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GRAZIELA WENCELBLAT
Nasceu em Buenos Aires e é autora de vários livros de poesia, a partir de El Camino (1980), logo publicou Por dismular que estoy flotando (1989), La que dibuja los bordes de los cuerpos (1994), Pasaje el Signo (1998), Travesía del desierto (2002) e Itinerario (2003), sendo que os últimos foram publicados pela prestigiosa editorial Vinciguerra. É coordenardora Grupal e Presidente da Fundacón Mayorazo para las Artes y las Ciencias.
Se fué
dejándo a esta mujer
observando el desierto.
Él que reunía pájaros
para la serenata
y llenaba de sonrisas mi cuerpo.
Y yo
mujer independiente
brava
voy achicándome.
Dolorosamente.
enero 2008,
despedida...
TEXTO EN ESPAÑOL y/e TEXTO EM PORTUGUÊS
Tradução de Antonio Miranda
SEPARACIÓN
Algunas noches sucumben, no son el final del día ni el espacio del amor. Algo las obliga a no ser y caen. Queda una luz, el desorden, las heridas. Dolor de ver entre las ausencias, Las tinieblas y las sombras.
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SEPARAÇÃO
Algunas noites sucumbem não são o fim do dia nem o espaço do amor. Algo as obriga a não ser e caem. Fica uma luz, a desordem, as feridas. Dor de ver entre as ausências, as trevas e as sombras. |
PUERTAS
Cada vez que abro una puerta, algo me descoloca. Algo, dentro de mí, se vuelve opaco. La puerta recorta un hueco, un espacio vacío. Testimonio involuntario de las grietas, del encuentro total de los abismos. Búsqueda inútil. Cada vez que abro una puerta, aunque sea de día, estoy en el centro de la noche.
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PORTAS Cada vez que abro uma porta, alguma coisa me descoloca. Algo, dentro de mim, se torna opaco. A porta recorta um buraco, um espaço vazio. Testemunho involuntário das fendas, do encontro total dos abismos. Busca inútil. Cada vez que abro uma porta, mesmo que seja de dia, estou no meio da noite. |
NOCHE
A veces pienso que de mí sale la noche.
Que tengo ese poder de oscuridad de párpados sin luz, que soy la noche interminable.
Me lo confirma este otoño lleno de cicatrices. |
NOITE
As vezes penso que de mim surge a noite.
Que tenho esse poder de escuridão de pálpebras sem luz, que sou a noite interminável.
Que confirma este outono cheio de cicatrizes. |
CAMBIOS
Al abrir la puerta de su casa el sonido del silencio la golpea, en el balcón las plantas tienen cara de tristeza. La mujer da cuerda a los relojes para que no desintegren el tiempo. Ahoga los latidos sujeta los recuerdos que la quieren encerrar.
Porque le duele porque se niega a ser restos de un naufragio.
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MUDANÇAS Ao abrir a porta de sua casa o som do silêncio o golpeia, na varanda as plantas têm cara de tristeza. A mulher dá corda nos relógios para que não desintegrem o tempo. Afoga as batidas Segura as lembranças que querem encerrá-la. Porque lhe dói porque se nega a ser os restos de um naufrágio. |
FECHAS
Me casé un 15 de noviembre en otra vida. Tuve que morir para llegar a èsta.
Con respecto al amor no cambié mucho: soy un huracán. Cariñosa, tengo la misma sombra. Pájara loba más que antes. Creo un poco menos y de papeles nada:
Sólo los utilizo para envolver regalos.
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DATAS
Casei num 15 de novembro de outra vida. Tive que morrer para chegar a esta. Com respeito ao amor nao mudei muito sou um furacao. Carinhosa, tenho a mesma sombra. Pássaro-loba mais que antes. Creio um pouco menos e, de papéis, nada:
só os utilizo para embrulhar presentes. |
Vinciguerra, 2002 |
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SOLEDAD
Colgar la soledad en el ropero que la mirada no se opaque. Coser los muros, apenas se sostienen, Todavía hay que apoyarse sobre algo: cuando invade tanta penumbra.
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SOLIDÃO
Dependurar a solidão no guarda-roupa que a mirada não se opaque. Costurar os muros, apenas se sustentam,
Ainda há que apoiar-se em algo quando invade tanta penumbra. |
Extraído de Itinerario. (Buenos Aires Vinciguerra, 2003) |
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LA BÚSQUEDA
A veces pienso que no estoy donde debiera.
Y que no hay espejo que me muestre lo que quiero.
Se pierden los otros con los nuestros,
nosotros con ellos.
Cuando en cambio me detengo
dentro de mí misma,
en el terciopelo de mis muslos
crece un jardín,
un ensueño de bosques.
¡Tengo tanto miedo de no morir mi muerte!
A BUSCA
Às vezes penso que nao estou onde deveria.
E que não há espelho que me mostre o que quero.
Perdem-se os outros com os nossos,
nós com eles.
No entanto quando me detenho
dentro de mim mesma,
no veludo de minhas coxas
cresce um jardim,
um sonho de bosques.
Tenho tanto medo de não morrer minha morte!
Extraìdos de La que dibuja los bordes de los cuerpos. (Buenos Aires
Grupo Editor Latinoamericano, 1994. Col. Escritura de Hoy)
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