuda así no se paga en vida. Ningún dios cobraria tan poco por sus muertos.
La vida está excesivamente vacía de lo que somos, y se muestra en el dolor que ocasionamos al espejo –rompe, vigila, sin descuento
POR ONDE CAI A LINGUAGEM
1. Em nada meu morto parece com outros homens que tive bem posto dentro de mim.
Talvez matá-lo seja um abuso. Naquele apuro de máscaras, sempre a confundir-me,
não separo o morto do vivo. Ponho-me em seu lugar a conhecer por onde andou.
O corpo cercado por curiosos em muitos casos citado, porém o morto em outra parte.
Ainda me excita esse homem como um espelho a refazer-se. Eu o mataria mil vezes.
Talvez o que falte à vida seja o desejo de tê-la, dela fazendo parte a morte.
Ouço-lhe o chamamento: meu morto me quer assim, a matá-lo sempre.
2. Difícil recuperar o morto após uma noite de ausência do enunciado do crime.
POR DONDE CAE EL LENGUAJE
1. Mi muerto no se parece en nada a otros hombres que tuve bien puestos dentro de mí.
Tal vez matarlo sea un exceso. En ese enredo de máscaras, que siempre me confunde,
no separo al muerto del vivo. Me pongo en su lugar para saber por dónde anduvo.
El cuerpo cercado por curiosos se cita en muchos casos, pero el muerto en otra parte.
Aún me exaspera ese hombre como un espejo que se recompone. yo lo mataria mil veces.
Quizá lo que le falte a la vida sea el deseo de tenerla, haciéndola parte de la muerte.
Oigo lo que me pide: mi muerto me quiere así, matándolo siempre.
2. Es difícil recuperar al muerto después de una noche de ausencia del enunciado del crimen.
Melhor não deixá-lo a sós, a ruminar seus motivos, quem sabe ocultando pistas.
Há mortos que não se querem lembrados ou explicados. Corpos cúmplices da morte,
aos poucos se acumulam como um legado da dúvida, o que leva o ser a deixar-se.
E mortos assim escondem detalhes preciosos da vida chegam a se passar por outros.
A quem deles cuida cabe não tirar o olho um momento, pois se disfarçam em tudo.
Já vi mortos se unindo em uma sucessão de crimes quando não passava de um só.
3. Não quis jamais sabê-lo dentro de quantas outras. Em mim o tinha bem quente,
Não me doía além do prazer. Que me viesse com muitas, recebia a todas como sendo ele.
Quanto mais dentro metia-se mas o sabia onde vertê-lo. Não era só um crime sem regra.
Mejor no dejarlo solo, rumiando sus motivos, tal vez ocultando pistas.
Hay muertos que no quieren ser recordados ni explicados. Cuerpos cómplices de la muerte,
poco a poco se acumulan como una herancia de la duda, lo que lleva al ser a abandonarse.
Y muertos así esconden detalles preciosos de la vida. Hasta se hacen pasar por otros.
Quien los cuida debe estar siempre atento de ellos, pues se ocultan en todo.
He visto muertos uniéndose en una sucesión de crímenes que eran uno solamente.
3. No quise nunca saberlo dentro de tantas otras. En mí estaba caliente,
no me dolía más Allá del placer. Que me viera con muchas, a todas las recibía como si él fueran.
Mientras más dentro se metía más sabía dónde verterlo. No era sólo un crimen sin regla.
Quando o matei, bem lembro: jamais havia gozado tanto. Devia estar com todas em mim,
o olhar delas queimando a pele. Ele me pegava como se várias, sendo meu homem em tantas.
E sabia que podia tê-las em mim, descarnando-me com volúpia, mesmo enquanto o esfaqueava.
Um homem assim não se perde. Se nos quer a muitas, nos reunimos a celebrar o que sempre sonhou.
Recuerdo bien cuando lo maté: nunca había disfrutado tanto. Debía estar con todas en mí,
la mirada de ellas quemando la piel. Él se me adhería como si fuera muchas, Y era mi hombre en tantas
Y sabía que podía tenerlas en mi, descarnándome con lujuria, incluso mientras lo apuñalaba.
Un hombre así no se pierde. Si nos quiere a muchas, nos reunimos a celebrar lo que siempre sueño.
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